Necesitamos más educación que nos hace libres, que nos convierte en personas, que nos invita a pensar, que consiste en atreverse, en perder el miedo a los que no meten miedo ante la libertad. Educación para saber elegir, para poder razonar, para decir en vez de callar, para preguntarse, para plantear dudas y afirmar convicciones, para hablar y saber escuchar, para reflexionar más allá del mensaje elemental. Educación para que prenda un pensamiento renovado, para resquebrajar creencias con apariencia de incuestionables, para buscar soluciones a problemas que parecen habernos conducido a callejones sin salida, para pensar con originalidad, con libertad, con energía creadora, para mirar más allá del cerco de lo consabido y contemplar la realidad desde perspectivas inéditas y universalizadoras. Por eso necesitamos más educación.
La utopía que es posible se llama educación. La desigualdad más fundamental que nos acecha es la del conocimiento, la de la educación. La igualdad más preciada que se nos ofrece se llama igualdad de oportunidades y lleva el apellido de educación. El cemento que puede unirnos en la diversidad es el de la educación.
JUAN A. VÁZQUEZ
La casa de las babayagas
domingo, 12 de abril de 2009
Murió Mari Trini
Mañana me iré despacio/ sin dejar ninguna huella/ pronto levantaré el vuelo/ como hicieron las cigüeñas… (1969).
Agonizaremos con muy buena cara/ con un dolor de diseño/ si el bolsillo te alcanza/ Y no pasa nada no, no pasa nada… (1996)".
viernes, 10 de abril de 2009
jueves, 9 de abril de 2009
Reflexión espiritual 54.El primer oficio del mundo: la peluquería .
Según Morris, el primer oficio del mundo no fue la prostitución sino la peluquería. Si el pelo de los humanos crece a 15 centímetros por año, y los primitivos no disponían de cuchillos, tijeras, peines o similar ¿por qué en las ilustraciones siempre salen con el pelo corto?
Según los estudiosos del tema si no nos cortáramos el cabello, éste crecería un metro antes de caerse. Teniendo en cuenta los 100.000 pelos de media en una cabeza de mujer (que por lo que sea tenemos más pelo)y que esta cantidad es una característica única de la especie humana, algo tendrían que idear las primitivas para caminar sin estorbos.
Las estatuillas encontradas en la edad de Piedra, muestran estilos de peinado con añadidos de trenza y todo . No imagino a las mujeres de la cueva corriendo melena al viento llenas de júbilo ,disfrutando del aire en las mejillas perseguidas por el mamut ,seguro que eran más prácticas y se harían algún moño , necesario para ver al depredador y al hijo que estarían amamantando. O puede ser que una tribu de pequeños neandertales jugasen salvaje y libremente , estirando, chupando y estrujando el pelo de la madre que cansada les daría un guantazo y se enroscaría el pelo , quién sabe si de una forma creativa. Quizás el arte comenzó en la peluquería primitiva por una cuestión de sentido común.
Antes de la pintura rupestre ¿existiría el moño?
miércoles, 8 de abril de 2009
La mujer que lloraba a gritos en el parque de invierno
Lágrimas de una cara desconocida y solitaria
perdida entre cualquier dolor de este mundo.
Un llanto reconocible, demasiado cercano.
perdida entre cualquier dolor de este mundo.
Un llanto reconocible, demasiado cercano.
domingo, 5 de abril de 2009
domingo, 29 de marzo de 2009
Reflexión espiritual 53.Aumenta el miedo.
Proliferan las terapias, rituales y especialistas en el miedo ajeno. Miedo a las arañas, al médico, a montar en aviones, al qué dirán, a las lagartijas, a los compromisos,a recordar, a olvidar, a salir de casa, a estar solo,a las multitudes, a defraudar, a que te quieran , a que no te quieran,al encanto, al desencanto, a la muerte,a Internet, a las ratas, a que te salga un gallo , a que no te valoren,a la verdad, a la mentira,a saber , a ignorar, a la amistad, a la enemistad, al pasado, al futuro,a Dios, al diablo, a la madre, a los hijos,a envejecer,a decir sí, a decir no, a tener trabajo, a no tenerlo, al fracaso, al amor, al desamor, al lunar de la espalda, al vecino , a la ironía, al silencio, a las palabras, miedo a vivir.
Reflexión espiritual 52.La desmotivación y la culpa.
Entre alumnos de 20 años futuros técnicos de grado superior , casi todos con el bachiller aprobado, me atrevo en el último trimestre a programar como tarea , leer un libro sobre algún tema interesante de la materia. Como consecuencia algún alumno sin pelos en la lengua responde en voz alta:
-¿Leer un libro? y ¿si no lo entendemos? yo nunca leí un libro entero. No puedo con ellos. Me aburro.
Buscando en las nuevas tecnologías razones para la desmotivación , encontré una que puede servir. Está probado en varios estudios que si hay tres segundos de demora en la activación de un enlace ,el usuario cambia de enlace.
-¿Leer un libro? y ¿si no lo entendemos? yo nunca leí un libro entero. No puedo con ellos. Me aburro.
Buscando en las nuevas tecnologías razones para la desmotivación , encontré una que puede servir. Está probado en varios estudios que si hay tres segundos de demora en la activación de un enlace ,el usuario cambia de enlace.
jueves, 26 de marzo de 2009
Reflexión espiritual 51.El Centollu
Según” Ciudadanos por la Izquierda” , el alcalde reinante en Oviedo desde la Reconquista, regaló los terrenos del antiguo campo de fútbol Carlos Tartiere a la empresa Jovellanos XXI, donde se construyó un centro comercial denominado por el pueblo “El Centollu” por lo gracioso de las púas,que a su vez es vendida a unos holandeses por 130 millones de euros.
.
El gobierno le compra a dicha empresa unas oficinas en las patas del centollu por 58 millones de euros y el Ayuntamiento vende a la misma empresa la antigua estación de "El Vasco", el mayor destrozo conocido en Oviedo, con un proyecto de torres gemelas que el pueblo podría haber denominado ”Madre del Amor Hermoso” , y del que nos libró la UNESCO con un informe negativo . Si a esto añadimos los 54 millones de euros que costó a los ovetenses el campo de futbol necesario para jugar contra el Congostinas, los 22 millones de euros que cuesta el salario social en Asturias ¿de dónde los va a sacar” esti probe”?
Madre del Amor Hermoso
Borges y el espacio
Del Rigor de la Ciencia
...En aquel Imperio, el Arte de la Cartografía logró tal Perfección que el mapa de una sola Provincia ocupaba toda una Ciudad, y el mapa del Imperio, toda una Provincia. Con el tiempo, esos Mapas Desmesurados no satisficieron y los Colegios de Cartógrafos levantaron un Mapa del Imperio que tenía el tamaño del Imperio y coincidía puntualmente con él. Menos Adictas al Estudio de la Cartografía, las Generaciones Siguientes entendieron que ese dilatado Mapa era Inútil y no sin Impiedad lo entregaron a las Inclemencias del Sol y de los Inviernos. En los desiertos del Oeste perduran despedazadas Ruinas del Mapa, habitadas por Animales y por Mendigos; en todo el País no hay otra reliquia de las Disciplinas Geográficas.
Suárez Miranda: Viajes de varones prudentes,
libro cuarto, cap. XLV, Lérida, 1658.
...En aquel Imperio, el Arte de la Cartografía logró tal Perfección que el mapa de una sola Provincia ocupaba toda una Ciudad, y el mapa del Imperio, toda una Provincia. Con el tiempo, esos Mapas Desmesurados no satisficieron y los Colegios de Cartógrafos levantaron un Mapa del Imperio que tenía el tamaño del Imperio y coincidía puntualmente con él. Menos Adictas al Estudio de la Cartografía, las Generaciones Siguientes entendieron que ese dilatado Mapa era Inútil y no sin Impiedad lo entregaron a las Inclemencias del Sol y de los Inviernos. En los desiertos del Oeste perduran despedazadas Ruinas del Mapa, habitadas por Animales y por Mendigos; en todo el País no hay otra reliquia de las Disciplinas Geográficas.
Suárez Miranda: Viajes de varones prudentes,
libro cuarto, cap. XLV, Lérida, 1658.
miércoles, 25 de marzo de 2009
martes, 24 de marzo de 2009
domingo, 22 de marzo de 2009
Ateos, gracias a Dios
JAVIER RIOYO 22/03/2009
EL PAÍS.COM
No quiero que con mi dinero se subvencionen obispos, antiabortistas, ni hipócritas amantes de linces
Estoy perdido, condenado y quiero mi excomunión. Yo, como mi admirado ateo Eduardo Arroyo, con el que comulgo en volterianismo y anticlericalismo, tampoco quiero que con mi dinero se subvencionen obispos, Conferencias Episcopales, ni católicos en las calles, ni antiabortistas furibundos, ni seguidores de un Papa que no quiere preservativos, ni hipócritas amantes de linces ni a ninguno de esa tropa. Me parecen herederos de aquella católica sociedad que se llamó "Ángel exterminador". Lo recuerda un querido ateo, el espiritual Gerald Brenan, en su necesario libro El laberinto español. Se fundó en 1821, conoció gran actividad bajo el obispo de Osma y con la finalidad de exterminar a los liberales. Entre otros logros, se mostraron orgullosos de la ejecución del maestro deísta Cayetano Ripoll, un hombre bueno, anticlerical y revolucionario. El arzobispo de Valencia, en su magnanimidad, en vez de quemarle vivo, se encargó de mandarle al patíbulo. Después le entregó al populacho fanatizado, que católicamente descuartizó y quemó al maestro. No quiero confundir a los católicos de hoy con los bárbaros de ayer, pero no me fío.
No quiero volver a los tiempos del impostor padre Claret, ni ver resucitar a otra Monja de las Llagas. No quiero que los ciudadanos razonablemente laicos caigamos en las garras de tropas de fanáticos entregados a la farsantería, en palabra del humanista y ateo Sergio Ramírez. No estoy solo, somos legión. Lo comprobé la noche en que premiaron con el José Manuel Lara al rojo, ateo, comunista -las desgracias nunca vienen solas-, buen padre, pro abortista y excelente escritor que es Isaac Rosa. Ciento cincuenta mil euros para que sus lectores se quiten miedos atávicos de este país de todos los demonios. Redonda mesa atea en la que comulgaban los editores Elena Ramírez y Jordi Herralde. Laica reunión donde el hombre de Anagrama recomendó la lectura del hedonista ético Michel Onfray. Un buen camino para descreídos es su vigoroso Tratado de ateología, querido catecismo de los que huimos de la fe para intentar ser mejores personas.
Laicos ateos que no queremos olvidar que, durante siglos, en nombre de Dios, a golpes de espada en una mano y en la otra una Biblia, exterminaron a creyentes y descreídos, abortaron vidas de pobres e inocentes seres humanos, se aplicaron en la tortura y el tormento, crearon la Inquisición, promovieron las Cruzadas, bendijeron masacres, exterminios, saqueos, violaciones, humillación, genocidios, etnocidios, explotaciones de hombres, comercio de mujeres y de niños. Negra iglesia que hoy llama a la rebelión contra la constitucional ley del aborto. Que ayer mostraba camaradería con los fascismos católicos. Los ateos, muchos gracias a Dios, nos merecemos un Gobierno que no subvencione a los católicos en guerra contra la razón.
Meira Delmar, murió el jueves
Raíz antigua
No es de ahora este amor.
No es en nosotros
donde empieza a sentirse enamorado
este amor por amor, que nada espera.
Este vago misterio que nos vuelve
habitantes de niebla entre los otros.
Este desposeído
amor, sin tardes que nos miren juntos
a través de los trigos derramados
como un viento de oro por la tierra,
este extraño
amor,
de frío y llama,
de nieve y sol, que nos tomó la vida,
a leve, sigiloso, a espaldas nuestras,
en tanto que tú y yo, los distraídos,
mirábamos pasar nubes y rosas
en el torrente azul de la mañana.
No es de ahora. No.
De lejos vine
-de un silencio de siglos,
de un instante
en que tuvimos otros nombres y otra
sangre fugaz nos inundó las venas-,
este amor por amor,
este sollozo
donde estamos perdidos en querernos
como en un laberinto enamorado.
Otra presencia
Ahora estamos unidos
para siempre.
No importa que te hayas
marchado,
que la puerta
no se abra más
para esperar tus pasos,
ni importa que en las manos
que me encuentran
no me rocen las tuyas.
Andas conmigo,
vas, vienes a mi lado,
y miras con mis ojos
derramarse en el mar
el ocaso.
Oyes el viento en la noche
cuando pasa estremeciendo
las ventanas,
Y me sigues constante
por la oscura comarca
del insomnio.
Revestida de ausencia
tu perdida presencia
me acompaña.
Muerte mía
"La muerte no es quedarme
con las manos ancladas
como barcos inútiles
a mis propias orillas,
ni tener en los ojos,
tras la sombra del párpado
el último paisaje
hundiéndose en sí mismo.
La muerte no es sentirme
fija en la tierra oscura
mientras mueve la noche
su gajo de luceros,
y mueve el mar profundo
las naves y los peces,
y el viento mueve estíos,
otoños, primaveras.
¡Otra cosa es la muerte!
Decir tu nombre una
y otra vez en la niebla
sin que tornes el rostro
a mi rostro, es la muerte.
Y estar de ti lejana
cuando dices "La tarde
vuela sobre las rosas
como un ala de oro
La muerte es ir borrando
caminos de regreso
y llegar con mis lágrimas
a un país sin nosotros
y es saber qué pregunta
mi corazón en vano
por tu melancolía.
¡Otra cosa es la muerte!"
Meira del Mar
No es de ahora este amor.
No es en nosotros
donde empieza a sentirse enamorado
este amor por amor, que nada espera.
Este vago misterio que nos vuelve
habitantes de niebla entre los otros.
Este desposeído
amor, sin tardes que nos miren juntos
a través de los trigos derramados
como un viento de oro por la tierra,
este extraño
amor,
de frío y llama,
de nieve y sol, que nos tomó la vida,
a leve, sigiloso, a espaldas nuestras,
en tanto que tú y yo, los distraídos,
mirábamos pasar nubes y rosas
en el torrente azul de la mañana.
No es de ahora. No.
De lejos vine
-de un silencio de siglos,
de un instante
en que tuvimos otros nombres y otra
sangre fugaz nos inundó las venas-,
este amor por amor,
este sollozo
donde estamos perdidos en querernos
como en un laberinto enamorado.
Otra presencia
Ahora estamos unidos
para siempre.
No importa que te hayas
marchado,
que la puerta
no se abra más
para esperar tus pasos,
ni importa que en las manos
que me encuentran
no me rocen las tuyas.
Andas conmigo,
vas, vienes a mi lado,
y miras con mis ojos
derramarse en el mar
el ocaso.
Oyes el viento en la noche
cuando pasa estremeciendo
las ventanas,
Y me sigues constante
por la oscura comarca
del insomnio.
Revestida de ausencia
tu perdida presencia
me acompaña.
Muerte mía
"La muerte no es quedarme
con las manos ancladas
como barcos inútiles
a mis propias orillas,
ni tener en los ojos,
tras la sombra del párpado
el último paisaje
hundiéndose en sí mismo.
La muerte no es sentirme
fija en la tierra oscura
mientras mueve la noche
su gajo de luceros,
y mueve el mar profundo
las naves y los peces,
y el viento mueve estíos,
otoños, primaveras.
¡Otra cosa es la muerte!
Decir tu nombre una
y otra vez en la niebla
sin que tornes el rostro
a mi rostro, es la muerte.
Y estar de ti lejana
cuando dices "La tarde
vuela sobre las rosas
como un ala de oro
La muerte es ir borrando
caminos de regreso
y llegar con mis lágrimas
a un país sin nosotros
y es saber qué pregunta
mi corazón en vano
por tu melancolía.
¡Otra cosa es la muerte!"
Meira del Mar
jueves, 19 de marzo de 2009
Fado
Los crios
Uma bola de pano, num charco
Um sorriso traquina, um chuto
Na ladeira a correr, um arco
O céu no olhar, dum puto.
Uma fisga que atira a esperança
Um pardal de calções, astuto
E a força de ser criança
Contra a força dum chui, que é bruto.
Parecem bandos de pardais à solta
Os putos, os putos
São como índios, capitães da malta
Os putos, os putos
Mas quando a tarde cai
Vai-se a revolta
Sentam-se ao colo do pai
É a ternura que volta
E ouvem-no a falar do homem novo
São os putos deste povo
A aprenderem a ser homens.
As caricas brilhando na mão
A vontade que salta ao eixo
Um puto que diz que não
Se a porrada vier não deixo
Um berlinde abafado na escola
Um pião na algibeira sem cor
Um puto que pede esmola
Porque a fome lhe abafa a dor.
lunes, 16 de marzo de 2009
sábado, 14 de marzo de 2009
viernes, 13 de marzo de 2009
Joan Margarit
El amor que no me asusta
Lejos de los amores feroces del origen
lejos del amor que a modo de refugio la mente
siempre inventa.
El amor que ahora me consuela ,
es sin urgencias, cálido, respetuoso,
amor de sol de invierno.
Amar es descubrir una promesa de repetición
que tranquiliza.
Estos poemas hablan de esperar
porque el amor es siempre una cuestión
de las últimas páginas .
Ningún otro final podría estar a la altura
de tanta soledad .
Lejos de los amores feroces del origen
lejos del amor que a modo de refugio la mente
siempre inventa.
El amor que ahora me consuela ,
es sin urgencias, cálido, respetuoso,
amor de sol de invierno.
Amar es descubrir una promesa de repetición
que tranquiliza.
Estos poemas hablan de esperar
porque el amor es siempre una cuestión
de las últimas páginas .
Ningún otro final podría estar a la altura
de tanta soledad .
miércoles, 11 de marzo de 2009
martes, 10 de marzo de 2009
domingo, 8 de marzo de 2009
A toes
Filanderes, texedores, xastres, camiseres, pantaloneres, bordadores, plisadores, planchadores, modistes, guardabarreres, milicianes, cerilleres, cacharreres, güeveres, verduleres, pasteleres, carteres, barqueres, pandereteres, cocineres, comadrones, entendíes, curanderes, ablaneres, aguadores, llavanderes, castañares, churreres, barquilleres, carriadores, areneres, cigarreres, criaes…
Mineres, albañiles, carniceres, pescaderes, comadrones, chigreres, estanqueres, dependientes, cobradores, telefonistes, cocineres, tasistes, chacineres, médiques, peluqueres, mayestres y madres.
Escribe Marcos Ana…
Hoy estuve en la manifestación del 8 de marzo, con motivo de la Jornada Internacional de la mujer trabajadora. Cuando estoy en Madrid acudo siempre a esta cita. La manifestación de hoy ha resultado espléndida, por su continente y por su contenido. Un río humano, desbordado, multicolor y festivo, lleno de pancartas y canciones, de juventud, con la alegría de la lucha por todo lo que las mujeres aún tienen que reivindicar.
(Y no pude evitar, perdonadme este paréntesis, el recuerdo de nuestras madres, esposas o novias, las mujeres de los presos políticos, a las que debemos tanto, que en otros tiempos oscuros y en otra lucha (que es la misma lucha) vivieron años y años pegadas como enredaderas humanas a los muros de nuestras prisiones)
Antes yo tenía la costumbre, cada el 8 de marzo, de presentarme muy temprano en la sede del Comité Central con un mazo de claveles rojos y los iba repartiendo a todas las compañeras que trabajaban en la sede. Y nunca olvidaba, mientras vivió, ofrecer una rosa muy especial a Dolores, nuestra inolvidable Pasionaria, pues su despacho estaba muy cerca del mío…
Ahora mi vida está tan llena de compromisos que no tengo tiempo ni de comprar flores. Pero ha sido una suerte estar hoy en Madrid para vivir la jornada apasionante de esta mañana de sol y de esperanza.
¡Felicidades, compañeras! ¡Vuestra lucha es nuestro orgullo!
Un fuerte abrazo con los colores más vivos del futuro, un futuro que nos pertenece y por el que seguiremos luchando.
Marcos Ana
Mineres, albañiles, carniceres, pescaderes, comadrones, chigreres, estanqueres, dependientes, cobradores, telefonistes, cocineres, tasistes, chacineres, médiques, peluqueres, mayestres y madres.
Escribe Marcos Ana…
Hoy estuve en la manifestación del 8 de marzo, con motivo de la Jornada Internacional de la mujer trabajadora. Cuando estoy en Madrid acudo siempre a esta cita. La manifestación de hoy ha resultado espléndida, por su continente y por su contenido. Un río humano, desbordado, multicolor y festivo, lleno de pancartas y canciones, de juventud, con la alegría de la lucha por todo lo que las mujeres aún tienen que reivindicar.
(Y no pude evitar, perdonadme este paréntesis, el recuerdo de nuestras madres, esposas o novias, las mujeres de los presos políticos, a las que debemos tanto, que en otros tiempos oscuros y en otra lucha (que es la misma lucha) vivieron años y años pegadas como enredaderas humanas a los muros de nuestras prisiones)
Antes yo tenía la costumbre, cada el 8 de marzo, de presentarme muy temprano en la sede del Comité Central con un mazo de claveles rojos y los iba repartiendo a todas las compañeras que trabajaban en la sede. Y nunca olvidaba, mientras vivió, ofrecer una rosa muy especial a Dolores, nuestra inolvidable Pasionaria, pues su despacho estaba muy cerca del mío…
Ahora mi vida está tan llena de compromisos que no tengo tiempo ni de comprar flores. Pero ha sido una suerte estar hoy en Madrid para vivir la jornada apasionante de esta mañana de sol y de esperanza.
¡Felicidades, compañeras! ¡Vuestra lucha es nuestro orgullo!
Un fuerte abrazo con los colores más vivos del futuro, un futuro que nos pertenece y por el que seguiremos luchando.
Marcos Ana
jueves, 5 de marzo de 2009
Reflexión espiritual 50 .Los dientes
Hoy el viento podría destrozarme los dientes con su alegre vaivén.Bonito día para la metáfora.
miércoles, 4 de marzo de 2009
_203.JPG)
Ameneh Bahrami
El pretendiente de Ameneh Bahrami le arrojó ácido a la cara por despecho.
La multa: 20.000 euros o un ojo.
Los ojos de la mujer valen la mitad.
Dos por uno.
Alguna vez hablarían de amor.
domingo, 1 de marzo de 2009
Versos para el 8 de marzo
Miedo
Yo no quiero que a mi niña
golondrina me la vuelvan;
se hunde volando en el cielo
y no baja hasta mi estera;
en el alero hace el nido
y mis manos no la peinan.
Yo no quiero que a mi niña
golondrina me la vuelvan.
Yo no quiero que a mi niña
la vayan a hacer princesa.
Con zapatitos de oro
¿cómo juega en las praderas?
Y cuando llegue la noche
a mi lado no se acuesta...
Yo no quiero que a mi niña
la vayan a hacer princesa.
Y menos quiero que un día
me la vayan a hacer reina.
La pondrían en un trono
a donde mis pies no llegan.
Cuando viniese la noche
yo no podría mecerla...
Yo no quiero que a mi niña
me la vayan a hacer reina!
Gabriela Mistral
Yo no quiero que a mi niña
golondrina me la vuelvan;
se hunde volando en el cielo
y no baja hasta mi estera;
en el alero hace el nido
y mis manos no la peinan.
Yo no quiero que a mi niña
golondrina me la vuelvan.
Yo no quiero que a mi niña
la vayan a hacer princesa.
Con zapatitos de oro
¿cómo juega en las praderas?
Y cuando llegue la noche
a mi lado no se acuesta...
Yo no quiero que a mi niña
la vayan a hacer princesa.
Y menos quiero que un día
me la vayan a hacer reina.
La pondrían en un trono
a donde mis pies no llegan.
Cuando viniese la noche
yo no podría mecerla...
Yo no quiero que a mi niña
me la vayan a hacer reina!
Gabriela Mistral
Versos para el 8 de marzo
Libre te quiero
como arroyo que brinca
de peña en peña,
pero no mía.
Grande te quiero
como monte preñado
de primavera,
pero no mía.
Buena te quiero
como pan que no sabe
su masa buena,
pero no mía.
Alta te quiero
como chopo que al cielo
se despereza,
se despereza,
pero no mía.
Blanca te quiero
como flor de azahares
sobre la tierra,
pero no mía.
Pero no mía
ni de Dios ni de nadie
ni tuya siquiera.
Agustín García Calvo
viernes, 27 de febrero de 2009
martes, 24 de febrero de 2009
Reflexión espiritual 49. Los macarrones.
No tengo ni idea quién invento los macarrones, pero habría que darle un premio.
Premio por inventar el súmmum de la comida fácil; ésa que nunca te decepciona, la que te sorprende, la que no te pide tiempo, ni pota exprés, ni salsas tártaras, ni siquiera ganas. La que te enseña la esencia de la forma cilíndrica y redonda al mismo tiempo , la que en diez minutos de hervor es capaz de transformar la dureza en crema , el tomate en pintura, la pimienta negra en misterio .
Pura poesía.
Premio por inventar el súmmum de la comida fácil; ésa que nunca te decepciona, la que te sorprende, la que no te pide tiempo, ni pota exprés, ni salsas tártaras, ni siquiera ganas. La que te enseña la esencia de la forma cilíndrica y redonda al mismo tiempo , la que en diez minutos de hervor es capaz de transformar la dureza en crema , el tomate en pintura, la pimienta negra en misterio .
Pura poesía.
Vita breve
La vida es breve,
más sin embargo es lo bastante larga
pues muchos de sus días se repiten
y solo son pequeños desperdicios,
de un tiempo contumaz e innecesario.
No todo ha sido, en fin, como creímos.
La vida es larga,
pero es corta, apenas un suspiro,
aún conservo en los labios el sabor
del fértil dulce de juventud vino,
cuando se están amargando sus gotas
y se agrietan de los labios los contornos.
Es tan breve que apenas empezamos
y ya concluimos.
Tan larga que a veces nos fatigamos
como si esto fin nunca tuviera.
Tampoco podemos corregir nada:
vivimos en borrador imborrable,
la mancha de cada error nos acompaña.
Para lo corta que es la vida,
viene a resultar demasiado larga.
Para lo larga que se hace la vida
más bien parece que se queda corta.
Ricardo Bellveser
más sin embargo es lo bastante larga
pues muchos de sus días se repiten
y solo son pequeños desperdicios,
de un tiempo contumaz e innecesario.
No todo ha sido, en fin, como creímos.
La vida es larga,
pero es corta, apenas un suspiro,
aún conservo en los labios el sabor
del fértil dulce de juventud vino,
cuando se están amargando sus gotas
y se agrietan de los labios los contornos.
Es tan breve que apenas empezamos
y ya concluimos.
Tan larga que a veces nos fatigamos
como si esto fin nunca tuviera.
Tampoco podemos corregir nada:
vivimos en borrador imborrable,
la mancha de cada error nos acompaña.
Para lo corta que es la vida,
viene a resultar demasiado larga.
Para lo larga que se hace la vida
más bien parece que se queda corta.
Ricardo Bellveser
jueves, 19 de febrero de 2009
Lento, pero viene
Lento pero viene
el futuro se acerca despacio
pero viene.
Hoy está más allá
de las nubes que elige
y más allá del trueno
y de la tierra firme
demorándose viene.
Cual flor desconfiada
que vigila al sol
sin preguntarle nada
iluminando viene.
Las últimas ventanas
lento pero viene.
Las últimas ventanas
lento pero viene.
El futuro se acerca
despacio pero viene.
Ya se va acercando
nunca tiene prisa
viene con proyectos
y bolsas de semillas
con ángeles maltrechos
y fieles golondrinas.
Despacio pero viene
sin hacer mucho ruido
cuidando sobre todo
los sueños prohibidos
los recuerdos yacentes
y los recién nacidos.
Lento pero viene
el futuro se acerca
despacio pero viene.
Ya casi está llegando
con su mejor noticia
con puños con ojeras
con noches y con días
con una estrella pobre
sin nombre todavía.
Lento pero viene
el futuro real
el mismo que inventamos nosotros
y el azar cada vez más nosotros
y menos el azar.
Lento pero viene.
El futuro se acerca
despacio pero viene.
Lento pero viene.
Lento pero viene.
Lento pero viene.
Mario Benedetti
el futuro se acerca despacio
pero viene.
Hoy está más allá
de las nubes que elige
y más allá del trueno
y de la tierra firme
demorándose viene.
Cual flor desconfiada
que vigila al sol
sin preguntarle nada
iluminando viene.
Las últimas ventanas
lento pero viene.
Las últimas ventanas
lento pero viene.
El futuro se acerca
despacio pero viene.
Ya se va acercando
nunca tiene prisa
viene con proyectos
y bolsas de semillas
con ángeles maltrechos
y fieles golondrinas.
Despacio pero viene
sin hacer mucho ruido
cuidando sobre todo
los sueños prohibidos
los recuerdos yacentes
y los recién nacidos.
Lento pero viene
el futuro se acerca
despacio pero viene.
Ya casi está llegando
con su mejor noticia
con puños con ojeras
con noches y con días
con una estrella pobre
sin nombre todavía.
Lento pero viene
el futuro real
el mismo que inventamos nosotros
y el azar cada vez más nosotros
y menos el azar.
Lento pero viene.
El futuro se acerca
despacio pero viene.
Lento pero viene.
Lento pero viene.
Lento pero viene.
Mario Benedetti
domingo, 15 de febrero de 2009
sábado, 14 de febrero de 2009
martes, 10 de febrero de 2009
Patricia con P
Patricia pinta un palomo
pillo, panzudo y pequeño:
le pone púrpura el pico,
le pone de plata el pecho.
El palomo de Patricia
se ha posado en el perchero
y ella le peina las plumas
con la punta del pañuelo.
Pronto el palomo pasea,
presumido y postinero,
mientras Patricia se prende
una petunia en el pelo.
CARLOS MURCIANO
pillo, panzudo y pequeño:
le pone púrpura el pico,
le pone de plata el pecho.
El palomo de Patricia
se ha posado en el perchero
y ella le peina las plumas
con la punta del pañuelo.
Pronto el palomo pasea,
presumido y postinero,
mientras Patricia se prende
una petunia en el pelo.
CARLOS MURCIANO
domingo, 8 de febrero de 2009
Charles Baudelaire
ORGULLO
Ángeles de oro vestidos, de púrpura y de jacinto.
El genio y el amor son fáciles deberes.
Amasé sólo barro y de él extraje oro
Llevaba en la mirada el brío del corazón.
En París, su desierto, viviendo a la intemperie,
Fuerte como una bestia y libre como un Dios.
Ángeles de oro vestidos, de púrpura y de jacinto.
El genio y el amor son fáciles deberes.
Amasé sólo barro y de él extraje oro
Llevaba en la mirada el brío del corazón.
En París, su desierto, viviendo a la intemperie,
Fuerte como una bestia y libre como un Dios.
Osip Mandelstam
YO HE REGRESADO A MI CIUDAD, QUE CONOZCO...
Yo he regresado a mi ciudad, que conozco
hasta las lágrimas,
Hasta las venas, hasta las inflamadas glándulas
de los niños.
Tu regresaste también, así que bébete
aprisa
El aceite de los faros fluviales
de Leningrado.
Reconoce pronto el pequeño día decembrino,
Cuando la yema se mezcla a la brea
funesta.
Petersburgo, todavía no quiero morir.
Tú tienes mis números telefónicos.
Petersburgo, yo aún tengo las direcciones
En las que podré hallar las voces de los muertos.
Vivo en la escalera falsa, y en la sien
Me golpea profunda una campanilla agitada.
Y toda la noche, sin descanso, espero la visita anhelada
Moviendo los grilletes de las puertas.
1909
Yo he regresado a mi ciudad, que conozco
hasta las lágrimas,
Hasta las venas, hasta las inflamadas glándulas
de los niños.
Tu regresaste también, así que bébete
aprisa
El aceite de los faros fluviales
de Leningrado.
Reconoce pronto el pequeño día decembrino,
Cuando la yema se mezcla a la brea
funesta.
Petersburgo, todavía no quiero morir.
Tú tienes mis números telefónicos.
Petersburgo, yo aún tengo las direcciones
En las que podré hallar las voces de los muertos.
Vivo en la escalera falsa, y en la sien
Me golpea profunda una campanilla agitada.
Y toda la noche, sin descanso, espero la visita anhelada
Moviendo los grilletes de las puertas.
1909
sábado, 7 de febrero de 2009
martes, 3 de febrero de 2009
Salvatore Quasimodo (Italia, 1901-1968)
El hombre está solo
sobre el corazón de la tierra
atravesado por un rayo de sol;
y de pronto,
anochece.
sobre el corazón de la tierra
atravesado por un rayo de sol;
y de pronto,
anochece.
domingo, 1 de febrero de 2009
Bukowski
LLEGARON A TIEMPO
Me gusta pensar en escritores como James Joyce
Hemingway, Ambrose Bierce, Faulkner, Sherwood
Anderson, Jeffers, D. H. Lawrence, A. Huxley,
John Fante, Gorki, Turgenev, Dostoievsky, Saroyan,
Villon, incluso Sinclair Lewis, y Hamsun, incluso T. S.
Elliot y Auden, William Carlos Williams y
Stephen Spender y el valiente de Ezra Pound.
me enseñaron tantas cosas que mis padres
nunca me enseñaron, y
también me gusta pensar en Carson McCullers
con su Café Triste y Ojo dorado.
ella me enseñó muchas cosas que mis padres
nunca supieron.
me gustaba leer los libros de tapa dura de las bibliotecas
en su simple encuadernación de biblioteca
azul y verde y marrón y rojo claro
me gustaban los viejos bibliotecarios (varones y mujeres)
que te miraban seriamente
si tosías o te reías muy fuerte,
y aún cuando se parecían a mis padres
en realidad no había ninguna similitud.
ahora ya no leo a estos autores que alguna vez leí
con tanto placer,
pero es bueno pensar en ellos,
y también me
gusta mirar las fotografías de Hart Crane y
Caresse Crosby en Chantilly, 1929
o las fotos de D. H. Lawrence y Frieda
asoleándose en Le Moulin, 1928.
Me gusta ver a André Malraux en su traje de aviador
con un gatito en el pecho y
me gustan las fotos de Artaud en el loquero
Picasso en la playa con sus fuertes piernas
y su cabeza pelada, y también está
D. H. Lawrence ordeñando esa vaca
y Aldous en Saltwood Castle, Kent, Agosto de
1963.
Me gusta pensar en toda esta gente
que me enseñaron tantas cosas que yo
nunca había imaginado antes.
y me enseñaron bien,
muy bien
cuando eso era tan necesario
me mostraron tantas cosas
que nunca creí que fueran posibles.
todos esos amigos
bien adentro de mi sangre
quienes
cuando no había ninguna oportunidad
me dieron una.
Me gusta pensar en escritores como James Joyce
Hemingway, Ambrose Bierce, Faulkner, Sherwood
Anderson, Jeffers, D. H. Lawrence, A. Huxley,
John Fante, Gorki, Turgenev, Dostoievsky, Saroyan,
Villon, incluso Sinclair Lewis, y Hamsun, incluso T. S.
Elliot y Auden, William Carlos Williams y
Stephen Spender y el valiente de Ezra Pound.
me enseñaron tantas cosas que mis padres
nunca me enseñaron, y
también me gusta pensar en Carson McCullers
con su Café Triste y Ojo dorado.
ella me enseñó muchas cosas que mis padres
nunca supieron.
me gustaba leer los libros de tapa dura de las bibliotecas
en su simple encuadernación de biblioteca
azul y verde y marrón y rojo claro
me gustaban los viejos bibliotecarios (varones y mujeres)
que te miraban seriamente
si tosías o te reías muy fuerte,
y aún cuando se parecían a mis padres
en realidad no había ninguna similitud.
ahora ya no leo a estos autores que alguna vez leí
con tanto placer,
pero es bueno pensar en ellos,
y también me
gusta mirar las fotografías de Hart Crane y
Caresse Crosby en Chantilly, 1929
o las fotos de D. H. Lawrence y Frieda
asoleándose en Le Moulin, 1928.
Me gusta ver a André Malraux en su traje de aviador
con un gatito en el pecho y
me gustan las fotos de Artaud en el loquero
Picasso en la playa con sus fuertes piernas
y su cabeza pelada, y también está
D. H. Lawrence ordeñando esa vaca
y Aldous en Saltwood Castle, Kent, Agosto de
1963.
Me gusta pensar en toda esta gente
que me enseñaron tantas cosas que yo
nunca había imaginado antes.
y me enseñaron bien,
muy bien
cuando eso era tan necesario
me mostraron tantas cosas
que nunca creí que fueran posibles.
todos esos amigos
bien adentro de mi sangre
quienes
cuando no había ninguna oportunidad
me dieron una.
sábado, 31 de enero de 2009
El Extranjero - Baudelaire
-Dime, hombre, enigmático, ¿a quién amas tú más? ¿A tu padre, a tu madre, a tu hermana,
a tu hermano?
-Yo no tengo ni padre, ni madre, ni hermana, ni hermano.
-¿A tus amigos?
-Os servís de una palabra cuyo sentido desconozco hasta hoy.
-¿A tu patria?
-Ignoro bajo qué latitud está situada.
-¿La belleza?
-De buena gana la amaría, diosa e inmortal.
-¿El oro?
-Lo odio, como vosotros odiáis a Dios.
¿Pues qué es lo que amas, extraordinario extranjero?
-¡Amo las nubes. . ., las nubes que pasan... allá lejos... las maravillosas nubes!
a tu hermano?
-Yo no tengo ni padre, ni madre, ni hermana, ni hermano.
-¿A tus amigos?
-Os servís de una palabra cuyo sentido desconozco hasta hoy.
-¿A tu patria?
-Ignoro bajo qué latitud está situada.
-¿La belleza?
-De buena gana la amaría, diosa e inmortal.
-¿El oro?
-Lo odio, como vosotros odiáis a Dios.
¿Pues qué es lo que amas, extraordinario extranjero?
-¡Amo las nubes. . ., las nubes que pasan... allá lejos... las maravillosas nubes!
jueves, 29 de enero de 2009
martes, 27 de enero de 2009
domingo, 25 de enero de 2009
Ayer fue miércoles toda la mañana
Ayer fue miércoles toda la mañana.
Por la tarde cambió:
se puso casi lunes.
Ángel González
Por la tarde cambió:
se puso casi lunes.
Ángel González
"Para una deportista es un castigo quedarse embarazada"
AMAYA IRÍBAR - Madrid - 25/01/2009
EL PAÍS.COM
"Para una deportista es un castigo quedarse embarazada. Significa estar un año y medio sin recibir un solo euro". La queja, sentida y meditada, la lanzó Marta Domínguez esta semana. La palentina, de 33 años, una de las mejores atletas españolas, no es madre, pero cree saber el riesgo que correría si decidiera serlo y quisiera seguir con su carrera: pagos congelados, desaparición de las becas y falta de ayuda de las instituciones.
Quien lo sabe bien es la mediofondista Natalia Rodríguez, tres veces olímpica, sexta en los 1.500m de Pekín y madre de una niña que en noviembre cumplió un año. "Quedarme embarazada fue una locura", recuerda la catalana; "porque venía de un año en blanco por una lesión. La sensación es que estás muy sola, tienes que tener todo muy calculado".
Acostumbrada desde el año 2000 a vivir de las becas ADO y ligada desde 2002 al Club Adidas, la decisión de ser madre no sólo le cambió la vida personal, también la profesional. Los alrededor de 27.000 euros anuales que cobraba por su sexta plaza en los Mundiales de 2005 se convirtieron en 17.000 al año siguiente y luego desaparecieron.
"Para nosotros, un embarazo es como una lesión".
EL PAÍS.COM
"Para una deportista es un castigo quedarse embarazada. Significa estar un año y medio sin recibir un solo euro". La queja, sentida y meditada, la lanzó Marta Domínguez esta semana. La palentina, de 33 años, una de las mejores atletas españolas, no es madre, pero cree saber el riesgo que correría si decidiera serlo y quisiera seguir con su carrera: pagos congelados, desaparición de las becas y falta de ayuda de las instituciones.
Quien lo sabe bien es la mediofondista Natalia Rodríguez, tres veces olímpica, sexta en los 1.500m de Pekín y madre de una niña que en noviembre cumplió un año. "Quedarme embarazada fue una locura", recuerda la catalana; "porque venía de un año en blanco por una lesión. La sensación es que estás muy sola, tienes que tener todo muy calculado".
Acostumbrada desde el año 2000 a vivir de las becas ADO y ligada desde 2002 al Club Adidas, la decisión de ser madre no sólo le cambió la vida personal, también la profesional. Los alrededor de 27.000 euros anuales que cobraba por su sexta plaza en los Mundiales de 2005 se convirtieron en 17.000 al año siguiente y luego desaparecieron.
"Para nosotros, un embarazo es como una lesión".
Carta a un maltratador
Fernando Orden Rueda 2º de Bachillerato, de Ciencias de la Salud. IES Bioclimático, de Badajoz. II Premio del II Concurso Nacional 'Carta a un maltratador', convocado por la Asociación 'Juntos contra la violencia doméstica'
Para ti, cabrón: Porque lo eres, porque la has humillado, porque la has menospreciado, porque la has golpeado, abofeteado, escupido, insultado… porque la has maltratado. ¿Por qué la maltratas? Dices que es su culpa, ¿verdad? Que es ella la que te saca de tus casillas, siempre contradiciendo y exigiendo dinero para cosas innecesarias o que detestas: detergente, bayetas, verduras… Es entonces, en medio de una discusión cuando tú, con tu 'método de disciplina' intentas educarla, para que aprenda. Encima lloriquea, si además vive de tu sueldo y tiene tanta suerte contigo, un hombre de ideas claras, respetable. ¿De qué se queja?
Te lo diré: Se queja porque no vive, porque vive, pero muerta. Haces que se sienta fea, bruta, inferior, torpe… La acobardas, la empujas, le das patadas…, patadas que yo también sufría.
Hasta aquel último día. Eran las once de la mañana y mamá estaba sentada en el sofá, la mirada dispersa, la cara pálida, con ojeras. No había dormido en toda la noche, como otras muchas, por miedo a que llegaras, por pánico a que aparecieses y te apeteciera follarla (hacer el amor dirías) o darle una paliza con la que solías esconder la impotencia de tu borrachera. Ella seguía guapa a pesar de todo y yo me había quedado tranquilo y confortable con mis piernecitas dobladas. Ya había hecho la casa, fregado el suelo y planchado tu ropa. De repente, suena la cerradura, su mirada se dirige hacia la puerta y apareces tú: la camisa por fuera, sin corbata y ebrio. Como tantas veces. Mamá temblaba. Yo también. Ocurría casi cada día, pero no nos acostumbrábamos. En ocasiones ella se había preguntado: ¿y si hoy se le va la mano y me mata? La pobre creía que tenía que aguantar, en el fondo pensaba en parte era culpa suya, que tú eras bueno, le dabas un hogar y una vida y en cambio ella no conseguía hacer siempre bien lo que tú querías. Yo intentaba que ella viera cómo eres en realidad. Se lo explicaba porque quería huir de allí, irnos los dos…Mas, desafortunadamente, no conseguí hacerme entender.
Te acercaste y sudabas, todavía tenías ganas de fiesta. Mamá dijo que no era el momento ni la situación, suplicó que te acostases, estarías cansado. Pero tu realidad era otra. Crees que siempre puedes hacer lo que quieres. La forzaste, le agarraste las muñecas, la empujaste y la empotraste contra la pared. Como siempre, al final ella terminaba cediendo. Yo, a mi manera gritaba, decía: mamá no, no lo permitas. De repente me oyó. ¡Esta vez sí que no!–dijo para adentro-, sujetó tus manos, te propinó un buen codazo y logró escapar. Recuerdo cómo cambió tu cara en ese momento. Sorprendido, confuso, claro, porque ella jamás se había negado a nada.
Me puse contento antes de tiempo.
Porque tú no lo ibas a consentir. Era necesario el castigo para educarla. Cuando una mujer hace algo mal hay que enseñarla. Y lo que funciona mejor es la fuerza: puñetazo por la boca y patada por la barriga una y otra vez…
Y sucedió.
Mamá empezó a sangrar. Con cada golpe, yo tropezaba contra sus paredes. Agarraba su útero con mis manitas tan pequeñas todavía porque quería vivir. Salía la sangre y yo me debilitaba. Me dolía todo y me dolía también el cuerpo de mamá. Creo que sufrí alguna rotura mientras ella caía desmayada en un charco de sangre.
Por ti nunca llegué a nacer. Nunca pude pronunciar la palabra mamá. Maltrataste a mi madre y me asesinaste a mí.
Y ahora me dirijo a tí. Esta carta es para tí, cabrón: por ella, por la que debió ser mi madre y nunca tuvo un hijo. También por mí que sólo fui un feto a quien negaste el derecho a la vida.
Pero en el fondo, ¿sabes?, algo me alegra. Mamá se fue. Muy triste, pero serenamente, sin violencia, te denunció y dejó que la justicia decidiera tu destino. Y otra cosa: nunca tuve que llevar tu nombre ni llamarte papá. Ni saber que otros hijos felices de padres humanos señalaban al mío porque en el barrio todos sabían que tú eres un maltratador. Y como todos ellos, un hombre débil. Una alimaña. Un cabrón.
Para ti, cabrón: Porque lo eres, porque la has humillado, porque la has menospreciado, porque la has golpeado, abofeteado, escupido, insultado… porque la has maltratado. ¿Por qué la maltratas? Dices que es su culpa, ¿verdad? Que es ella la que te saca de tus casillas, siempre contradiciendo y exigiendo dinero para cosas innecesarias o que detestas: detergente, bayetas, verduras… Es entonces, en medio de una discusión cuando tú, con tu 'método de disciplina' intentas educarla, para que aprenda. Encima lloriquea, si además vive de tu sueldo y tiene tanta suerte contigo, un hombre de ideas claras, respetable. ¿De qué se queja?
Te lo diré: Se queja porque no vive, porque vive, pero muerta. Haces que se sienta fea, bruta, inferior, torpe… La acobardas, la empujas, le das patadas…, patadas que yo también sufría.
Hasta aquel último día. Eran las once de la mañana y mamá estaba sentada en el sofá, la mirada dispersa, la cara pálida, con ojeras. No había dormido en toda la noche, como otras muchas, por miedo a que llegaras, por pánico a que aparecieses y te apeteciera follarla (hacer el amor dirías) o darle una paliza con la que solías esconder la impotencia de tu borrachera. Ella seguía guapa a pesar de todo y yo me había quedado tranquilo y confortable con mis piernecitas dobladas. Ya había hecho la casa, fregado el suelo y planchado tu ropa. De repente, suena la cerradura, su mirada se dirige hacia la puerta y apareces tú: la camisa por fuera, sin corbata y ebrio. Como tantas veces. Mamá temblaba. Yo también. Ocurría casi cada día, pero no nos acostumbrábamos. En ocasiones ella se había preguntado: ¿y si hoy se le va la mano y me mata? La pobre creía que tenía que aguantar, en el fondo pensaba en parte era culpa suya, que tú eras bueno, le dabas un hogar y una vida y en cambio ella no conseguía hacer siempre bien lo que tú querías. Yo intentaba que ella viera cómo eres en realidad. Se lo explicaba porque quería huir de allí, irnos los dos…Mas, desafortunadamente, no conseguí hacerme entender.
Te acercaste y sudabas, todavía tenías ganas de fiesta. Mamá dijo que no era el momento ni la situación, suplicó que te acostases, estarías cansado. Pero tu realidad era otra. Crees que siempre puedes hacer lo que quieres. La forzaste, le agarraste las muñecas, la empujaste y la empotraste contra la pared. Como siempre, al final ella terminaba cediendo. Yo, a mi manera gritaba, decía: mamá no, no lo permitas. De repente me oyó. ¡Esta vez sí que no!–dijo para adentro-, sujetó tus manos, te propinó un buen codazo y logró escapar. Recuerdo cómo cambió tu cara en ese momento. Sorprendido, confuso, claro, porque ella jamás se había negado a nada.
Me puse contento antes de tiempo.
Porque tú no lo ibas a consentir. Era necesario el castigo para educarla. Cuando una mujer hace algo mal hay que enseñarla. Y lo que funciona mejor es la fuerza: puñetazo por la boca y patada por la barriga una y otra vez…
Y sucedió.
Mamá empezó a sangrar. Con cada golpe, yo tropezaba contra sus paredes. Agarraba su útero con mis manitas tan pequeñas todavía porque quería vivir. Salía la sangre y yo me debilitaba. Me dolía todo y me dolía también el cuerpo de mamá. Creo que sufrí alguna rotura mientras ella caía desmayada en un charco de sangre.
Por ti nunca llegué a nacer. Nunca pude pronunciar la palabra mamá. Maltrataste a mi madre y me asesinaste a mí.
Y ahora me dirijo a tí. Esta carta es para tí, cabrón: por ella, por la que debió ser mi madre y nunca tuvo un hijo. También por mí que sólo fui un feto a quien negaste el derecho a la vida.
Pero en el fondo, ¿sabes?, algo me alegra. Mamá se fue. Muy triste, pero serenamente, sin violencia, te denunció y dejó que la justicia decidiera tu destino. Y otra cosa: nunca tuve que llevar tu nombre ni llamarte papá. Ni saber que otros hijos felices de padres humanos señalaban al mío porque en el barrio todos sabían que tú eres un maltratador. Y como todos ellos, un hombre débil. Una alimaña. Un cabrón.
Reflexión espiritual 48.El día que voló el toro
Cae en Mieres la Torre de Suso, el toro de Osborne en Llanes y la fayona de Eiros en Tineo , 12.000 coches al mes pasan en rojo los semáforos de entrada a Oviedo y se me olvidó comprar la leche.Mal día.
sábado, 24 de enero de 2009
Reflexión espiritual 47.El hombre tragado por la ola de Gijón.
Foto de "La Nueva España"
Dicen que sacaba fotos
que podría ser mendigo o extranjero.
Dejó una mochila con una toalla
una mochila que no da pistas
que no diferencia al extranjero del mendigo.
El año de la Astronomía
Las piedras de Stonehenge son tan grandes que algunos piensan que habrían sido llevadas a las llanuras de Wiltshire desde Irlanda, por el mago Merlín, en los días de Ambrosio, tío del rey Arturo.
Otros hablan de un pueblo de gigantes míticos llamados los hiperbóreos que adoraban al dios Apolo y habitaban en el extremo norte de Europa. El historiador Diodoro de Sicilia (siglo I a.C.) evoca incluso un sitio que podría ser Stonehenge: Hay en la isla un recinto de Apolo y un templo ilustre, (...) los encargados son llamados boreades (...). El dios visita la isla cada 19 años, período durante el cual las estrellas vuelven a estar en el mismo lugar en el cielo.
Hoy , gracias a los análisis del carbono C-14, se ha podido datar su antigüedad en el 1845 a C.
En 1961, el plano del monumento fue estudiado por Gerald Hawkins y Fred Hoyle, especialistas en astrofísica. Su tesis es que los círculos de agujeros corresponderían al sistema simple de una máquina calculadora gigantesca y primitiva pero de una precisión sorprendente.
El anillo de los agujeros de Aubrey se relaciona con el ciclo de los eclipses lunares: Hawkins muestra incluso que corriendo cada año seis piedras de un agujero se pueden prever todos los eventos lunares para períodos muy largos. Finalmente, distintos ángulos entre las piedras solitarias definirían los solsticios y los equinoccios, las salidas y las puestas del Sol y de la Luna.
Hay que pisar la tierra de los bretones y flipar un poco.
Instrucciones para cantar
Empiece por romper los espejos de su casa, deje caer los brazos, mire vagamente la pared, olvidese. Cante una sola nota, escuche por dentro. Si oye (pero esto ocurrirá mucho después) algo como un paisaje sumido en el miedo, con hogueras entre las piedras, con siluetas semidesnudas en cuclillas, creo que estará bien encaminado, y lo mismo si oye un río por donde bajan barcas pintadas de amarillo y negro, si oye un sabor pan, un tacto de dedos, una sombra de caballo. Después compre solfeos y un frac, y por favor no cante por la nariz y deje en paz a Schumann.
Julio Cortázar
Julio Cortázar
ARS MAGNA
Qué es la magia, preguntas
en una habitación a oscuras.
Qué es la nada, preguntas,
saliendo de la habitación.
Y qué es un hombre saliendo de la nada
y volviendo solo a la habitación.
Leopoldo María Panero
en una habitación a oscuras.
Qué es la nada, preguntas,
saliendo de la habitación.
Y qué es un hombre saliendo de la nada
y volviendo solo a la habitación.
Leopoldo María Panero
sábado, 10 de enero de 2009
viernes, 9 de enero de 2009
Parece un feto
Esta es una fotografía obtenida con el telescopio Hubble que muestra un coagulo de estrellas que se creó cuando dos galaxias colisionaron hará 200 o 300 millones de años. Esto se espera que pase también con nuestra galaxia, la Vía Láctea, que colisionará, dentro de algunos miles de millones de años, con Andrómeda.
National Geographic
miércoles, 7 de enero de 2009
A los hijos
Si puedes conservar la cabeza cuando a tu alrededor
todos la pierden y te echan la culpa;
si puedes confiar en ti mismo cuando los demás dudan de ti,
pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;
si puedes esperar y no cansarte de la espera,
o siendo engañado por los que te rodean, no pagar con mentiras,
o siendo odiado no dar cabida al odio,
y no obstante no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduría…
Si puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen;
si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo;
si puedes encontrarte con el triunfo y el fracaso
y tratar a estos dos impostores de la misma manera;
si puedes soportar oír la verdad que has dicho:
tergiversada por bribones para hacer una trampa para los necios,
o contemplar destrozadas las cosas a las que habías dedicado tu vida
y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas…
Si puedes hacer un hato con todos tus triunfos
y arriesgarlo todo de una vez a una sola carta,
y perder, y comenzar de nuevo por el principio
y no dejar de escapar nunca una palabra sobre tu pérdida;
y si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus músculos
a servirte en tu camino mucho después de que hayan perdido su fuerza,
excepto la voluntad que les dice ¡continuad!
Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud
o caminar entre reyes y no cambiar tu manera de ser;
si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte,
si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado;
si puedes emplear el inexorable minuto
recorriendo una distancia que valga los sesenta segundos
tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella,
y lo que es más, serás un hombre, hijo mío.
"If" de Rudyard Kipling
todos la pierden y te echan la culpa;
si puedes confiar en ti mismo cuando los demás dudan de ti,
pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;
si puedes esperar y no cansarte de la espera,
o siendo engañado por los que te rodean, no pagar con mentiras,
o siendo odiado no dar cabida al odio,
y no obstante no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduría…
Si puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen;
si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo;
si puedes encontrarte con el triunfo y el fracaso
y tratar a estos dos impostores de la misma manera;
si puedes soportar oír la verdad que has dicho:
tergiversada por bribones para hacer una trampa para los necios,
o contemplar destrozadas las cosas a las que habías dedicado tu vida
y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas…
Si puedes hacer un hato con todos tus triunfos
y arriesgarlo todo de una vez a una sola carta,
y perder, y comenzar de nuevo por el principio
y no dejar de escapar nunca una palabra sobre tu pérdida;
y si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus músculos
a servirte en tu camino mucho después de que hayan perdido su fuerza,
excepto la voluntad que les dice ¡continuad!
Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud
o caminar entre reyes y no cambiar tu manera de ser;
si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte,
si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado;
si puedes emplear el inexorable minuto
recorriendo una distancia que valga los sesenta segundos
tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella,
y lo que es más, serás un hombre, hijo mío.
"If" de Rudyard Kipling
martes, 6 de enero de 2009
Murciélagos
Creí que un gran dolor desplazaría
los pequeños dolores.
Y sin embargo
chillan allí, debajo de su ala,
hacen
crujir sus dientes, no renuncian
al pedazo de carne al que se aferran
mientras que yo suspiro,
me canto una canción
y digo soy la madre que los pare,
tendré que hacer del hueso mi instrumento
y de mis días una pared ardua
para que ya no trepen, ya no aturdan,
y pueda concentrarme en el silencio
donde el Dolor empolla su gran huevo.
Piedad Bonnett
los pequeños dolores.
Y sin embargo
chillan allí, debajo de su ala,
hacen
crujir sus dientes, no renuncian
al pedazo de carne al que se aferran
mientras que yo suspiro,
me canto una canción
y digo soy la madre que los pare,
tendré que hacer del hueso mi instrumento
y de mis días una pared ardua
para que ya no trepen, ya no aturdan,
y pueda concentrarme en el silencio
donde el Dolor empolla su gran huevo.
Piedad Bonnett
La Malinche
Estoy aquí
en el banquillo de los acusados
dicen que soy traidora
¿a quién he traicionado?
Era una niña aún
cuando mi padre
es decir
mi padrastro
temiendo que su hijo
no heredara las tierras
que a mí correspondían
me condujo hacia el sur
y me entregó a extraños
que no hablaban mi lengua.
Terminé de crecer en esa tribu
les servía de esclava
y llegaron los blancos
y me entregaron a los blancos.
¿Qué significa para ustedes
la palabra traición?
¿Acaso no fui yo la traicionada?
¿Quién de los míos vino a mi defensa
cuando el primer blanco me violó
cuando fui obligada
a besar su falo
de rodillas
cuando sentí mi cuerpo desgarrarse
y junto a él mi alma?
Fidelidad me exigen
ni siquiera conmigo
he podido ser fiel.
Antes de florecer
se me secó el amor
es un niño en mi vientre
que nunca vio la luz.
¿Que traicioné a mi patria?
Mi patria son los míos
y me entregaron ellos.
¿A quién rendirle cuentas?
¿A quién?
decidme
¿a quién?
Claribel Alegría, Estelí, Nicaragua, 1924.
en el banquillo de los acusados
dicen que soy traidora
¿a quién he traicionado?
Era una niña aún
cuando mi padre
es decir
mi padrastro
temiendo que su hijo
no heredara las tierras
que a mí correspondían
me condujo hacia el sur
y me entregó a extraños
que no hablaban mi lengua.
Terminé de crecer en esa tribu
les servía de esclava
y llegaron los blancos
y me entregaron a los blancos.
¿Qué significa para ustedes
la palabra traición?
¿Acaso no fui yo la traicionada?
¿Quién de los míos vino a mi defensa
cuando el primer blanco me violó
cuando fui obligada
a besar su falo
de rodillas
cuando sentí mi cuerpo desgarrarse
y junto a él mi alma?
Fidelidad me exigen
ni siquiera conmigo
he podido ser fiel.
Antes de florecer
se me secó el amor
es un niño en mi vientre
que nunca vio la luz.
¿Que traicioné a mi patria?
Mi patria son los míos
y me entregaron ellos.
¿A quién rendirle cuentas?
¿A quién?
decidme
¿a quién?
Claribel Alegría, Estelí, Nicaragua, 1924.
domingo, 4 de enero de 2009
sábado, 3 de enero de 2009
Reflexión espiritual 45. "Aliatar"el príncipe cartero.
Ayer estuve en Correos, una oficina moderna con una pancarta digital y una máquina donde coger números. Hacíamos cola pacientemente 10 o 15 personas con mirada ausente; no me imaginaba encontrar niños con la carta de los Reyes Magos en la mano, creí que todos estarían en las grandes superficies.
Supuse que aquella joven madre tendría que enviar un paquete y aprovechó .Así que allí estaban un niño y una niña de tres y cinco años aproximadamente, corriendo de un lado para otro con ataque de nervios, mano alzada y sonrisa epiléptica estrujando la maravillosa carta. La pizarra marcaba el 160 y mi número era el 173 así que recordé mi correspondencia con Aliatar, el príncipe cartero y excéntrico ,vestido de verde y plata con sombrero de plumas y piedras preciosas que podía ser hasta negro.
Nunca me planteé de donde vendría , porque el Oriente no tenía nada que ver con el mapamundi, pero venía de un país inmensamente rico y eso era lo importante, porque podía incluir en la carta todos los juegos y muñecas que existieran en el mercado sin cargarme de culpa. Alguna vez pensé en la sobrecarga de los tres camellos, pero alguien hablaba de un tren, por lo menos sería un “talgo “, lleno de regalos para todos. Como eran ricos yo pedía todo lo que se me ocurría, aunque misteriosamente siempre aparecían pañuelos y calcetines que no estaban en la carta.
De aquella, la televisión era demasiado nueva y lejana , pero teníamos la radio, y Aliatar además de tener propiedades divinas, como estar en todos los grandes almacenes a la vez, tenía una que era la más fantástica, salía en radio Asturias saludando a los niños por su nombre y apellidos. Así que jamás podré olvidar aquella víspera de reyes,cuando el príncipe Aliatar nos nombró a mi hermano y a mí recomendando que fuésemos buenos y dejándonos con insomnio para los restos. Nunca lo olvidaré.
Seguiré escribiendo cartas a Aliatar , mi príncipe de colorines.
Supuse que aquella joven madre tendría que enviar un paquete y aprovechó .Así que allí estaban un niño y una niña de tres y cinco años aproximadamente, corriendo de un lado para otro con ataque de nervios, mano alzada y sonrisa epiléptica estrujando la maravillosa carta. La pizarra marcaba el 160 y mi número era el 173 así que recordé mi correspondencia con Aliatar, el príncipe cartero y excéntrico ,vestido de verde y plata con sombrero de plumas y piedras preciosas que podía ser hasta negro.
Nunca me planteé de donde vendría , porque el Oriente no tenía nada que ver con el mapamundi, pero venía de un país inmensamente rico y eso era lo importante, porque podía incluir en la carta todos los juegos y muñecas que existieran en el mercado sin cargarme de culpa. Alguna vez pensé en la sobrecarga de los tres camellos, pero alguien hablaba de un tren, por lo menos sería un “talgo “, lleno de regalos para todos. Como eran ricos yo pedía todo lo que se me ocurría, aunque misteriosamente siempre aparecían pañuelos y calcetines que no estaban en la carta.
De aquella, la televisión era demasiado nueva y lejana , pero teníamos la radio, y Aliatar además de tener propiedades divinas, como estar en todos los grandes almacenes a la vez, tenía una que era la más fantástica, salía en radio Asturias saludando a los niños por su nombre y apellidos. Así que jamás podré olvidar aquella víspera de reyes,cuando el príncipe Aliatar nos nombró a mi hermano y a mí recomendando que fuésemos buenos y dejándonos con insomnio para los restos. Nunca lo olvidaré.
Seguiré escribiendo cartas a Aliatar , mi príncipe de colorines.
viernes, 2 de enero de 2009
Sueños de Nochevieja para 2009
JUAN GOYTISOLO 02/01/2009
EL PAÍS
Soñé que en una fulgurante operación de Interpol se procedía al arresto de los Papás Noel apostados a la entrada de los grandes almacenes del mundo entero en cuanto sospechosos de genocidio y de limpieza étnica, como el disfrazado serbobosnio Karadzic, actualmente enchironado en su cómoda prisión neerlandesa.
Los cruceros de lujo incluían una escala en Gaza para jugar al golf
Que la comunidad internacional incluía en la lista de terroristas más buscados del planeta a los crupieres de casino y trileros de Wall Street por un desplome de efectos más pavorosos que el derrumbe espectacular de las Torres Gemelas.
Que al finalizar su mandato, el actual inquilino de la Casa Blanca anunciaba su alistamiento voluntario como soldado raso para servir a la Patria en Irak, compensando así su travesura juvenil de eludir el servicio militar en Vietnam.
Que un poderoso holding iraquí inundaba el mercado de millones de zapatos, zapatillas, babuchas y chanclos con miras a un gran concurso internacional de tiro al blanco.
Que Bush y Bin Laden se transmitían regularmente por vías misteriosas la transcripción de sus escuchas de la voz divina, como lo probaría la documentación retenida por la CIA y filtrada a la prensa por un enigmático Garganta Seca.
Que los yihadistas prestos a sacrificar sus vidas y las de los demás acudían en masa a las peluquerías para afeitarse y posar muy orondos en anuncios de L'Oréal.
Que los halcones del Pentágono se reciclaban en lo musical y salían a escena con una innovadora versión de la célebre Guantanamera.
Que en los masters de Ciencias Empresariales se impartían cursos de ingeniería financiera y de creación de estructuras piramidales a cargo de discípulos de Bernard Madoff y otros avispados magnates.
Que el Pocero era nombrado ministro de Economía y Hacienda y emprendía su primer viaje oficial a Roma para entrevistarse con Berlusconi y otros colegas de reputación limpia como una patena.
Que los beneficios de una recalificación en un 19.000% de terrenos pertenecientes a una digna y altruista inmobiliaria se destinaban a la ayuda e integración de los inmigrantes llegados en patera a las costas gaditanas.
Que resuelto a seguir la vía de Cristo y no la de Armani, Su Santidad Benedicto se desprendía de mitras, carrozas, palios y el resto de su parafernalia y salía a pasear por la plaza de San Pedro cubierto con un saco zurcido y calzado con unas humildes sandalias a riesgo de ser detenido por los alabarderos de su propia guardia.
Que Sus Majestades de aquí, allá y acullá recibían con motivo del Año Nuevo a una selecta delegación de esnifadores, mendigos y pordioseros de la puta calle de la capital y los condecoraban con corbatas de Prada o de Dolce & Gabbana en prenda de cariño y fraternidad.
Que el fruto del desmentido idilio del ex presidente Aznar y la ministra Rachida Dati sería la próxima reencarnación del Dalai Lama.
Que la madre Maravillas se dirigía en persona al pleno del Congreso de los Diputados para exigir que su placa ocupase el lugar que le correspondía en razón de su incansable labor al servicio de los presos y exiliados republicanos.
Que la asignatura de Educación para la Ciudadanía se impartía en islandés en la Comunidad Valenciana y en valenciano en Islandia.
Que etarras y batasunos se encasquetaban la boina roja de sus antepasados y entonaban a coro el Oriamendi en las excavaciones arqueológicas en donde aparecieron milagrosas inscripciones euskeras viejas de tres mil años.
Que la presidenta de la Comunidad de Madrid, Esperanza Aguirre, proponía la beatificación en vida del Campeón de la Fe, Kiko Argüelles, ante una entusiasta Curia Vaticana.
Que la Corte Suprema de California y de otros Estados norteamericanos y europeos rechazaban por razones de ética la legalización del matrimonio entre personas de diferente sexo.
Que se oficiaba en el Vaticano la primera gran misa gay con asistencia de todos los prelados que acababan de salir del armario.
Que los culpables de violencia machista corrían en cueros por la Gran Vía mientras grupos de feministas festivas les calentaban las nalgas con ramitas espinosas y mangos de ortigas.
Que las santas mujeres de Afganistán se despojaban de sus burkas y las endosaban a los talibanes y jefes tribales a fin de preservar su pudor viril y evitarse a sí mismas las tentaciones carnales.
Que por razones humanitarias y presiones de la comunidad internacional, se suspendía la tradicional lapidación de adúlteros ordenada por los Consejos de Ancianas y Sabias de la zona que se extiende de la península Arábiga a India y Pakistán.
Que gracias a la intervención de la Moreneta, los africanos alcanzaban de golpe el nivel de vida de Europa y Norteamérica.
Que los salvapatrias y dictadores del Universo entero dimitían de sus cargos vitalicios y se dedicaban a perpetrar versos.
Que Mugabe promovía su candidatura al Nobel de la Paz con el aval de Daniel Ortega, Teodoro Obiang y otros demócratas de acrisolada virtud y honestidad.
Que los dirigentes de la Autoridad Nacional Palestina y de Hamás dejaban vivir en paz a los desdichados israelíes sometidos a diario a humillantes controles, apriscados entre muros y alambradas, y machacados a bombazos de su aviación y artillería después de 42 años de una ocupación ilegal condenada por Naciones Unidas.
Que los cruceros de lujo por la cuenca mediterránea incluían una escala en Gaza para jugar al golf y la convertían, por el reciente esplendor de sus ruinas, en el punto de destino favorito de la gente guapa.
Que, que y que...
Dejo al lector la tarea de continuar por su cuenta el sueño de nunca acabar.
Juan Goytisolo .
EL PAÍS
Soñé que en una fulgurante operación de Interpol se procedía al arresto de los Papás Noel apostados a la entrada de los grandes almacenes del mundo entero en cuanto sospechosos de genocidio y de limpieza étnica, como el disfrazado serbobosnio Karadzic, actualmente enchironado en su cómoda prisión neerlandesa.
Los cruceros de lujo incluían una escala en Gaza para jugar al golf
Que la comunidad internacional incluía en la lista de terroristas más buscados del planeta a los crupieres de casino y trileros de Wall Street por un desplome de efectos más pavorosos que el derrumbe espectacular de las Torres Gemelas.
Que al finalizar su mandato, el actual inquilino de la Casa Blanca anunciaba su alistamiento voluntario como soldado raso para servir a la Patria en Irak, compensando así su travesura juvenil de eludir el servicio militar en Vietnam.
Que un poderoso holding iraquí inundaba el mercado de millones de zapatos, zapatillas, babuchas y chanclos con miras a un gran concurso internacional de tiro al blanco.
Que Bush y Bin Laden se transmitían regularmente por vías misteriosas la transcripción de sus escuchas de la voz divina, como lo probaría la documentación retenida por la CIA y filtrada a la prensa por un enigmático Garganta Seca.
Que los yihadistas prestos a sacrificar sus vidas y las de los demás acudían en masa a las peluquerías para afeitarse y posar muy orondos en anuncios de L'Oréal.
Que los halcones del Pentágono se reciclaban en lo musical y salían a escena con una innovadora versión de la célebre Guantanamera.
Que en los masters de Ciencias Empresariales se impartían cursos de ingeniería financiera y de creación de estructuras piramidales a cargo de discípulos de Bernard Madoff y otros avispados magnates.
Que el Pocero era nombrado ministro de Economía y Hacienda y emprendía su primer viaje oficial a Roma para entrevistarse con Berlusconi y otros colegas de reputación limpia como una patena.
Que los beneficios de una recalificación en un 19.000% de terrenos pertenecientes a una digna y altruista inmobiliaria se destinaban a la ayuda e integración de los inmigrantes llegados en patera a las costas gaditanas.
Que resuelto a seguir la vía de Cristo y no la de Armani, Su Santidad Benedicto se desprendía de mitras, carrozas, palios y el resto de su parafernalia y salía a pasear por la plaza de San Pedro cubierto con un saco zurcido y calzado con unas humildes sandalias a riesgo de ser detenido por los alabarderos de su propia guardia.
Que Sus Majestades de aquí, allá y acullá recibían con motivo del Año Nuevo a una selecta delegación de esnifadores, mendigos y pordioseros de la puta calle de la capital y los condecoraban con corbatas de Prada o de Dolce & Gabbana en prenda de cariño y fraternidad.
Que el fruto del desmentido idilio del ex presidente Aznar y la ministra Rachida Dati sería la próxima reencarnación del Dalai Lama.
Que la madre Maravillas se dirigía en persona al pleno del Congreso de los Diputados para exigir que su placa ocupase el lugar que le correspondía en razón de su incansable labor al servicio de los presos y exiliados republicanos.
Que la asignatura de Educación para la Ciudadanía se impartía en islandés en la Comunidad Valenciana y en valenciano en Islandia.
Que etarras y batasunos se encasquetaban la boina roja de sus antepasados y entonaban a coro el Oriamendi en las excavaciones arqueológicas en donde aparecieron milagrosas inscripciones euskeras viejas de tres mil años.
Que la presidenta de la Comunidad de Madrid, Esperanza Aguirre, proponía la beatificación en vida del Campeón de la Fe, Kiko Argüelles, ante una entusiasta Curia Vaticana.
Que la Corte Suprema de California y de otros Estados norteamericanos y europeos rechazaban por razones de ética la legalización del matrimonio entre personas de diferente sexo.
Que se oficiaba en el Vaticano la primera gran misa gay con asistencia de todos los prelados que acababan de salir del armario.
Que los culpables de violencia machista corrían en cueros por la Gran Vía mientras grupos de feministas festivas les calentaban las nalgas con ramitas espinosas y mangos de ortigas.
Que las santas mujeres de Afganistán se despojaban de sus burkas y las endosaban a los talibanes y jefes tribales a fin de preservar su pudor viril y evitarse a sí mismas las tentaciones carnales.
Que por razones humanitarias y presiones de la comunidad internacional, se suspendía la tradicional lapidación de adúlteros ordenada por los Consejos de Ancianas y Sabias de la zona que se extiende de la península Arábiga a India y Pakistán.
Que gracias a la intervención de la Moreneta, los africanos alcanzaban de golpe el nivel de vida de Europa y Norteamérica.
Que los salvapatrias y dictadores del Universo entero dimitían de sus cargos vitalicios y se dedicaban a perpetrar versos.
Que Mugabe promovía su candidatura al Nobel de la Paz con el aval de Daniel Ortega, Teodoro Obiang y otros demócratas de acrisolada virtud y honestidad.
Que los dirigentes de la Autoridad Nacional Palestina y de Hamás dejaban vivir en paz a los desdichados israelíes sometidos a diario a humillantes controles, apriscados entre muros y alambradas, y machacados a bombazos de su aviación y artillería después de 42 años de una ocupación ilegal condenada por Naciones Unidas.
Que los cruceros de lujo por la cuenca mediterránea incluían una escala en Gaza para jugar al golf y la convertían, por el reciente esplendor de sus ruinas, en el punto de destino favorito de la gente guapa.
Que, que y que...
Dejo al lector la tarea de continuar por su cuenta el sueño de nunca acabar.
Juan Goytisolo .
jueves, 1 de enero de 2009
Decidme como es un árbol
/Decidme como es un árbol./ Decidme el canto de un río cuando se cubre de pájaros./ Habladme del mar./ Habladme del olor ancho del campo/, de las estrellas, del aire./ Recitad un horizonte sin cerraduras y sin llaves,/ como la choza de un pobre./ Decidme como es el beso de una mujer./ Dadme el nombre del amor, no lo recuerdo./ Aún las noches se perfuman de enamorados con tiemblos,/ de pasión bajo la luna./ ¡O sólo queda esta fosa,/ la luz de una cerradura,/ y la canción de mis losas!/ 22 años. Ya olvido la dimensión de las cosas,/ su color, su aroma./ Escribo a tientas el mar, el campo./ Digo bosque y he perdido la geometría de un árbol./ Hablo por hablar de asuntos,/ que los años me borraron./ No puedo seguir,/ escucho los pasos del funcionario/.
Marcos Ana
Marcos Ana
lunes, 29 de diciembre de 2008
Reflexión espiritual 44.Oviedo es pequeño.
Oviedo es pequeño y si doy una vuelta es fácil encontrarme con gente conocida. En la fotocopiadora coincidí con la hermana de unos amigos, una mujer moderna, agradable y dicharachera.
- ¿Qué tal? ¿cuánto tiempo?
- ¿Qué tal los críos? Si los veo no los conozco.
- Seguro que no, ya son muy mayores.
- Dale recuerdos a Nicolás.
- Claro.
En aquel momento la empleada de la fotocopiadora le entrega los carteles. Unas sombras que de lejos se veían rojas.
-Bueno... marcho, mañana tengo manifestación.
Con esto de la crisis cualquier manifestación me suena a reivindicación sindical.
-Mira las fotos, mira las maninas, mira como los matan- era una manifestación contra el aborto con fotos de un feto destrozado a todo color.
Pensé en este tipo de mujeres modernas, preparadas y felices con sus hijos , su casa de cuatro habitaciones sofá y trastero que antes rezaban en la iglesia pidiendo por las pecadoras y ahora acarrean pancartas con fotos llenas de sangre para convencerse de su humanidad navideña.
-Feliz 2009.
- Igualmente.
- ¿Qué tal? ¿cuánto tiempo?
- ¿Qué tal los críos? Si los veo no los conozco.
- Seguro que no, ya son muy mayores.
- Dale recuerdos a Nicolás.
- Claro.
En aquel momento la empleada de la fotocopiadora le entrega los carteles. Unas sombras que de lejos se veían rojas.
-Bueno... marcho, mañana tengo manifestación.
Con esto de la crisis cualquier manifestación me suena a reivindicación sindical.
-Mira las fotos, mira las maninas, mira como los matan- era una manifestación contra el aborto con fotos de un feto destrozado a todo color.
Pensé en este tipo de mujeres modernas, preparadas y felices con sus hijos , su casa de cuatro habitaciones sofá y trastero que antes rezaban en la iglesia pidiendo por las pecadoras y ahora acarrean pancartas con fotos llenas de sangre para convencerse de su humanidad navideña.
-Feliz 2009.
- Igualmente.
domingo, 28 de diciembre de 2008
viernes, 26 de diciembre de 2008
Labores Zen 5.Sacudir el polvo
Dos significados de sacudir según el diccionario:
1. Mover violentamente algo a una y otra parte.
2. Golpear algo o agitarlo en el aire con violencia para quitarle el polvo, enjugarlo, etc.
Antes de iniciarte en este mundo de agitaciones y violencias, asegúrate de llevar ropa cómoda y visualiza las estrellas con su polvo envolvente y acariciador. Prepárate para alejarte de los problemas , cierra los ojos y respira cinco veces mientras estiras tus manos recogiendo suavemente ese trapín con un “fisfis” mágico que recogerá toda la suciedad y la llevará a un lugar desconocido .Tu mente no preguntará de donde viene ni adonde se dirige , nos despediremos deseándole feliz año y una estancia pacifica allá donde tenga a bien descansar, a poder ser lejos de nuestras ventanas, nuestras teclas de ordenador, cortinas, mesitas y todo en general. Abre tus poros a esa plácida lluvia de estrellas y percibe como los pies se hunden levemente en esa montaña de polvo que lanzaste al universo , siente el sonido del viento entre tus dedos de los pies y túmbate en el sofá el tiempo que te de la gana en completa meditación autista.
1. Mover violentamente algo a una y otra parte.
2. Golpear algo o agitarlo en el aire con violencia para quitarle el polvo, enjugarlo, etc.
Antes de iniciarte en este mundo de agitaciones y violencias, asegúrate de llevar ropa cómoda y visualiza las estrellas con su polvo envolvente y acariciador. Prepárate para alejarte de los problemas , cierra los ojos y respira cinco veces mientras estiras tus manos recogiendo suavemente ese trapín con un “fisfis” mágico que recogerá toda la suciedad y la llevará a un lugar desconocido .Tu mente no preguntará de donde viene ni adonde se dirige , nos despediremos deseándole feliz año y una estancia pacifica allá donde tenga a bien descansar, a poder ser lejos de nuestras ventanas, nuestras teclas de ordenador, cortinas, mesitas y todo en general. Abre tus poros a esa plácida lluvia de estrellas y percibe como los pies se hunden levemente en esa montaña de polvo que lanzaste al universo , siente el sonido del viento entre tus dedos de los pies y túmbate en el sofá el tiempo que te de la gana en completa meditación autista.
Remedios asturianos pal catarro
Tomar un fervidiellu: vinu caliente con zucre.
”Al catarru/da-y col xarru/ y si ta bien agarrao/ sidra o vinu calentao.
Tamién ferventáu(lleche fervío col untu’l gochu)enantes d’echase.
Esfriegues con alcohol o aguardiente y guardar dempués el calor na cama pa sudalu.
Pa la tose ferver plantes aromátiques: benitu,menta, romeru o carquexa: alendar fondo.
Y que no te pase na.
”Al catarru/da-y col xarru/ y si ta bien agarrao/ sidra o vinu calentao.
Tamién ferventáu(lleche fervío col untu’l gochu)enantes d’echase.
Esfriegues con alcohol o aguardiente y guardar dempués el calor na cama pa sudalu.
Pa la tose ferver plantes aromátiques: benitu,menta, romeru o carquexa: alendar fondo.
Y que no te pase na.
jueves, 25 de diciembre de 2008
miércoles, 24 de diciembre de 2008
Vallejo Nájera ,el campo de experimentación en Málaga.
Muchas de las cosas que habían ocurrido en la Alemania nazi, se habían dado también en España. En realidad, parte de los experimentos realizados por la Gestapo en los campos de concentración nazis se habían iniciado en España bajo la supervisión de la misma Gestapo. (Ver Michael Edwards A time of silence. Civil War and the Culture of Repression in Franco's Spain. 1936-1945. Cambridge University Press, 1998)
Vallejo Nájera tenía un gran desprecio para las personas corrientes y creía que la sociedad moderna necesitaba de una "minoría selecta... con espíritu aristocrático... imbuido en una misión especial de salvar al país y a la raza". Era también profundamente anti-mujer, considerando que "las hembras no estaban facultadas para la lectura de libros". Desaconsejaba a las niñas que leyeran libros excepto los de carácter religioso, y alertaba que la debilidad mental de las mujeres las hacía especialmente vulnerables al marxismo, el máximo exponente del deterioro de la sociedad. Hablaba del marxismo como de una peste transmitida a partir de los centros urbanos, los centros industriales de la costa de España.
Vallejo Nájera estableció un campo de experimentación en Málaga, "Málaga que ha importado toda clase de ideas", ciudad costera que él consideraba proclive a tal enfermedad. En aquel campo hizo todo tipo de experimentos, asesorado por agentes de la Gestapo, incluyendo un estudio de 40 malagueñas, milicianas republicanas, consideradas todas ellas como "casos de anormalidad psíquica, exaltadas por sentimientos pasionales... que se sumaron al saqueo para satisfacer impunemente rencores y venganzas personales". Dentro del campo de concentración agrupaba a los rojos en varias categorías, siendo una de ellas (considerada de las más degeneradas) las mujeres marxistas y catalanas. Fue en estos campos de concentración donde se realizaron tales estudios que generaron la información de la que Vallejo- Nágera concluía que el marxismo era la máxima forma de patología mental, siendo "el marxismo español una mezcla judeo-masónica que la distingue del marxista extranjero, semita puro".
Tal señor no era una figura menor en el edificio ideológico del Ejército franquista y del régimen militar que estableció. Sus teorías se transformaron en la ideología del régimen. Eran profundamente racistas, contraponiendo la raza española (que se caracterizaba por su masculinismo, canto a la fuerza física, nacionalismo extremo y un profundo catolicismo) a la raza roja inferior, compuesta de subdesarrollados mentales, psicópatas y degenerados, contaminados por un marxismo, judaísmo y masonismo al cual eran vulnerables las clases populares por su subdesarrollo mental.
Tal inferioridad de raza podía corregirse, sin embargo, a la temprana edad de la infancia. De ahí que se requiriese que a las madres rojas se les quitaran los infantes para evitar su contaminación y degeneración. La Acción Social de La Falange y la Iglesia jugaron un papel muy importante en esta depuración de la raza "salvando" a los infantes de tal patología que podía transmitirse de madres a hijos. Tales robos eran frecuentemente hechos para el beneficio de parejas afines al régimen que deseaban tener niños. Miles de niños fueron sustraídos de sus madres rojas.
Esta política de robos era, tal como escribe Enrique González Duro, política del Estado. El Ministerio de Justicia tenía como responsabilidad robar (el término que se utilizaba era recoger) a todos los hijos de los asesinados, encarcelados o desaparecidos, a fin de "liberarles de la miseria material y moral que suponía su distanciamiento del nuevo Estado español". En 1943 los hijos de presos bajo tutela del Estado eran 12.043.
Estos hechos se han ocultado al pueblo español. El documental Els nens perduts del franquisme, ampliamente galardonado internacionalmente, ha sido mostrado en la televisión sólo en Cataluña, en el País Vasco y en Andalucía (a la 1 de la madrugada). Recientemente se hizo una presentación de una versión abreviada en TV2. Por lo demás no se ha presentado en ninguna otra televisión, sea pública o privada, contribuyendo al olvido de los horrores de aquella dictadura cuyo conocimiento es muy escaso en nuestro país, y que el auto del juez Garzón hubiera podido ayudar a remediar. Su retiro del caso ha aumentado las posibilidades de que aquel horror continúe desconociéndose.
Vicenç Navarro es catedrático de Ciencias Políticas de la Universidad Pompeu Fabra.
EL PAÏS.24 de diciembre de 2008
Vallejo Nájera tenía un gran desprecio para las personas corrientes y creía que la sociedad moderna necesitaba de una "minoría selecta... con espíritu aristocrático... imbuido en una misión especial de salvar al país y a la raza". Era también profundamente anti-mujer, considerando que "las hembras no estaban facultadas para la lectura de libros". Desaconsejaba a las niñas que leyeran libros excepto los de carácter religioso, y alertaba que la debilidad mental de las mujeres las hacía especialmente vulnerables al marxismo, el máximo exponente del deterioro de la sociedad. Hablaba del marxismo como de una peste transmitida a partir de los centros urbanos, los centros industriales de la costa de España.
Vallejo Nájera estableció un campo de experimentación en Málaga, "Málaga que ha importado toda clase de ideas", ciudad costera que él consideraba proclive a tal enfermedad. En aquel campo hizo todo tipo de experimentos, asesorado por agentes de la Gestapo, incluyendo un estudio de 40 malagueñas, milicianas republicanas, consideradas todas ellas como "casos de anormalidad psíquica, exaltadas por sentimientos pasionales... que se sumaron al saqueo para satisfacer impunemente rencores y venganzas personales". Dentro del campo de concentración agrupaba a los rojos en varias categorías, siendo una de ellas (considerada de las más degeneradas) las mujeres marxistas y catalanas. Fue en estos campos de concentración donde se realizaron tales estudios que generaron la información de la que Vallejo- Nágera concluía que el marxismo era la máxima forma de patología mental, siendo "el marxismo español una mezcla judeo-masónica que la distingue del marxista extranjero, semita puro".
Tal señor no era una figura menor en el edificio ideológico del Ejército franquista y del régimen militar que estableció. Sus teorías se transformaron en la ideología del régimen. Eran profundamente racistas, contraponiendo la raza española (que se caracterizaba por su masculinismo, canto a la fuerza física, nacionalismo extremo y un profundo catolicismo) a la raza roja inferior, compuesta de subdesarrollados mentales, psicópatas y degenerados, contaminados por un marxismo, judaísmo y masonismo al cual eran vulnerables las clases populares por su subdesarrollo mental.
Tal inferioridad de raza podía corregirse, sin embargo, a la temprana edad de la infancia. De ahí que se requiriese que a las madres rojas se les quitaran los infantes para evitar su contaminación y degeneración. La Acción Social de La Falange y la Iglesia jugaron un papel muy importante en esta depuración de la raza "salvando" a los infantes de tal patología que podía transmitirse de madres a hijos. Tales robos eran frecuentemente hechos para el beneficio de parejas afines al régimen que deseaban tener niños. Miles de niños fueron sustraídos de sus madres rojas.
Esta política de robos era, tal como escribe Enrique González Duro, política del Estado. El Ministerio de Justicia tenía como responsabilidad robar (el término que se utilizaba era recoger) a todos los hijos de los asesinados, encarcelados o desaparecidos, a fin de "liberarles de la miseria material y moral que suponía su distanciamiento del nuevo Estado español". En 1943 los hijos de presos bajo tutela del Estado eran 12.043.
Estos hechos se han ocultado al pueblo español. El documental Els nens perduts del franquisme, ampliamente galardonado internacionalmente, ha sido mostrado en la televisión sólo en Cataluña, en el País Vasco y en Andalucía (a la 1 de la madrugada). Recientemente se hizo una presentación de una versión abreviada en TV2. Por lo demás no se ha presentado en ninguna otra televisión, sea pública o privada, contribuyendo al olvido de los horrores de aquella dictadura cuyo conocimiento es muy escaso en nuestro país, y que el auto del juez Garzón hubiera podido ayudar a remediar. Su retiro del caso ha aumentado las posibilidades de que aquel horror continúe desconociéndose.
Vicenç Navarro es catedrático de Ciencias Políticas de la Universidad Pompeu Fabra.
EL PAÏS.24 de diciembre de 2008
martes, 23 de diciembre de 2008
Labores Zen 4. Despejar el cuartín.
Respira profundamente mientras abres la puerta del cuartín y visualizas interna y externamente lo que tienes alrededor . Pueden ser 32 calcetines desparejados, un pantalón que no le entra a nadie, las cortinas que jubilaste, las luces de navidad de 1980, la colcha de ganchillo de tu madre, la pota exprés que no cierra, el espumillón calvo, una puerta vieja que no se tira porque no, una bici desorientada , 50 libros que no lees,10 tarros de cristal por si un día haces conservas y cinco sabanas tamaño individual huérfanas de cama. Respira lo más profundamente que puedas tres veces ,después lleva tu atención a los pies. Tómate tu tiempo y siente como pesan y se relajan; pesan y se relajan. Visualiza un campo lleno de amapolas mientras repites mentalmente el mantra “Todo lo que no se ha utilizado en los doce últimos años merece una reflexión”. A continuación imagina una luz muy dorada y brillante que comienza a introducirse en tu mente. Visualiza como esa luz va bajando por tu cabeza, a través de tu cuello, hombros, espalda, brazos y manos, pecho, abdomen, cintura, glúteos y genitales, pantorrillas y muslos, rodillas, tibia y peroné, tobillos y finalmente pies. Tómate todo el tiempo que necesites para que esa luz inunde todas esas partes de tu cuerpo y las revitalice, despeje y equilibre. Respira, es el momento de decir adiós.
Separa por un lado lo que decides quedarte y procura desprenderte por lo menos de los calcetines. Luego clasifica, y compra cajas grandes de cartón para guardar enseres, etiquetar y guardar en los altos de los armarios si la voluntad no te deja hacer otra cosa y suda regulando las vísceras abdominales al grito de “PUXA ASTURIES” .Espera unos minutos y vuelve en ti lentamente.
Separa por un lado lo que decides quedarte y procura desprenderte por lo menos de los calcetines. Luego clasifica, y compra cajas grandes de cartón para guardar enseres, etiquetar y guardar en los altos de los armarios si la voluntad no te deja hacer otra cosa y suda regulando las vísceras abdominales al grito de “PUXA ASTURIES” .Espera unos minutos y vuelve en ti lentamente.
Perfil del desempleado/a en Asturias
Mieres / Langreo, M. Á. G.
Mujer, mediana edad, con estudios de Secundaria incompletos y sin cualificación profesional. Ése podría ser el perfil del desempleado en las comarcas mineras, según los datos extraídos de la publicación «Estadísticas laborales 2007», elaborada por la Sociedad Asturiana de Estudios Económicos e Industriales (Sadei) y que recoge la evolución del mercado laboral en los concejos de la región a lo largo del último año.
Mujer, mediana edad, con estudios de Secundaria incompletos y sin cualificación profesional. Ése podría ser el perfil del desempleado en las comarcas mineras, según los datos extraídos de la publicación «Estadísticas laborales 2007», elaborada por la Sociedad Asturiana de Estudios Económicos e Industriales (Sadei) y que recoge la evolución del mercado laboral en los concejos de la región a lo largo del último año.
domingo, 21 de diciembre de 2008
martes, 16 de diciembre de 2008
"Mi Mirada" ("O Meu Olhar"),
Mi mirada es nítida como un girasol.
Tengo la costumbre de andar por los caminos
mirando a la derecha y a la izquierda
y de vez en cuando mirando para atrás…
Y lo que veo a cada instante
es lo que nunca había visto antes,
y me doy buena cuenta de ello.
Sé sentir el asombro esencial
que tiene un niño si, al nacer,
de veras reparase en que nacía…
Me siento nacido a cada instante
a la eterna novedad del mundo…
Creo en el mundo como en una margarita,
porque lo veo. Pero no pienso en él,
porque pensar es no comprender…
El Mundo no se ha hecho para pensar en él
(pensar es estar enfermo de los ojos),
sino para mirarlo y estar de acuerdo…
Yo no tengo filosofía: tengo sentidos…
Si hablo de la Naturaleza no es porque sepa lo que es,
sino porque la amo, y la amo por eso,
porque quien ama nunca sabe lo que ama,
ni sabe por qué ama, ni qué es amar…
Amar es la eterna inocencia,
y la única inocencia es no pensar
Fernando Pessoa
Tengo la costumbre de andar por los caminos
mirando a la derecha y a la izquierda
y de vez en cuando mirando para atrás…
Y lo que veo a cada instante
es lo que nunca había visto antes,
y me doy buena cuenta de ello.
Sé sentir el asombro esencial
que tiene un niño si, al nacer,
de veras reparase en que nacía…
Me siento nacido a cada instante
a la eterna novedad del mundo…
Creo en el mundo como en una margarita,
porque lo veo. Pero no pienso en él,
porque pensar es no comprender…
El Mundo no se ha hecho para pensar en él
(pensar es estar enfermo de los ojos),
sino para mirarlo y estar de acuerdo…
Yo no tengo filosofía: tengo sentidos…
Si hablo de la Naturaleza no es porque sepa lo que es,
sino porque la amo, y la amo por eso,
porque quien ama nunca sabe lo que ama,
ni sabe por qué ama, ni qué es amar…
Amar es la eterna inocencia,
y la única inocencia es no pensar
Fernando Pessoa
sábado, 13 de diciembre de 2008
El cuento de las mujeres viejas
Me gustan las mujeres viejas
las mujeres feas
las mujeres malas
son la sal de la tierra
no aborrecen la basura humana
conocen el revés de la medalla
del amor
de la fe
vienen y van los dictadores hacen bufonadas
tienen las manos manchadas
con sangre de seres humanos
las mujeres viejas se levantan al amanecer
compran carne frutas pan
limpian cocinan
están en la calle con las manos cruzadas
callan
las mujeres viejas son
son inmortales
Hamlet se lanza dentro de su red
Fausto juega un papel vil y ridículo
Raskolnikov golpea con su hacha
las mujeres viejas son
indestructibles
sonríen con indulgencia
muere el dios
las mujeres viejas se levantan como cada día
al amancer compran pan vino pescado
muere la civilización
las mujeres viejas se levantan al amanecer
abren las ventanas
tiran los desperdicios
muere el hombre
las mujeres viejas
lavan al difunto
entierran a los muertos
plantan flores
sobre las tumbas
me gustan las mujeres viejas
las mujeres feas
las mujeres malas
creen en la vida eterna
son la sal de la tierra
corteza del árbol
son los humildes ojos de las bestias
la cobardía y el heroismo
la grandeza y la pequeñez
ellas ven en dimensiones exactas
cerca de las exigencias
del día cotidiano
sus hijos descubren América
perecen en las Termópilas
mueren en las cruces
conquistan el cosmos
las mujeres viejas salen al amanecer
van a la ciudad compran leche pan
carne condimentan la sopa
abren las ventanas
sólo los tontos se ríen
de las mujeres viejas
de las mujeres feas
de las mujeres malas
porque ellas son las mujeres hermosas
las mujeres buenas
las mujeres viejas
son un huevo
son el misterio sin misterio
bola que está rodando
las mujeres viejas
son las momias
de los gatos sagrados
son pequeñas
arrugadas
cada vez más secas
manantiales frutas
o gordas
budas ovalados
cuando mueren
del ojo cae
una lágrima
y se une
sobre los labios en la sonrisa
de una muchacha joven
TADEUSZ ROZEWICZ
las mujeres feas
las mujeres malas
son la sal de la tierra
no aborrecen la basura humana
conocen el revés de la medalla
del amor
de la fe
vienen y van los dictadores hacen bufonadas
tienen las manos manchadas
con sangre de seres humanos
las mujeres viejas se levantan al amanecer
compran carne frutas pan
limpian cocinan
están en la calle con las manos cruzadas
callan
las mujeres viejas son
son inmortales
Hamlet se lanza dentro de su red
Fausto juega un papel vil y ridículo
Raskolnikov golpea con su hacha
las mujeres viejas son
indestructibles
sonríen con indulgencia
muere el dios
las mujeres viejas se levantan como cada día
al amancer compran pan vino pescado
muere la civilización
las mujeres viejas se levantan al amanecer
abren las ventanas
tiran los desperdicios
muere el hombre
las mujeres viejas
lavan al difunto
entierran a los muertos
plantan flores
sobre las tumbas
me gustan las mujeres viejas
las mujeres feas
las mujeres malas
creen en la vida eterna
son la sal de la tierra
corteza del árbol
son los humildes ojos de las bestias
la cobardía y el heroismo
la grandeza y la pequeñez
ellas ven en dimensiones exactas
cerca de las exigencias
del día cotidiano
sus hijos descubren América
perecen en las Termópilas
mueren en las cruces
conquistan el cosmos
las mujeres viejas salen al amanecer
van a la ciudad compran leche pan
carne condimentan la sopa
abren las ventanas
sólo los tontos se ríen
de las mujeres viejas
de las mujeres feas
de las mujeres malas
porque ellas son las mujeres hermosas
las mujeres buenas
las mujeres viejas
son un huevo
son el misterio sin misterio
bola que está rodando
las mujeres viejas
son las momias
de los gatos sagrados
son pequeñas
arrugadas
cada vez más secas
manantiales frutas
o gordas
budas ovalados
cuando mueren
del ojo cae
una lágrima
y se une
sobre los labios en la sonrisa
de una muchacha joven
TADEUSZ ROZEWICZ
Soy un caso perdido
Soy un caso perdido
Por fin un crítico sagaz reveló
(ya sabía yo que iban a descubrirlo)
que en mis cuentos soy parcial.
Y tangencialmente me exhorta
a que asuma la neutralidad
como cualquier intelectual que se respete.
Creo que tiene razón.
Soy parcial,de eso no cabe duda.
Más aún yo diría que un parcial irrescatable.
Caso perdido en fin,
ya que por más esfuerzos que haga
nunca podré llegar a ser neutral.
En varios países de este continente
especialistas destacados
han hecho lo posible y lo imposible
por curarme de la parcialidad.
Por ejemplo en la biblioteca nacional de mi país
ordenaron el expurgo parcialde mis libros parciales.
En Argentina me dieron cuarenta y ocho horas
(y si no me mataban) para que me fuera
con mi parcialidad a cuestas.
Por último en Perú incomunicaron mi parcialidad,
y a mí me deportaron.
De haber sido neutral
no habría necesitado
esas terapias intensivas.
Pero qué voy a hacerle,
soy parcial.
Incurablemente parcial.
Y aunque pueda sonar un poco extraño,
totalmente
parcial.
Ya sé.
Eso significa que no podré aspirar
a tantísimos honores y reputaciones,
y preces, y dignidades,
que el mundo reserva para los intelectuales
que se respeten.
Es decir, para los neutrales.
Con un agravante.
Como cada vez hay menos neutrales
las distinciones se reparten
entre poquísimos.
Después de todo y a partir
de mis confesadas limitaciones
debo reconocer que a esos pocos neutrales
les tengo cierta admiración.
O mejor les reservo cierto asombro,
ya que en realidad se precisa un temple de acero
para mantenerse neutral ante episodios como
Girón
Tlatelolco
Trelew
Pando
La Moneda
Es claro que uno,
y quizás esto es lo que quería decirme el crítico,
podría ser parcial en la vida privada
y neutral en las bellas letras.
Digamos indignarse contra Pinochet
durante el insomnio
y escribir cuentos diurnossobre la Atlántida.
No es mala idea.
Y claro,
tiene la ventaja
de que por un lado
uno tiene conflictos de conciencia
y eso siempre representa
un buen nutrimiento para el arte.
Y por otro lado no deja flancos para que lo vapulee
la prensa burguesa y/o neutral.
No es mala idea.Pero
ya me veo descubriendo o imaginando
en el continente sumergido
la existencia de oprimidos y opresores,
parciales y neutrales,
torturados y verdugos.
O sea, la misma pelotera.
Cuba sí, yanquis no,
de los continentes sumergidos.
De manera que,
como parece que no tengo remedio
y estoy definitivamente perdido
para la fructuosa neutralidad,
lo más probable es que siga escribien
documentos no neutrales.
Y poemas y ensayos y novelas
no neutrales.
Pero advierto que será así
aunque no tranten de torturas y cárceles,
u otros tópicos que al parecer,
resultan insoportables a los neutros.
Será así aunque traten de mariposas y nubes,
y duendes y pescaditos.
Mario Benedetti
Por fin un crítico sagaz reveló
(ya sabía yo que iban a descubrirlo)
que en mis cuentos soy parcial.
Y tangencialmente me exhorta
a que asuma la neutralidad
como cualquier intelectual que se respete.
Creo que tiene razón.
Soy parcial,de eso no cabe duda.
Más aún yo diría que un parcial irrescatable.
Caso perdido en fin,
ya que por más esfuerzos que haga
nunca podré llegar a ser neutral.
En varios países de este continente
especialistas destacados
han hecho lo posible y lo imposible
por curarme de la parcialidad.
Por ejemplo en la biblioteca nacional de mi país
ordenaron el expurgo parcialde mis libros parciales.
En Argentina me dieron cuarenta y ocho horas
(y si no me mataban) para que me fuera
con mi parcialidad a cuestas.
Por último en Perú incomunicaron mi parcialidad,
y a mí me deportaron.
De haber sido neutral
no habría necesitado
esas terapias intensivas.
Pero qué voy a hacerle,
soy parcial.
Incurablemente parcial.
Y aunque pueda sonar un poco extraño,
totalmente
parcial.
Ya sé.
Eso significa que no podré aspirar
a tantísimos honores y reputaciones,
y preces, y dignidades,
que el mundo reserva para los intelectuales
que se respeten.
Es decir, para los neutrales.
Con un agravante.
Como cada vez hay menos neutrales
las distinciones se reparten
entre poquísimos.
Después de todo y a partir
de mis confesadas limitaciones
debo reconocer que a esos pocos neutrales
les tengo cierta admiración.
O mejor les reservo cierto asombro,
ya que en realidad se precisa un temple de acero
para mantenerse neutral ante episodios como
Girón
Tlatelolco
Trelew
Pando
La Moneda
Es claro que uno,
y quizás esto es lo que quería decirme el crítico,
podría ser parcial en la vida privada
y neutral en las bellas letras.
Digamos indignarse contra Pinochet
durante el insomnio
y escribir cuentos diurnossobre la Atlántida.
No es mala idea.
Y claro,
tiene la ventaja
de que por un lado
uno tiene conflictos de conciencia
y eso siempre representa
un buen nutrimiento para el arte.
Y por otro lado no deja flancos para que lo vapulee
la prensa burguesa y/o neutral.
No es mala idea.Pero
ya me veo descubriendo o imaginando
en el continente sumergido
la existencia de oprimidos y opresores,
parciales y neutrales,
torturados y verdugos.
O sea, la misma pelotera.
Cuba sí, yanquis no,
de los continentes sumergidos.
De manera que,
como parece que no tengo remedio
y estoy definitivamente perdido
para la fructuosa neutralidad,
lo más probable es que siga escribien
documentos no neutrales.
Y poemas y ensayos y novelas
no neutrales.
Pero advierto que será así
aunque no tranten de torturas y cárceles,
u otros tópicos que al parecer,
resultan insoportables a los neutros.
Será así aunque traten de mariposas y nubes,
y duendes y pescaditos.
Mario Benedetti
Alberti"A Galopar"
A Galopar
Las tierras, las tierras de España,
La grande, la sola desierta llanura,
Galopa, caballo cuatralbo
Jinete del pueblo, que la tierra es tuya
A galopar, a galopar,
hasta enterrarlos en el mar
A corazón suenan, resuenan
Las tierras de España en las cerraduras
Galopa caballo cuatralbo,
Jinete del pueblo, caballo de España
A galopar, a galopar,
hasta enterrarlos en el mar
nadie, que en frente, no hay nadie
Que es nada la muerte
si va en tu montura
Galopa caballo cuatralbo
Jinete del pueblo que la tierra es tuya
A galopar, a galopar,
hasta enterrarlos en el mar.
Rafael Alberti
martes, 9 de diciembre de 2008
Casa de misericordia
El padre fusilado.
O, como dice el juez, ejecutado.
La madre, ahora, la miseria, el hambre,
la instancia que le escribe alguien a máquina:
Saludo al Vencedor, Segundo Año Triunfal,
Solicito a Vuecencia poder dejar mis hijos
en esta Casa de Misericordia.
El frío del mañana está en la instancia.
Hospicios y orfanatos fueron duros,
pero más dura era la intemperie.
La verdadera caridad da miedo.
Igual que la poesía: un buen poema,
por más bello que sea, será cruel.
No hay nada más. La poesía es hoy
la última casa de misericordia.
JOAN MARGARIT
O, como dice el juez, ejecutado.
La madre, ahora, la miseria, el hambre,
la instancia que le escribe alguien a máquina:
Saludo al Vencedor, Segundo Año Triunfal,
Solicito a Vuecencia poder dejar mis hijos
en esta Casa de Misericordia.
El frío del mañana está en la instancia.
Hospicios y orfanatos fueron duros,
pero más dura era la intemperie.
La verdadera caridad da miedo.
Igual que la poesía: un buen poema,
por más bello que sea, será cruel.
No hay nada más. La poesía es hoy
la última casa de misericordia.
JOAN MARGARIT
lunes, 8 de diciembre de 2008
domingo, 7 de diciembre de 2008
Labores Zen 3.Esa plancha.
Mientras apilas la ropa seca en “montoninos” notas como te reafirmas sobre el suelo segura y serena. Siente como se relaja el cuero cabelludo, la frente, los ojos, la nariz, la boca. Desciende suavemente por todo tu cuerpo y nota como se relaja el cuello, los hombros, y sobre todo los brazos que suben de temperatura y se hacen más pesados a medida que los montones de ropa aumentan. Lentamente saca del armario la plancha al tiempo que visualizas un pequeño sendero que conduce hasta la cercana cima de la montaña donde vive el urogallo, un ser que te hablará de amor y ternura.
Notas cada vez más claramente una melodía que acompaña tu caminar pero que ahora se hace más presente. Continuas avanzando por el sendero, y te aproximas a la cueva. Pronto verás una pequeña hoguera y junto a ella vagamente al cantarín urogallo ,entre la luz oscilante de las llamas...
Acércate a la hoguera, recoge un poco de leña y añádela sobre el fuego. Ahora estira los brazos con júbilo y sacude esos pantalones vaqueros hasta que consigan una forma conocida y visualiza el canto del urogallo en la montaña mientras arrastras suavemente la plancha por la entrepierna tarareando “supercalifragilisticoespialidoso”.
Disfruta de ese momento único e irrepetible y con la misma serenidad no olvides que hace miles de años La mujer estaba tan tranquila disfrutando de las arrugas hasta que un chino ocioso fabricó una lata con brasas y mango y nos complicó la vida sin importarle lo más mínimo sus consecuencias. Que en ese afán masculino de “yo más” apareció la plancha de hierro , más tarde la de carbón, hasta que llegamos a la de vapor, inventada por un americano orgulloso de simplificar la tarea domestica, complicada desde siempre por los mismos . A continuación imagina una luz muy dorada , brillante y revitalizante de manera que calma todas tus ansiedades y sigue respirando serenamente sin olvidar que el aparato en cuestión consta de un enchufe, un mango , un “agujerín” por dónde meter el agua , una rueda con miles de letras pequeñas y unos furacos paralelos que sudan. Todo ello acompañado de un libro de instrucciones que invita a la depresión. De ahí la importancia de este ejercicio.
Notas cada vez más claramente una melodía que acompaña tu caminar pero que ahora se hace más presente. Continuas avanzando por el sendero, y te aproximas a la cueva. Pronto verás una pequeña hoguera y junto a ella vagamente al cantarín urogallo ,entre la luz oscilante de las llamas...
Acércate a la hoguera, recoge un poco de leña y añádela sobre el fuego. Ahora estira los brazos con júbilo y sacude esos pantalones vaqueros hasta que consigan una forma conocida y visualiza el canto del urogallo en la montaña mientras arrastras suavemente la plancha por la entrepierna tarareando “supercalifragilisticoespialidoso”.
Disfruta de ese momento único e irrepetible y con la misma serenidad no olvides que hace miles de años La mujer estaba tan tranquila disfrutando de las arrugas hasta que un chino ocioso fabricó una lata con brasas y mango y nos complicó la vida sin importarle lo más mínimo sus consecuencias. Que en ese afán masculino de “yo más” apareció la plancha de hierro , más tarde la de carbón, hasta que llegamos a la de vapor, inventada por un americano orgulloso de simplificar la tarea domestica, complicada desde siempre por los mismos . A continuación imagina una luz muy dorada , brillante y revitalizante de manera que calma todas tus ansiedades y sigue respirando serenamente sin olvidar que el aparato en cuestión consta de un enchufe, un mango , un “agujerín” por dónde meter el agua , una rueda con miles de letras pequeñas y unos furacos paralelos que sudan. Todo ello acompañado de un libro de instrucciones que invita a la depresión. De ahí la importancia de este ejercicio.
La empatía
La empatía es la capacidad de una persona de vivenciar la manera en que siente otra persona y de compartir sus sentimientos.
sábado, 6 de diciembre de 2008
Labores Zen 2 .Limpiar la taza del váter.
Realiza 20 respiraciones tranquilas en el pasillo, inhalando por la nariz y exhalando el aire por la boca, sin esforzarte en que sean artificialmente pausadas, ni rápidas.
Túmbate cómodamente y siente tu propia respiración.
Levántate despacio y dirígete hacia la taza del váter .
Ábrela con júbilo y visualiza frente a ti un frondoso campo agradable.Ves el verde de la copa de los árboles, miras el cielo azul, quizá unas aves revoloteando, escuchas su canto y oyes el sonido del viento que estremece las hojas a su paso, sientes la brisa recorriendo suavemente tus mejillas y hueles ese olor característico del campo.
Bajo tus pies hay una taza , es el momento de mover tus brazos en esa dirección. Visualízate caminando tranquila por un sendero de arbustos con frutos de colores , hueles la fragancia del mar mientras tiras de la cadena una y otra vez encontrándote cada vez más serena. Estás profundamente relajada , disfrutando del momento cuando tus manos enguantadas frotan alegremente con la escobilla repitiendo el mantra: "estoy en paz conmigo misma y con todos los que ensuciaron la taza". Tiras de nuevo de la cadena y dejas que el agua siga su curso. Estrujas la bayeta para dar el último repaso. Inspiras profundamente y te levantas despacio, muy lentamente mientras estiras tu cuerpo si puedes. Al abrir los ojos recuperarás la plena vigilia y llevarás dentro de ti el estado de tranquilidad vivido en esta nueva experiencia.
Otra forma de disfrutar es comprar el inodoro inteligente que presenta Panasonic , basado en microburbujas con pequeñas cápsulas de detergente que asegura la autolimpieza durante 3 meses .
Túmbate cómodamente y siente tu propia respiración.
Levántate despacio y dirígete hacia la taza del váter .
Ábrela con júbilo y visualiza frente a ti un frondoso campo agradable.Ves el verde de la copa de los árboles, miras el cielo azul, quizá unas aves revoloteando, escuchas su canto y oyes el sonido del viento que estremece las hojas a su paso, sientes la brisa recorriendo suavemente tus mejillas y hueles ese olor característico del campo.
Bajo tus pies hay una taza , es el momento de mover tus brazos en esa dirección. Visualízate caminando tranquila por un sendero de arbustos con frutos de colores , hueles la fragancia del mar mientras tiras de la cadena una y otra vez encontrándote cada vez más serena. Estás profundamente relajada , disfrutando del momento cuando tus manos enguantadas frotan alegremente con la escobilla repitiendo el mantra: "estoy en paz conmigo misma y con todos los que ensuciaron la taza". Tiras de nuevo de la cadena y dejas que el agua siga su curso. Estrujas la bayeta para dar el último repaso. Inspiras profundamente y te levantas despacio, muy lentamente mientras estiras tu cuerpo si puedes. Al abrir los ojos recuperarás la plena vigilia y llevarás dentro de ti el estado de tranquilidad vivido en esta nueva experiencia.
Otra forma de disfrutar es comprar el inodoro inteligente que presenta Panasonic , basado en microburbujas con pequeñas cápsulas de detergente que asegura la autolimpieza durante 3 meses .
viernes, 5 de diciembre de 2008
Reflexión espiritual 42. Recordemos a las imbéciles.
Georgette Marie Philippart Travers la mujer de Cesar Vallejo que le despreció por su color y que en la lápida escribe ”Aquí descansas, Vallejo, por todo lo que hice yo por ti” “He nevado tanto, para que duermas”.
Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!
Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Cesar Vallejo
Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!
Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Cesar Vallejo
miércoles, 3 de diciembre de 2008
Reflexión espiritual 41.Literatura Infantil.
Cuando yo era pequeña no había literatura infantil, ni bibliotecas infantiles. Había tebeos. En mi casa se leía el periódico, donde las esquelas ocupaban la conversación principal y unos libros del “Círculo de Lectores” que quedaban bien en las estanterías.
La imagen de unos padres leyendo plácidamente en el salón, no tenía nada que ver con el trasiego del negocio familiar. En realidad las librerías existían para comprar los libros del colegio y era un gasto que se resolvía a principio de curso. La Literatura Infantil consistía en ir al quiosco y comprar “El Capitán Trueno” , “El Pulgarcito”, y la vida de alguna mártir decapitada o serruchada por piernas o brazos. Hoy leí que a Almudena Grandes le cambió la vida cuando su abuelo le regaló “La Ilíada”.
No me lo puedo imaginar.
La imagen de unos padres leyendo plácidamente en el salón, no tenía nada que ver con el trasiego del negocio familiar. En realidad las librerías existían para comprar los libros del colegio y era un gasto que se resolvía a principio de curso. La Literatura Infantil consistía en ir al quiosco y comprar “El Capitán Trueno” , “El Pulgarcito”, y la vida de alguna mártir decapitada o serruchada por piernas o brazos. Hoy leí que a Almudena Grandes le cambió la vida cuando su abuelo le regaló “La Ilíada”.
No me lo puedo imaginar.
Reflexión espiritual 40.Entrando al Instituto.
Dos alumnos de trece años entran al Instituto.
-¿Pone preguntas difíciles?
-Las pone raras.
-¿Cómo es una pregunta rara?
-De esas que hay que razonar y eso.
- Entonces suspendo ¡Qué asco!
-¿Viste ayer “Fama”?
-¿Pone preguntas difíciles?
-Las pone raras.
-¿Cómo es una pregunta rara?
-De esas que hay que razonar y eso.
- Entonces suspendo ¡Qué asco!
-¿Viste ayer “Fama”?
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