La casa de las babayagas
jueves, 19 de marzo de 2009
Fado
Los crios
Uma bola de pano, num charco
Um sorriso traquina, um chuto
Na ladeira a correr, um arco
O céu no olhar, dum puto.
Uma fisga que atira a esperança
Um pardal de calções, astuto
E a força de ser criança
Contra a força dum chui, que é bruto.
Parecem bandos de pardais à solta
Os putos, os putos
São como índios, capitães da malta
Os putos, os putos
Mas quando a tarde cai
Vai-se a revolta
Sentam-se ao colo do pai
É a ternura que volta
E ouvem-no a falar do homem novo
São os putos deste povo
A aprenderem a ser homens.
As caricas brilhando na mão
A vontade que salta ao eixo
Um puto que diz que não
Se a porrada vier não deixo
Um berlinde abafado na escola
Um pião na algibeira sem cor
Um puto que pede esmola
Porque a fome lhe abafa a dor.
lunes, 16 de marzo de 2009
sábado, 14 de marzo de 2009
viernes, 13 de marzo de 2009
Joan Margarit
El amor que no me asusta
Lejos de los amores feroces del origen
lejos del amor que a modo de refugio la mente
siempre inventa.
El amor que ahora me consuela ,
es sin urgencias, cálido, respetuoso,
amor de sol de invierno.
Amar es descubrir una promesa de repetición
que tranquiliza.
Estos poemas hablan de esperar
porque el amor es siempre una cuestión
de las últimas páginas .
Ningún otro final podría estar a la altura
de tanta soledad .
Lejos de los amores feroces del origen
lejos del amor que a modo de refugio la mente
siempre inventa.
El amor que ahora me consuela ,
es sin urgencias, cálido, respetuoso,
amor de sol de invierno.
Amar es descubrir una promesa de repetición
que tranquiliza.
Estos poemas hablan de esperar
porque el amor es siempre una cuestión
de las últimas páginas .
Ningún otro final podría estar a la altura
de tanta soledad .
miércoles, 11 de marzo de 2009
martes, 10 de marzo de 2009
domingo, 8 de marzo de 2009
A toes
Filanderes, texedores, xastres, camiseres, pantaloneres, bordadores, plisadores, planchadores, modistes, guardabarreres, milicianes, cerilleres, cacharreres, güeveres, verduleres, pasteleres, carteres, barqueres, pandereteres, cocineres, comadrones, entendíes, curanderes, ablaneres, aguadores, llavanderes, castañares, churreres, barquilleres, carriadores, areneres, cigarreres, criaes…
Mineres, albañiles, carniceres, pescaderes, comadrones, chigreres, estanqueres, dependientes, cobradores, telefonistes, cocineres, tasistes, chacineres, médiques, peluqueres, mayestres y madres.
Escribe Marcos Ana…
Hoy estuve en la manifestación del 8 de marzo, con motivo de la Jornada Internacional de la mujer trabajadora. Cuando estoy en Madrid acudo siempre a esta cita. La manifestación de hoy ha resultado espléndida, por su continente y por su contenido. Un río humano, desbordado, multicolor y festivo, lleno de pancartas y canciones, de juventud, con la alegría de la lucha por todo lo que las mujeres aún tienen que reivindicar.
(Y no pude evitar, perdonadme este paréntesis, el recuerdo de nuestras madres, esposas o novias, las mujeres de los presos políticos, a las que debemos tanto, que en otros tiempos oscuros y en otra lucha (que es la misma lucha) vivieron años y años pegadas como enredaderas humanas a los muros de nuestras prisiones)
Antes yo tenía la costumbre, cada el 8 de marzo, de presentarme muy temprano en la sede del Comité Central con un mazo de claveles rojos y los iba repartiendo a todas las compañeras que trabajaban en la sede. Y nunca olvidaba, mientras vivió, ofrecer una rosa muy especial a Dolores, nuestra inolvidable Pasionaria, pues su despacho estaba muy cerca del mío…
Ahora mi vida está tan llena de compromisos que no tengo tiempo ni de comprar flores. Pero ha sido una suerte estar hoy en Madrid para vivir la jornada apasionante de esta mañana de sol y de esperanza.
¡Felicidades, compañeras! ¡Vuestra lucha es nuestro orgullo!
Un fuerte abrazo con los colores más vivos del futuro, un futuro que nos pertenece y por el que seguiremos luchando.
Marcos Ana
Mineres, albañiles, carniceres, pescaderes, comadrones, chigreres, estanqueres, dependientes, cobradores, telefonistes, cocineres, tasistes, chacineres, médiques, peluqueres, mayestres y madres.
Escribe Marcos Ana…
Hoy estuve en la manifestación del 8 de marzo, con motivo de la Jornada Internacional de la mujer trabajadora. Cuando estoy en Madrid acudo siempre a esta cita. La manifestación de hoy ha resultado espléndida, por su continente y por su contenido. Un río humano, desbordado, multicolor y festivo, lleno de pancartas y canciones, de juventud, con la alegría de la lucha por todo lo que las mujeres aún tienen que reivindicar.
(Y no pude evitar, perdonadme este paréntesis, el recuerdo de nuestras madres, esposas o novias, las mujeres de los presos políticos, a las que debemos tanto, que en otros tiempos oscuros y en otra lucha (que es la misma lucha) vivieron años y años pegadas como enredaderas humanas a los muros de nuestras prisiones)
Antes yo tenía la costumbre, cada el 8 de marzo, de presentarme muy temprano en la sede del Comité Central con un mazo de claveles rojos y los iba repartiendo a todas las compañeras que trabajaban en la sede. Y nunca olvidaba, mientras vivió, ofrecer una rosa muy especial a Dolores, nuestra inolvidable Pasionaria, pues su despacho estaba muy cerca del mío…
Ahora mi vida está tan llena de compromisos que no tengo tiempo ni de comprar flores. Pero ha sido una suerte estar hoy en Madrid para vivir la jornada apasionante de esta mañana de sol y de esperanza.
¡Felicidades, compañeras! ¡Vuestra lucha es nuestro orgullo!
Un fuerte abrazo con los colores más vivos del futuro, un futuro que nos pertenece y por el que seguiremos luchando.
Marcos Ana
jueves, 5 de marzo de 2009
Reflexión espiritual 50 .Los dientes
Hoy el viento podría destrozarme los dientes con su alegre vaivén.Bonito día para la metáfora.
miércoles, 4 de marzo de 2009
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Ameneh Bahrami
El pretendiente de Ameneh Bahrami le arrojó ácido a la cara por despecho.
La multa: 20.000 euros o un ojo.
Los ojos de la mujer valen la mitad.
Dos por uno.
Alguna vez hablarían de amor.
domingo, 1 de marzo de 2009
Versos para el 8 de marzo
Miedo
Yo no quiero que a mi niña
golondrina me la vuelvan;
se hunde volando en el cielo
y no baja hasta mi estera;
en el alero hace el nido
y mis manos no la peinan.
Yo no quiero que a mi niña
golondrina me la vuelvan.
Yo no quiero que a mi niña
la vayan a hacer princesa.
Con zapatitos de oro
¿cómo juega en las praderas?
Y cuando llegue la noche
a mi lado no se acuesta...
Yo no quiero que a mi niña
la vayan a hacer princesa.
Y menos quiero que un día
me la vayan a hacer reina.
La pondrían en un trono
a donde mis pies no llegan.
Cuando viniese la noche
yo no podría mecerla...
Yo no quiero que a mi niña
me la vayan a hacer reina!
Gabriela Mistral
Yo no quiero que a mi niña
golondrina me la vuelvan;
se hunde volando en el cielo
y no baja hasta mi estera;
en el alero hace el nido
y mis manos no la peinan.
Yo no quiero que a mi niña
golondrina me la vuelvan.
Yo no quiero que a mi niña
la vayan a hacer princesa.
Con zapatitos de oro
¿cómo juega en las praderas?
Y cuando llegue la noche
a mi lado no se acuesta...
Yo no quiero que a mi niña
la vayan a hacer princesa.
Y menos quiero que un día
me la vayan a hacer reina.
La pondrían en un trono
a donde mis pies no llegan.
Cuando viniese la noche
yo no podría mecerla...
Yo no quiero que a mi niña
me la vayan a hacer reina!
Gabriela Mistral
Versos para el 8 de marzo
Libre te quiero
como arroyo que brinca
de peña en peña,
pero no mía.
Grande te quiero
como monte preñado
de primavera,
pero no mía.
Buena te quiero
como pan que no sabe
su masa buena,
pero no mía.
Alta te quiero
como chopo que al cielo
se despereza,
se despereza,
pero no mía.
Blanca te quiero
como flor de azahares
sobre la tierra,
pero no mía.
Pero no mía
ni de Dios ni de nadie
ni tuya siquiera.
Agustín García Calvo
viernes, 27 de febrero de 2009
martes, 24 de febrero de 2009
Reflexión espiritual 49. Los macarrones.
No tengo ni idea quién invento los macarrones, pero habría que darle un premio.
Premio por inventar el súmmum de la comida fácil; ésa que nunca te decepciona, la que te sorprende, la que no te pide tiempo, ni pota exprés, ni salsas tártaras, ni siquiera ganas. La que te enseña la esencia de la forma cilíndrica y redonda al mismo tiempo , la que en diez minutos de hervor es capaz de transformar la dureza en crema , el tomate en pintura, la pimienta negra en misterio .
Pura poesía.
Premio por inventar el súmmum de la comida fácil; ésa que nunca te decepciona, la que te sorprende, la que no te pide tiempo, ni pota exprés, ni salsas tártaras, ni siquiera ganas. La que te enseña la esencia de la forma cilíndrica y redonda al mismo tiempo , la que en diez minutos de hervor es capaz de transformar la dureza en crema , el tomate en pintura, la pimienta negra en misterio .
Pura poesía.
Vita breve
La vida es breve,
más sin embargo es lo bastante larga
pues muchos de sus días se repiten
y solo son pequeños desperdicios,
de un tiempo contumaz e innecesario.
No todo ha sido, en fin, como creímos.
La vida es larga,
pero es corta, apenas un suspiro,
aún conservo en los labios el sabor
del fértil dulce de juventud vino,
cuando se están amargando sus gotas
y se agrietan de los labios los contornos.
Es tan breve que apenas empezamos
y ya concluimos.
Tan larga que a veces nos fatigamos
como si esto fin nunca tuviera.
Tampoco podemos corregir nada:
vivimos en borrador imborrable,
la mancha de cada error nos acompaña.
Para lo corta que es la vida,
viene a resultar demasiado larga.
Para lo larga que se hace la vida
más bien parece que se queda corta.
Ricardo Bellveser
más sin embargo es lo bastante larga
pues muchos de sus días se repiten
y solo son pequeños desperdicios,
de un tiempo contumaz e innecesario.
No todo ha sido, en fin, como creímos.
La vida es larga,
pero es corta, apenas un suspiro,
aún conservo en los labios el sabor
del fértil dulce de juventud vino,
cuando se están amargando sus gotas
y se agrietan de los labios los contornos.
Es tan breve que apenas empezamos
y ya concluimos.
Tan larga que a veces nos fatigamos
como si esto fin nunca tuviera.
Tampoco podemos corregir nada:
vivimos en borrador imborrable,
la mancha de cada error nos acompaña.
Para lo corta que es la vida,
viene a resultar demasiado larga.
Para lo larga que se hace la vida
más bien parece que se queda corta.
Ricardo Bellveser
jueves, 19 de febrero de 2009
Lento, pero viene
Lento pero viene
el futuro se acerca despacio
pero viene.
Hoy está más allá
de las nubes que elige
y más allá del trueno
y de la tierra firme
demorándose viene.
Cual flor desconfiada
que vigila al sol
sin preguntarle nada
iluminando viene.
Las últimas ventanas
lento pero viene.
Las últimas ventanas
lento pero viene.
El futuro se acerca
despacio pero viene.
Ya se va acercando
nunca tiene prisa
viene con proyectos
y bolsas de semillas
con ángeles maltrechos
y fieles golondrinas.
Despacio pero viene
sin hacer mucho ruido
cuidando sobre todo
los sueños prohibidos
los recuerdos yacentes
y los recién nacidos.
Lento pero viene
el futuro se acerca
despacio pero viene.
Ya casi está llegando
con su mejor noticia
con puños con ojeras
con noches y con días
con una estrella pobre
sin nombre todavía.
Lento pero viene
el futuro real
el mismo que inventamos nosotros
y el azar cada vez más nosotros
y menos el azar.
Lento pero viene.
El futuro se acerca
despacio pero viene.
Lento pero viene.
Lento pero viene.
Lento pero viene.
Mario Benedetti
el futuro se acerca despacio
pero viene.
Hoy está más allá
de las nubes que elige
y más allá del trueno
y de la tierra firme
demorándose viene.
Cual flor desconfiada
que vigila al sol
sin preguntarle nada
iluminando viene.
Las últimas ventanas
lento pero viene.
Las últimas ventanas
lento pero viene.
El futuro se acerca
despacio pero viene.
Ya se va acercando
nunca tiene prisa
viene con proyectos
y bolsas de semillas
con ángeles maltrechos
y fieles golondrinas.
Despacio pero viene
sin hacer mucho ruido
cuidando sobre todo
los sueños prohibidos
los recuerdos yacentes
y los recién nacidos.
Lento pero viene
el futuro se acerca
despacio pero viene.
Ya casi está llegando
con su mejor noticia
con puños con ojeras
con noches y con días
con una estrella pobre
sin nombre todavía.
Lento pero viene
el futuro real
el mismo que inventamos nosotros
y el azar cada vez más nosotros
y menos el azar.
Lento pero viene.
El futuro se acerca
despacio pero viene.
Lento pero viene.
Lento pero viene.
Lento pero viene.
Mario Benedetti
domingo, 15 de febrero de 2009
sábado, 14 de febrero de 2009
martes, 10 de febrero de 2009
Patricia con P
Patricia pinta un palomo
pillo, panzudo y pequeño:
le pone púrpura el pico,
le pone de plata el pecho.
El palomo de Patricia
se ha posado en el perchero
y ella le peina las plumas
con la punta del pañuelo.
Pronto el palomo pasea,
presumido y postinero,
mientras Patricia se prende
una petunia en el pelo.
CARLOS MURCIANO
pillo, panzudo y pequeño:
le pone púrpura el pico,
le pone de plata el pecho.
El palomo de Patricia
se ha posado en el perchero
y ella le peina las plumas
con la punta del pañuelo.
Pronto el palomo pasea,
presumido y postinero,
mientras Patricia se prende
una petunia en el pelo.
CARLOS MURCIANO
domingo, 8 de febrero de 2009
Charles Baudelaire
ORGULLO
Ángeles de oro vestidos, de púrpura y de jacinto.
El genio y el amor son fáciles deberes.
Amasé sólo barro y de él extraje oro
Llevaba en la mirada el brío del corazón.
En París, su desierto, viviendo a la intemperie,
Fuerte como una bestia y libre como un Dios.
Ángeles de oro vestidos, de púrpura y de jacinto.
El genio y el amor son fáciles deberes.
Amasé sólo barro y de él extraje oro
Llevaba en la mirada el brío del corazón.
En París, su desierto, viviendo a la intemperie,
Fuerte como una bestia y libre como un Dios.
Osip Mandelstam
YO HE REGRESADO A MI CIUDAD, QUE CONOZCO...
Yo he regresado a mi ciudad, que conozco
hasta las lágrimas,
Hasta las venas, hasta las inflamadas glándulas
de los niños.
Tu regresaste también, así que bébete
aprisa
El aceite de los faros fluviales
de Leningrado.
Reconoce pronto el pequeño día decembrino,
Cuando la yema se mezcla a la brea
funesta.
Petersburgo, todavía no quiero morir.
Tú tienes mis números telefónicos.
Petersburgo, yo aún tengo las direcciones
En las que podré hallar las voces de los muertos.
Vivo en la escalera falsa, y en la sien
Me golpea profunda una campanilla agitada.
Y toda la noche, sin descanso, espero la visita anhelada
Moviendo los grilletes de las puertas.
1909
Yo he regresado a mi ciudad, que conozco
hasta las lágrimas,
Hasta las venas, hasta las inflamadas glándulas
de los niños.
Tu regresaste también, así que bébete
aprisa
El aceite de los faros fluviales
de Leningrado.
Reconoce pronto el pequeño día decembrino,
Cuando la yema se mezcla a la brea
funesta.
Petersburgo, todavía no quiero morir.
Tú tienes mis números telefónicos.
Petersburgo, yo aún tengo las direcciones
En las que podré hallar las voces de los muertos.
Vivo en la escalera falsa, y en la sien
Me golpea profunda una campanilla agitada.
Y toda la noche, sin descanso, espero la visita anhelada
Moviendo los grilletes de las puertas.
1909
sábado, 7 de febrero de 2009
martes, 3 de febrero de 2009
Salvatore Quasimodo (Italia, 1901-1968)
El hombre está solo
sobre el corazón de la tierra
atravesado por un rayo de sol;
y de pronto,
anochece.
sobre el corazón de la tierra
atravesado por un rayo de sol;
y de pronto,
anochece.
domingo, 1 de febrero de 2009
Bukowski
LLEGARON A TIEMPO
Me gusta pensar en escritores como James Joyce
Hemingway, Ambrose Bierce, Faulkner, Sherwood
Anderson, Jeffers, D. H. Lawrence, A. Huxley,
John Fante, Gorki, Turgenev, Dostoievsky, Saroyan,
Villon, incluso Sinclair Lewis, y Hamsun, incluso T. S.
Elliot y Auden, William Carlos Williams y
Stephen Spender y el valiente de Ezra Pound.
me enseñaron tantas cosas que mis padres
nunca me enseñaron, y
también me gusta pensar en Carson McCullers
con su Café Triste y Ojo dorado.
ella me enseñó muchas cosas que mis padres
nunca supieron.
me gustaba leer los libros de tapa dura de las bibliotecas
en su simple encuadernación de biblioteca
azul y verde y marrón y rojo claro
me gustaban los viejos bibliotecarios (varones y mujeres)
que te miraban seriamente
si tosías o te reías muy fuerte,
y aún cuando se parecían a mis padres
en realidad no había ninguna similitud.
ahora ya no leo a estos autores que alguna vez leí
con tanto placer,
pero es bueno pensar en ellos,
y también me
gusta mirar las fotografías de Hart Crane y
Caresse Crosby en Chantilly, 1929
o las fotos de D. H. Lawrence y Frieda
asoleándose en Le Moulin, 1928.
Me gusta ver a André Malraux en su traje de aviador
con un gatito en el pecho y
me gustan las fotos de Artaud en el loquero
Picasso en la playa con sus fuertes piernas
y su cabeza pelada, y también está
D. H. Lawrence ordeñando esa vaca
y Aldous en Saltwood Castle, Kent, Agosto de
1963.
Me gusta pensar en toda esta gente
que me enseñaron tantas cosas que yo
nunca había imaginado antes.
y me enseñaron bien,
muy bien
cuando eso era tan necesario
me mostraron tantas cosas
que nunca creí que fueran posibles.
todos esos amigos
bien adentro de mi sangre
quienes
cuando no había ninguna oportunidad
me dieron una.
Me gusta pensar en escritores como James Joyce
Hemingway, Ambrose Bierce, Faulkner, Sherwood
Anderson, Jeffers, D. H. Lawrence, A. Huxley,
John Fante, Gorki, Turgenev, Dostoievsky, Saroyan,
Villon, incluso Sinclair Lewis, y Hamsun, incluso T. S.
Elliot y Auden, William Carlos Williams y
Stephen Spender y el valiente de Ezra Pound.
me enseñaron tantas cosas que mis padres
nunca me enseñaron, y
también me gusta pensar en Carson McCullers
con su Café Triste y Ojo dorado.
ella me enseñó muchas cosas que mis padres
nunca supieron.
me gustaba leer los libros de tapa dura de las bibliotecas
en su simple encuadernación de biblioteca
azul y verde y marrón y rojo claro
me gustaban los viejos bibliotecarios (varones y mujeres)
que te miraban seriamente
si tosías o te reías muy fuerte,
y aún cuando se parecían a mis padres
en realidad no había ninguna similitud.
ahora ya no leo a estos autores que alguna vez leí
con tanto placer,
pero es bueno pensar en ellos,
y también me
gusta mirar las fotografías de Hart Crane y
Caresse Crosby en Chantilly, 1929
o las fotos de D. H. Lawrence y Frieda
asoleándose en Le Moulin, 1928.
Me gusta ver a André Malraux en su traje de aviador
con un gatito en el pecho y
me gustan las fotos de Artaud en el loquero
Picasso en la playa con sus fuertes piernas
y su cabeza pelada, y también está
D. H. Lawrence ordeñando esa vaca
y Aldous en Saltwood Castle, Kent, Agosto de
1963.
Me gusta pensar en toda esta gente
que me enseñaron tantas cosas que yo
nunca había imaginado antes.
y me enseñaron bien,
muy bien
cuando eso era tan necesario
me mostraron tantas cosas
que nunca creí que fueran posibles.
todos esos amigos
bien adentro de mi sangre
quienes
cuando no había ninguna oportunidad
me dieron una.
sábado, 31 de enero de 2009
El Extranjero - Baudelaire
-Dime, hombre, enigmático, ¿a quién amas tú más? ¿A tu padre, a tu madre, a tu hermana,
a tu hermano?
-Yo no tengo ni padre, ni madre, ni hermana, ni hermano.
-¿A tus amigos?
-Os servís de una palabra cuyo sentido desconozco hasta hoy.
-¿A tu patria?
-Ignoro bajo qué latitud está situada.
-¿La belleza?
-De buena gana la amaría, diosa e inmortal.
-¿El oro?
-Lo odio, como vosotros odiáis a Dios.
¿Pues qué es lo que amas, extraordinario extranjero?
-¡Amo las nubes. . ., las nubes que pasan... allá lejos... las maravillosas nubes!
a tu hermano?
-Yo no tengo ni padre, ni madre, ni hermana, ni hermano.
-¿A tus amigos?
-Os servís de una palabra cuyo sentido desconozco hasta hoy.
-¿A tu patria?
-Ignoro bajo qué latitud está situada.
-¿La belleza?
-De buena gana la amaría, diosa e inmortal.
-¿El oro?
-Lo odio, como vosotros odiáis a Dios.
¿Pues qué es lo que amas, extraordinario extranjero?
-¡Amo las nubes. . ., las nubes que pasan... allá lejos... las maravillosas nubes!
jueves, 29 de enero de 2009
martes, 27 de enero de 2009
domingo, 25 de enero de 2009
Ayer fue miércoles toda la mañana
Ayer fue miércoles toda la mañana.
Por la tarde cambió:
se puso casi lunes.
Ángel González
Por la tarde cambió:
se puso casi lunes.
Ángel González
"Para una deportista es un castigo quedarse embarazada"
AMAYA IRÍBAR - Madrid - 25/01/2009
EL PAÍS.COM
"Para una deportista es un castigo quedarse embarazada. Significa estar un año y medio sin recibir un solo euro". La queja, sentida y meditada, la lanzó Marta Domínguez esta semana. La palentina, de 33 años, una de las mejores atletas españolas, no es madre, pero cree saber el riesgo que correría si decidiera serlo y quisiera seguir con su carrera: pagos congelados, desaparición de las becas y falta de ayuda de las instituciones.
Quien lo sabe bien es la mediofondista Natalia Rodríguez, tres veces olímpica, sexta en los 1.500m de Pekín y madre de una niña que en noviembre cumplió un año. "Quedarme embarazada fue una locura", recuerda la catalana; "porque venía de un año en blanco por una lesión. La sensación es que estás muy sola, tienes que tener todo muy calculado".
Acostumbrada desde el año 2000 a vivir de las becas ADO y ligada desde 2002 al Club Adidas, la decisión de ser madre no sólo le cambió la vida personal, también la profesional. Los alrededor de 27.000 euros anuales que cobraba por su sexta plaza en los Mundiales de 2005 se convirtieron en 17.000 al año siguiente y luego desaparecieron.
"Para nosotros, un embarazo es como una lesión".
EL PAÍS.COM
"Para una deportista es un castigo quedarse embarazada. Significa estar un año y medio sin recibir un solo euro". La queja, sentida y meditada, la lanzó Marta Domínguez esta semana. La palentina, de 33 años, una de las mejores atletas españolas, no es madre, pero cree saber el riesgo que correría si decidiera serlo y quisiera seguir con su carrera: pagos congelados, desaparición de las becas y falta de ayuda de las instituciones.
Quien lo sabe bien es la mediofondista Natalia Rodríguez, tres veces olímpica, sexta en los 1.500m de Pekín y madre de una niña que en noviembre cumplió un año. "Quedarme embarazada fue una locura", recuerda la catalana; "porque venía de un año en blanco por una lesión. La sensación es que estás muy sola, tienes que tener todo muy calculado".
Acostumbrada desde el año 2000 a vivir de las becas ADO y ligada desde 2002 al Club Adidas, la decisión de ser madre no sólo le cambió la vida personal, también la profesional. Los alrededor de 27.000 euros anuales que cobraba por su sexta plaza en los Mundiales de 2005 se convirtieron en 17.000 al año siguiente y luego desaparecieron.
"Para nosotros, un embarazo es como una lesión".
Carta a un maltratador
Fernando Orden Rueda 2º de Bachillerato, de Ciencias de la Salud. IES Bioclimático, de Badajoz. II Premio del II Concurso Nacional 'Carta a un maltratador', convocado por la Asociación 'Juntos contra la violencia doméstica'
Para ti, cabrón: Porque lo eres, porque la has humillado, porque la has menospreciado, porque la has golpeado, abofeteado, escupido, insultado… porque la has maltratado. ¿Por qué la maltratas? Dices que es su culpa, ¿verdad? Que es ella la que te saca de tus casillas, siempre contradiciendo y exigiendo dinero para cosas innecesarias o que detestas: detergente, bayetas, verduras… Es entonces, en medio de una discusión cuando tú, con tu 'método de disciplina' intentas educarla, para que aprenda. Encima lloriquea, si además vive de tu sueldo y tiene tanta suerte contigo, un hombre de ideas claras, respetable. ¿De qué se queja?
Te lo diré: Se queja porque no vive, porque vive, pero muerta. Haces que se sienta fea, bruta, inferior, torpe… La acobardas, la empujas, le das patadas…, patadas que yo también sufría.
Hasta aquel último día. Eran las once de la mañana y mamá estaba sentada en el sofá, la mirada dispersa, la cara pálida, con ojeras. No había dormido en toda la noche, como otras muchas, por miedo a que llegaras, por pánico a que aparecieses y te apeteciera follarla (hacer el amor dirías) o darle una paliza con la que solías esconder la impotencia de tu borrachera. Ella seguía guapa a pesar de todo y yo me había quedado tranquilo y confortable con mis piernecitas dobladas. Ya había hecho la casa, fregado el suelo y planchado tu ropa. De repente, suena la cerradura, su mirada se dirige hacia la puerta y apareces tú: la camisa por fuera, sin corbata y ebrio. Como tantas veces. Mamá temblaba. Yo también. Ocurría casi cada día, pero no nos acostumbrábamos. En ocasiones ella se había preguntado: ¿y si hoy se le va la mano y me mata? La pobre creía que tenía que aguantar, en el fondo pensaba en parte era culpa suya, que tú eras bueno, le dabas un hogar y una vida y en cambio ella no conseguía hacer siempre bien lo que tú querías. Yo intentaba que ella viera cómo eres en realidad. Se lo explicaba porque quería huir de allí, irnos los dos…Mas, desafortunadamente, no conseguí hacerme entender.
Te acercaste y sudabas, todavía tenías ganas de fiesta. Mamá dijo que no era el momento ni la situación, suplicó que te acostases, estarías cansado. Pero tu realidad era otra. Crees que siempre puedes hacer lo que quieres. La forzaste, le agarraste las muñecas, la empujaste y la empotraste contra la pared. Como siempre, al final ella terminaba cediendo. Yo, a mi manera gritaba, decía: mamá no, no lo permitas. De repente me oyó. ¡Esta vez sí que no!–dijo para adentro-, sujetó tus manos, te propinó un buen codazo y logró escapar. Recuerdo cómo cambió tu cara en ese momento. Sorprendido, confuso, claro, porque ella jamás se había negado a nada.
Me puse contento antes de tiempo.
Porque tú no lo ibas a consentir. Era necesario el castigo para educarla. Cuando una mujer hace algo mal hay que enseñarla. Y lo que funciona mejor es la fuerza: puñetazo por la boca y patada por la barriga una y otra vez…
Y sucedió.
Mamá empezó a sangrar. Con cada golpe, yo tropezaba contra sus paredes. Agarraba su útero con mis manitas tan pequeñas todavía porque quería vivir. Salía la sangre y yo me debilitaba. Me dolía todo y me dolía también el cuerpo de mamá. Creo que sufrí alguna rotura mientras ella caía desmayada en un charco de sangre.
Por ti nunca llegué a nacer. Nunca pude pronunciar la palabra mamá. Maltrataste a mi madre y me asesinaste a mí.
Y ahora me dirijo a tí. Esta carta es para tí, cabrón: por ella, por la que debió ser mi madre y nunca tuvo un hijo. También por mí que sólo fui un feto a quien negaste el derecho a la vida.
Pero en el fondo, ¿sabes?, algo me alegra. Mamá se fue. Muy triste, pero serenamente, sin violencia, te denunció y dejó que la justicia decidiera tu destino. Y otra cosa: nunca tuve que llevar tu nombre ni llamarte papá. Ni saber que otros hijos felices de padres humanos señalaban al mío porque en el barrio todos sabían que tú eres un maltratador. Y como todos ellos, un hombre débil. Una alimaña. Un cabrón.
Para ti, cabrón: Porque lo eres, porque la has humillado, porque la has menospreciado, porque la has golpeado, abofeteado, escupido, insultado… porque la has maltratado. ¿Por qué la maltratas? Dices que es su culpa, ¿verdad? Que es ella la que te saca de tus casillas, siempre contradiciendo y exigiendo dinero para cosas innecesarias o que detestas: detergente, bayetas, verduras… Es entonces, en medio de una discusión cuando tú, con tu 'método de disciplina' intentas educarla, para que aprenda. Encima lloriquea, si además vive de tu sueldo y tiene tanta suerte contigo, un hombre de ideas claras, respetable. ¿De qué se queja?
Te lo diré: Se queja porque no vive, porque vive, pero muerta. Haces que se sienta fea, bruta, inferior, torpe… La acobardas, la empujas, le das patadas…, patadas que yo también sufría.
Hasta aquel último día. Eran las once de la mañana y mamá estaba sentada en el sofá, la mirada dispersa, la cara pálida, con ojeras. No había dormido en toda la noche, como otras muchas, por miedo a que llegaras, por pánico a que aparecieses y te apeteciera follarla (hacer el amor dirías) o darle una paliza con la que solías esconder la impotencia de tu borrachera. Ella seguía guapa a pesar de todo y yo me había quedado tranquilo y confortable con mis piernecitas dobladas. Ya había hecho la casa, fregado el suelo y planchado tu ropa. De repente, suena la cerradura, su mirada se dirige hacia la puerta y apareces tú: la camisa por fuera, sin corbata y ebrio. Como tantas veces. Mamá temblaba. Yo también. Ocurría casi cada día, pero no nos acostumbrábamos. En ocasiones ella se había preguntado: ¿y si hoy se le va la mano y me mata? La pobre creía que tenía que aguantar, en el fondo pensaba en parte era culpa suya, que tú eras bueno, le dabas un hogar y una vida y en cambio ella no conseguía hacer siempre bien lo que tú querías. Yo intentaba que ella viera cómo eres en realidad. Se lo explicaba porque quería huir de allí, irnos los dos…Mas, desafortunadamente, no conseguí hacerme entender.
Te acercaste y sudabas, todavía tenías ganas de fiesta. Mamá dijo que no era el momento ni la situación, suplicó que te acostases, estarías cansado. Pero tu realidad era otra. Crees que siempre puedes hacer lo que quieres. La forzaste, le agarraste las muñecas, la empujaste y la empotraste contra la pared. Como siempre, al final ella terminaba cediendo. Yo, a mi manera gritaba, decía: mamá no, no lo permitas. De repente me oyó. ¡Esta vez sí que no!–dijo para adentro-, sujetó tus manos, te propinó un buen codazo y logró escapar. Recuerdo cómo cambió tu cara en ese momento. Sorprendido, confuso, claro, porque ella jamás se había negado a nada.
Me puse contento antes de tiempo.
Porque tú no lo ibas a consentir. Era necesario el castigo para educarla. Cuando una mujer hace algo mal hay que enseñarla. Y lo que funciona mejor es la fuerza: puñetazo por la boca y patada por la barriga una y otra vez…
Y sucedió.
Mamá empezó a sangrar. Con cada golpe, yo tropezaba contra sus paredes. Agarraba su útero con mis manitas tan pequeñas todavía porque quería vivir. Salía la sangre y yo me debilitaba. Me dolía todo y me dolía también el cuerpo de mamá. Creo que sufrí alguna rotura mientras ella caía desmayada en un charco de sangre.
Por ti nunca llegué a nacer. Nunca pude pronunciar la palabra mamá. Maltrataste a mi madre y me asesinaste a mí.
Y ahora me dirijo a tí. Esta carta es para tí, cabrón: por ella, por la que debió ser mi madre y nunca tuvo un hijo. También por mí que sólo fui un feto a quien negaste el derecho a la vida.
Pero en el fondo, ¿sabes?, algo me alegra. Mamá se fue. Muy triste, pero serenamente, sin violencia, te denunció y dejó que la justicia decidiera tu destino. Y otra cosa: nunca tuve que llevar tu nombre ni llamarte papá. Ni saber que otros hijos felices de padres humanos señalaban al mío porque en el barrio todos sabían que tú eres un maltratador. Y como todos ellos, un hombre débil. Una alimaña. Un cabrón.
Reflexión espiritual 48.El día que voló el toro
Cae en Mieres la Torre de Suso, el toro de Osborne en Llanes y la fayona de Eiros en Tineo , 12.000 coches al mes pasan en rojo los semáforos de entrada a Oviedo y se me olvidó comprar la leche.Mal día.
sábado, 24 de enero de 2009
Reflexión espiritual 47.El hombre tragado por la ola de Gijón.
Foto de "La Nueva España"
Dicen que sacaba fotos
que podría ser mendigo o extranjero.
Dejó una mochila con una toalla
una mochila que no da pistas
que no diferencia al extranjero del mendigo.
El año de la Astronomía
Las piedras de Stonehenge son tan grandes que algunos piensan que habrían sido llevadas a las llanuras de Wiltshire desde Irlanda, por el mago Merlín, en los días de Ambrosio, tío del rey Arturo.
Otros hablan de un pueblo de gigantes míticos llamados los hiperbóreos que adoraban al dios Apolo y habitaban en el extremo norte de Europa. El historiador Diodoro de Sicilia (siglo I a.C.) evoca incluso un sitio que podría ser Stonehenge: Hay en la isla un recinto de Apolo y un templo ilustre, (...) los encargados son llamados boreades (...). El dios visita la isla cada 19 años, período durante el cual las estrellas vuelven a estar en el mismo lugar en el cielo.
Hoy , gracias a los análisis del carbono C-14, se ha podido datar su antigüedad en el 1845 a C.
En 1961, el plano del monumento fue estudiado por Gerald Hawkins y Fred Hoyle, especialistas en astrofísica. Su tesis es que los círculos de agujeros corresponderían al sistema simple de una máquina calculadora gigantesca y primitiva pero de una precisión sorprendente.
El anillo de los agujeros de Aubrey se relaciona con el ciclo de los eclipses lunares: Hawkins muestra incluso que corriendo cada año seis piedras de un agujero se pueden prever todos los eventos lunares para períodos muy largos. Finalmente, distintos ángulos entre las piedras solitarias definirían los solsticios y los equinoccios, las salidas y las puestas del Sol y de la Luna.
Hay que pisar la tierra de los bretones y flipar un poco.
Instrucciones para cantar
Empiece por romper los espejos de su casa, deje caer los brazos, mire vagamente la pared, olvidese. Cante una sola nota, escuche por dentro. Si oye (pero esto ocurrirá mucho después) algo como un paisaje sumido en el miedo, con hogueras entre las piedras, con siluetas semidesnudas en cuclillas, creo que estará bien encaminado, y lo mismo si oye un río por donde bajan barcas pintadas de amarillo y negro, si oye un sabor pan, un tacto de dedos, una sombra de caballo. Después compre solfeos y un frac, y por favor no cante por la nariz y deje en paz a Schumann.
Julio Cortázar
Julio Cortázar
ARS MAGNA
Qué es la magia, preguntas
en una habitación a oscuras.
Qué es la nada, preguntas,
saliendo de la habitación.
Y qué es un hombre saliendo de la nada
y volviendo solo a la habitación.
Leopoldo María Panero
en una habitación a oscuras.
Qué es la nada, preguntas,
saliendo de la habitación.
Y qué es un hombre saliendo de la nada
y volviendo solo a la habitación.
Leopoldo María Panero
sábado, 10 de enero de 2009
viernes, 9 de enero de 2009
Parece un feto
Esta es una fotografía obtenida con el telescopio Hubble que muestra un coagulo de estrellas que se creó cuando dos galaxias colisionaron hará 200 o 300 millones de años. Esto se espera que pase también con nuestra galaxia, la Vía Láctea, que colisionará, dentro de algunos miles de millones de años, con Andrómeda.
National Geographic
miércoles, 7 de enero de 2009
A los hijos
Si puedes conservar la cabeza cuando a tu alrededor
todos la pierden y te echan la culpa;
si puedes confiar en ti mismo cuando los demás dudan de ti,
pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;
si puedes esperar y no cansarte de la espera,
o siendo engañado por los que te rodean, no pagar con mentiras,
o siendo odiado no dar cabida al odio,
y no obstante no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduría…
Si puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen;
si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo;
si puedes encontrarte con el triunfo y el fracaso
y tratar a estos dos impostores de la misma manera;
si puedes soportar oír la verdad que has dicho:
tergiversada por bribones para hacer una trampa para los necios,
o contemplar destrozadas las cosas a las que habías dedicado tu vida
y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas…
Si puedes hacer un hato con todos tus triunfos
y arriesgarlo todo de una vez a una sola carta,
y perder, y comenzar de nuevo por el principio
y no dejar de escapar nunca una palabra sobre tu pérdida;
y si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus músculos
a servirte en tu camino mucho después de que hayan perdido su fuerza,
excepto la voluntad que les dice ¡continuad!
Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud
o caminar entre reyes y no cambiar tu manera de ser;
si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte,
si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado;
si puedes emplear el inexorable minuto
recorriendo una distancia que valga los sesenta segundos
tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella,
y lo que es más, serás un hombre, hijo mío.
"If" de Rudyard Kipling
todos la pierden y te echan la culpa;
si puedes confiar en ti mismo cuando los demás dudan de ti,
pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;
si puedes esperar y no cansarte de la espera,
o siendo engañado por los que te rodean, no pagar con mentiras,
o siendo odiado no dar cabida al odio,
y no obstante no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduría…
Si puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen;
si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo;
si puedes encontrarte con el triunfo y el fracaso
y tratar a estos dos impostores de la misma manera;
si puedes soportar oír la verdad que has dicho:
tergiversada por bribones para hacer una trampa para los necios,
o contemplar destrozadas las cosas a las que habías dedicado tu vida
y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas…
Si puedes hacer un hato con todos tus triunfos
y arriesgarlo todo de una vez a una sola carta,
y perder, y comenzar de nuevo por el principio
y no dejar de escapar nunca una palabra sobre tu pérdida;
y si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus músculos
a servirte en tu camino mucho después de que hayan perdido su fuerza,
excepto la voluntad que les dice ¡continuad!
Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud
o caminar entre reyes y no cambiar tu manera de ser;
si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte,
si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado;
si puedes emplear el inexorable minuto
recorriendo una distancia que valga los sesenta segundos
tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella,
y lo que es más, serás un hombre, hijo mío.
"If" de Rudyard Kipling
martes, 6 de enero de 2009
Murciélagos
Creí que un gran dolor desplazaría
los pequeños dolores.
Y sin embargo
chillan allí, debajo de su ala,
hacen
crujir sus dientes, no renuncian
al pedazo de carne al que se aferran
mientras que yo suspiro,
me canto una canción
y digo soy la madre que los pare,
tendré que hacer del hueso mi instrumento
y de mis días una pared ardua
para que ya no trepen, ya no aturdan,
y pueda concentrarme en el silencio
donde el Dolor empolla su gran huevo.
Piedad Bonnett
los pequeños dolores.
Y sin embargo
chillan allí, debajo de su ala,
hacen
crujir sus dientes, no renuncian
al pedazo de carne al que se aferran
mientras que yo suspiro,
me canto una canción
y digo soy la madre que los pare,
tendré que hacer del hueso mi instrumento
y de mis días una pared ardua
para que ya no trepen, ya no aturdan,
y pueda concentrarme en el silencio
donde el Dolor empolla su gran huevo.
Piedad Bonnett
La Malinche
Estoy aquí
en el banquillo de los acusados
dicen que soy traidora
¿a quién he traicionado?
Era una niña aún
cuando mi padre
es decir
mi padrastro
temiendo que su hijo
no heredara las tierras
que a mí correspondían
me condujo hacia el sur
y me entregó a extraños
que no hablaban mi lengua.
Terminé de crecer en esa tribu
les servía de esclava
y llegaron los blancos
y me entregaron a los blancos.
¿Qué significa para ustedes
la palabra traición?
¿Acaso no fui yo la traicionada?
¿Quién de los míos vino a mi defensa
cuando el primer blanco me violó
cuando fui obligada
a besar su falo
de rodillas
cuando sentí mi cuerpo desgarrarse
y junto a él mi alma?
Fidelidad me exigen
ni siquiera conmigo
he podido ser fiel.
Antes de florecer
se me secó el amor
es un niño en mi vientre
que nunca vio la luz.
¿Que traicioné a mi patria?
Mi patria son los míos
y me entregaron ellos.
¿A quién rendirle cuentas?
¿A quién?
decidme
¿a quién?
Claribel Alegría, Estelí, Nicaragua, 1924.
en el banquillo de los acusados
dicen que soy traidora
¿a quién he traicionado?
Era una niña aún
cuando mi padre
es decir
mi padrastro
temiendo que su hijo
no heredara las tierras
que a mí correspondían
me condujo hacia el sur
y me entregó a extraños
que no hablaban mi lengua.
Terminé de crecer en esa tribu
les servía de esclava
y llegaron los blancos
y me entregaron a los blancos.
¿Qué significa para ustedes
la palabra traición?
¿Acaso no fui yo la traicionada?
¿Quién de los míos vino a mi defensa
cuando el primer blanco me violó
cuando fui obligada
a besar su falo
de rodillas
cuando sentí mi cuerpo desgarrarse
y junto a él mi alma?
Fidelidad me exigen
ni siquiera conmigo
he podido ser fiel.
Antes de florecer
se me secó el amor
es un niño en mi vientre
que nunca vio la luz.
¿Que traicioné a mi patria?
Mi patria son los míos
y me entregaron ellos.
¿A quién rendirle cuentas?
¿A quién?
decidme
¿a quién?
Claribel Alegría, Estelí, Nicaragua, 1924.
domingo, 4 de enero de 2009
sábado, 3 de enero de 2009
Reflexión espiritual 45. "Aliatar"el príncipe cartero.
Ayer estuve en Correos, una oficina moderna con una pancarta digital y una máquina donde coger números. Hacíamos cola pacientemente 10 o 15 personas con mirada ausente; no me imaginaba encontrar niños con la carta de los Reyes Magos en la mano, creí que todos estarían en las grandes superficies.
Supuse que aquella joven madre tendría que enviar un paquete y aprovechó .Así que allí estaban un niño y una niña de tres y cinco años aproximadamente, corriendo de un lado para otro con ataque de nervios, mano alzada y sonrisa epiléptica estrujando la maravillosa carta. La pizarra marcaba el 160 y mi número era el 173 así que recordé mi correspondencia con Aliatar, el príncipe cartero y excéntrico ,vestido de verde y plata con sombrero de plumas y piedras preciosas que podía ser hasta negro.
Nunca me planteé de donde vendría , porque el Oriente no tenía nada que ver con el mapamundi, pero venía de un país inmensamente rico y eso era lo importante, porque podía incluir en la carta todos los juegos y muñecas que existieran en el mercado sin cargarme de culpa. Alguna vez pensé en la sobrecarga de los tres camellos, pero alguien hablaba de un tren, por lo menos sería un “talgo “, lleno de regalos para todos. Como eran ricos yo pedía todo lo que se me ocurría, aunque misteriosamente siempre aparecían pañuelos y calcetines que no estaban en la carta.
De aquella, la televisión era demasiado nueva y lejana , pero teníamos la radio, y Aliatar además de tener propiedades divinas, como estar en todos los grandes almacenes a la vez, tenía una que era la más fantástica, salía en radio Asturias saludando a los niños por su nombre y apellidos. Así que jamás podré olvidar aquella víspera de reyes,cuando el príncipe Aliatar nos nombró a mi hermano y a mí recomendando que fuésemos buenos y dejándonos con insomnio para los restos. Nunca lo olvidaré.
Seguiré escribiendo cartas a Aliatar , mi príncipe de colorines.
Supuse que aquella joven madre tendría que enviar un paquete y aprovechó .Así que allí estaban un niño y una niña de tres y cinco años aproximadamente, corriendo de un lado para otro con ataque de nervios, mano alzada y sonrisa epiléptica estrujando la maravillosa carta. La pizarra marcaba el 160 y mi número era el 173 así que recordé mi correspondencia con Aliatar, el príncipe cartero y excéntrico ,vestido de verde y plata con sombrero de plumas y piedras preciosas que podía ser hasta negro.
Nunca me planteé de donde vendría , porque el Oriente no tenía nada que ver con el mapamundi, pero venía de un país inmensamente rico y eso era lo importante, porque podía incluir en la carta todos los juegos y muñecas que existieran en el mercado sin cargarme de culpa. Alguna vez pensé en la sobrecarga de los tres camellos, pero alguien hablaba de un tren, por lo menos sería un “talgo “, lleno de regalos para todos. Como eran ricos yo pedía todo lo que se me ocurría, aunque misteriosamente siempre aparecían pañuelos y calcetines que no estaban en la carta.
De aquella, la televisión era demasiado nueva y lejana , pero teníamos la radio, y Aliatar además de tener propiedades divinas, como estar en todos los grandes almacenes a la vez, tenía una que era la más fantástica, salía en radio Asturias saludando a los niños por su nombre y apellidos. Así que jamás podré olvidar aquella víspera de reyes,cuando el príncipe Aliatar nos nombró a mi hermano y a mí recomendando que fuésemos buenos y dejándonos con insomnio para los restos. Nunca lo olvidaré.
Seguiré escribiendo cartas a Aliatar , mi príncipe de colorines.
viernes, 2 de enero de 2009
Sueños de Nochevieja para 2009
JUAN GOYTISOLO 02/01/2009
EL PAÍS
Soñé que en una fulgurante operación de Interpol se procedía al arresto de los Papás Noel apostados a la entrada de los grandes almacenes del mundo entero en cuanto sospechosos de genocidio y de limpieza étnica, como el disfrazado serbobosnio Karadzic, actualmente enchironado en su cómoda prisión neerlandesa.
Los cruceros de lujo incluían una escala en Gaza para jugar al golf
Que la comunidad internacional incluía en la lista de terroristas más buscados del planeta a los crupieres de casino y trileros de Wall Street por un desplome de efectos más pavorosos que el derrumbe espectacular de las Torres Gemelas.
Que al finalizar su mandato, el actual inquilino de la Casa Blanca anunciaba su alistamiento voluntario como soldado raso para servir a la Patria en Irak, compensando así su travesura juvenil de eludir el servicio militar en Vietnam.
Que un poderoso holding iraquí inundaba el mercado de millones de zapatos, zapatillas, babuchas y chanclos con miras a un gran concurso internacional de tiro al blanco.
Que Bush y Bin Laden se transmitían regularmente por vías misteriosas la transcripción de sus escuchas de la voz divina, como lo probaría la documentación retenida por la CIA y filtrada a la prensa por un enigmático Garganta Seca.
Que los yihadistas prestos a sacrificar sus vidas y las de los demás acudían en masa a las peluquerías para afeitarse y posar muy orondos en anuncios de L'Oréal.
Que los halcones del Pentágono se reciclaban en lo musical y salían a escena con una innovadora versión de la célebre Guantanamera.
Que en los masters de Ciencias Empresariales se impartían cursos de ingeniería financiera y de creación de estructuras piramidales a cargo de discípulos de Bernard Madoff y otros avispados magnates.
Que el Pocero era nombrado ministro de Economía y Hacienda y emprendía su primer viaje oficial a Roma para entrevistarse con Berlusconi y otros colegas de reputación limpia como una patena.
Que los beneficios de una recalificación en un 19.000% de terrenos pertenecientes a una digna y altruista inmobiliaria se destinaban a la ayuda e integración de los inmigrantes llegados en patera a las costas gaditanas.
Que resuelto a seguir la vía de Cristo y no la de Armani, Su Santidad Benedicto se desprendía de mitras, carrozas, palios y el resto de su parafernalia y salía a pasear por la plaza de San Pedro cubierto con un saco zurcido y calzado con unas humildes sandalias a riesgo de ser detenido por los alabarderos de su propia guardia.
Que Sus Majestades de aquí, allá y acullá recibían con motivo del Año Nuevo a una selecta delegación de esnifadores, mendigos y pordioseros de la puta calle de la capital y los condecoraban con corbatas de Prada o de Dolce & Gabbana en prenda de cariño y fraternidad.
Que el fruto del desmentido idilio del ex presidente Aznar y la ministra Rachida Dati sería la próxima reencarnación del Dalai Lama.
Que la madre Maravillas se dirigía en persona al pleno del Congreso de los Diputados para exigir que su placa ocupase el lugar que le correspondía en razón de su incansable labor al servicio de los presos y exiliados republicanos.
Que la asignatura de Educación para la Ciudadanía se impartía en islandés en la Comunidad Valenciana y en valenciano en Islandia.
Que etarras y batasunos se encasquetaban la boina roja de sus antepasados y entonaban a coro el Oriamendi en las excavaciones arqueológicas en donde aparecieron milagrosas inscripciones euskeras viejas de tres mil años.
Que la presidenta de la Comunidad de Madrid, Esperanza Aguirre, proponía la beatificación en vida del Campeón de la Fe, Kiko Argüelles, ante una entusiasta Curia Vaticana.
Que la Corte Suprema de California y de otros Estados norteamericanos y europeos rechazaban por razones de ética la legalización del matrimonio entre personas de diferente sexo.
Que se oficiaba en el Vaticano la primera gran misa gay con asistencia de todos los prelados que acababan de salir del armario.
Que los culpables de violencia machista corrían en cueros por la Gran Vía mientras grupos de feministas festivas les calentaban las nalgas con ramitas espinosas y mangos de ortigas.
Que las santas mujeres de Afganistán se despojaban de sus burkas y las endosaban a los talibanes y jefes tribales a fin de preservar su pudor viril y evitarse a sí mismas las tentaciones carnales.
Que por razones humanitarias y presiones de la comunidad internacional, se suspendía la tradicional lapidación de adúlteros ordenada por los Consejos de Ancianas y Sabias de la zona que se extiende de la península Arábiga a India y Pakistán.
Que gracias a la intervención de la Moreneta, los africanos alcanzaban de golpe el nivel de vida de Europa y Norteamérica.
Que los salvapatrias y dictadores del Universo entero dimitían de sus cargos vitalicios y se dedicaban a perpetrar versos.
Que Mugabe promovía su candidatura al Nobel de la Paz con el aval de Daniel Ortega, Teodoro Obiang y otros demócratas de acrisolada virtud y honestidad.
Que los dirigentes de la Autoridad Nacional Palestina y de Hamás dejaban vivir en paz a los desdichados israelíes sometidos a diario a humillantes controles, apriscados entre muros y alambradas, y machacados a bombazos de su aviación y artillería después de 42 años de una ocupación ilegal condenada por Naciones Unidas.
Que los cruceros de lujo por la cuenca mediterránea incluían una escala en Gaza para jugar al golf y la convertían, por el reciente esplendor de sus ruinas, en el punto de destino favorito de la gente guapa.
Que, que y que...
Dejo al lector la tarea de continuar por su cuenta el sueño de nunca acabar.
Juan Goytisolo .
EL PAÍS
Soñé que en una fulgurante operación de Interpol se procedía al arresto de los Papás Noel apostados a la entrada de los grandes almacenes del mundo entero en cuanto sospechosos de genocidio y de limpieza étnica, como el disfrazado serbobosnio Karadzic, actualmente enchironado en su cómoda prisión neerlandesa.
Los cruceros de lujo incluían una escala en Gaza para jugar al golf
Que la comunidad internacional incluía en la lista de terroristas más buscados del planeta a los crupieres de casino y trileros de Wall Street por un desplome de efectos más pavorosos que el derrumbe espectacular de las Torres Gemelas.
Que al finalizar su mandato, el actual inquilino de la Casa Blanca anunciaba su alistamiento voluntario como soldado raso para servir a la Patria en Irak, compensando así su travesura juvenil de eludir el servicio militar en Vietnam.
Que un poderoso holding iraquí inundaba el mercado de millones de zapatos, zapatillas, babuchas y chanclos con miras a un gran concurso internacional de tiro al blanco.
Que Bush y Bin Laden se transmitían regularmente por vías misteriosas la transcripción de sus escuchas de la voz divina, como lo probaría la documentación retenida por la CIA y filtrada a la prensa por un enigmático Garganta Seca.
Que los yihadistas prestos a sacrificar sus vidas y las de los demás acudían en masa a las peluquerías para afeitarse y posar muy orondos en anuncios de L'Oréal.
Que los halcones del Pentágono se reciclaban en lo musical y salían a escena con una innovadora versión de la célebre Guantanamera.
Que en los masters de Ciencias Empresariales se impartían cursos de ingeniería financiera y de creación de estructuras piramidales a cargo de discípulos de Bernard Madoff y otros avispados magnates.
Que el Pocero era nombrado ministro de Economía y Hacienda y emprendía su primer viaje oficial a Roma para entrevistarse con Berlusconi y otros colegas de reputación limpia como una patena.
Que los beneficios de una recalificación en un 19.000% de terrenos pertenecientes a una digna y altruista inmobiliaria se destinaban a la ayuda e integración de los inmigrantes llegados en patera a las costas gaditanas.
Que resuelto a seguir la vía de Cristo y no la de Armani, Su Santidad Benedicto se desprendía de mitras, carrozas, palios y el resto de su parafernalia y salía a pasear por la plaza de San Pedro cubierto con un saco zurcido y calzado con unas humildes sandalias a riesgo de ser detenido por los alabarderos de su propia guardia.
Que Sus Majestades de aquí, allá y acullá recibían con motivo del Año Nuevo a una selecta delegación de esnifadores, mendigos y pordioseros de la puta calle de la capital y los condecoraban con corbatas de Prada o de Dolce & Gabbana en prenda de cariño y fraternidad.
Que el fruto del desmentido idilio del ex presidente Aznar y la ministra Rachida Dati sería la próxima reencarnación del Dalai Lama.
Que la madre Maravillas se dirigía en persona al pleno del Congreso de los Diputados para exigir que su placa ocupase el lugar que le correspondía en razón de su incansable labor al servicio de los presos y exiliados republicanos.
Que la asignatura de Educación para la Ciudadanía se impartía en islandés en la Comunidad Valenciana y en valenciano en Islandia.
Que etarras y batasunos se encasquetaban la boina roja de sus antepasados y entonaban a coro el Oriamendi en las excavaciones arqueológicas en donde aparecieron milagrosas inscripciones euskeras viejas de tres mil años.
Que la presidenta de la Comunidad de Madrid, Esperanza Aguirre, proponía la beatificación en vida del Campeón de la Fe, Kiko Argüelles, ante una entusiasta Curia Vaticana.
Que la Corte Suprema de California y de otros Estados norteamericanos y europeos rechazaban por razones de ética la legalización del matrimonio entre personas de diferente sexo.
Que se oficiaba en el Vaticano la primera gran misa gay con asistencia de todos los prelados que acababan de salir del armario.
Que los culpables de violencia machista corrían en cueros por la Gran Vía mientras grupos de feministas festivas les calentaban las nalgas con ramitas espinosas y mangos de ortigas.
Que las santas mujeres de Afganistán se despojaban de sus burkas y las endosaban a los talibanes y jefes tribales a fin de preservar su pudor viril y evitarse a sí mismas las tentaciones carnales.
Que por razones humanitarias y presiones de la comunidad internacional, se suspendía la tradicional lapidación de adúlteros ordenada por los Consejos de Ancianas y Sabias de la zona que se extiende de la península Arábiga a India y Pakistán.
Que gracias a la intervención de la Moreneta, los africanos alcanzaban de golpe el nivel de vida de Europa y Norteamérica.
Que los salvapatrias y dictadores del Universo entero dimitían de sus cargos vitalicios y se dedicaban a perpetrar versos.
Que Mugabe promovía su candidatura al Nobel de la Paz con el aval de Daniel Ortega, Teodoro Obiang y otros demócratas de acrisolada virtud y honestidad.
Que los dirigentes de la Autoridad Nacional Palestina y de Hamás dejaban vivir en paz a los desdichados israelíes sometidos a diario a humillantes controles, apriscados entre muros y alambradas, y machacados a bombazos de su aviación y artillería después de 42 años de una ocupación ilegal condenada por Naciones Unidas.
Que los cruceros de lujo por la cuenca mediterránea incluían una escala en Gaza para jugar al golf y la convertían, por el reciente esplendor de sus ruinas, en el punto de destino favorito de la gente guapa.
Que, que y que...
Dejo al lector la tarea de continuar por su cuenta el sueño de nunca acabar.
Juan Goytisolo .
jueves, 1 de enero de 2009
Decidme como es un árbol
/Decidme como es un árbol./ Decidme el canto de un río cuando se cubre de pájaros./ Habladme del mar./ Habladme del olor ancho del campo/, de las estrellas, del aire./ Recitad un horizonte sin cerraduras y sin llaves,/ como la choza de un pobre./ Decidme como es el beso de una mujer./ Dadme el nombre del amor, no lo recuerdo./ Aún las noches se perfuman de enamorados con tiemblos,/ de pasión bajo la luna./ ¡O sólo queda esta fosa,/ la luz de una cerradura,/ y la canción de mis losas!/ 22 años. Ya olvido la dimensión de las cosas,/ su color, su aroma./ Escribo a tientas el mar, el campo./ Digo bosque y he perdido la geometría de un árbol./ Hablo por hablar de asuntos,/ que los años me borraron./ No puedo seguir,/ escucho los pasos del funcionario/.
Marcos Ana
Marcos Ana
lunes, 29 de diciembre de 2008
Reflexión espiritual 44.Oviedo es pequeño.
Oviedo es pequeño y si doy una vuelta es fácil encontrarme con gente conocida. En la fotocopiadora coincidí con la hermana de unos amigos, una mujer moderna, agradable y dicharachera.
- ¿Qué tal? ¿cuánto tiempo?
- ¿Qué tal los críos? Si los veo no los conozco.
- Seguro que no, ya son muy mayores.
- Dale recuerdos a Nicolás.
- Claro.
En aquel momento la empleada de la fotocopiadora le entrega los carteles. Unas sombras que de lejos se veían rojas.
-Bueno... marcho, mañana tengo manifestación.
Con esto de la crisis cualquier manifestación me suena a reivindicación sindical.
-Mira las fotos, mira las maninas, mira como los matan- era una manifestación contra el aborto con fotos de un feto destrozado a todo color.
Pensé en este tipo de mujeres modernas, preparadas y felices con sus hijos , su casa de cuatro habitaciones sofá y trastero que antes rezaban en la iglesia pidiendo por las pecadoras y ahora acarrean pancartas con fotos llenas de sangre para convencerse de su humanidad navideña.
-Feliz 2009.
- Igualmente.
- ¿Qué tal? ¿cuánto tiempo?
- ¿Qué tal los críos? Si los veo no los conozco.
- Seguro que no, ya son muy mayores.
- Dale recuerdos a Nicolás.
- Claro.
En aquel momento la empleada de la fotocopiadora le entrega los carteles. Unas sombras que de lejos se veían rojas.
-Bueno... marcho, mañana tengo manifestación.
Con esto de la crisis cualquier manifestación me suena a reivindicación sindical.
-Mira las fotos, mira las maninas, mira como los matan- era una manifestación contra el aborto con fotos de un feto destrozado a todo color.
Pensé en este tipo de mujeres modernas, preparadas y felices con sus hijos , su casa de cuatro habitaciones sofá y trastero que antes rezaban en la iglesia pidiendo por las pecadoras y ahora acarrean pancartas con fotos llenas de sangre para convencerse de su humanidad navideña.
-Feliz 2009.
- Igualmente.
domingo, 28 de diciembre de 2008
viernes, 26 de diciembre de 2008
Labores Zen 5.Sacudir el polvo
Dos significados de sacudir según el diccionario:
1. Mover violentamente algo a una y otra parte.
2. Golpear algo o agitarlo en el aire con violencia para quitarle el polvo, enjugarlo, etc.
Antes de iniciarte en este mundo de agitaciones y violencias, asegúrate de llevar ropa cómoda y visualiza las estrellas con su polvo envolvente y acariciador. Prepárate para alejarte de los problemas , cierra los ojos y respira cinco veces mientras estiras tus manos recogiendo suavemente ese trapín con un “fisfis” mágico que recogerá toda la suciedad y la llevará a un lugar desconocido .Tu mente no preguntará de donde viene ni adonde se dirige , nos despediremos deseándole feliz año y una estancia pacifica allá donde tenga a bien descansar, a poder ser lejos de nuestras ventanas, nuestras teclas de ordenador, cortinas, mesitas y todo en general. Abre tus poros a esa plácida lluvia de estrellas y percibe como los pies se hunden levemente en esa montaña de polvo que lanzaste al universo , siente el sonido del viento entre tus dedos de los pies y túmbate en el sofá el tiempo que te de la gana en completa meditación autista.
1. Mover violentamente algo a una y otra parte.
2. Golpear algo o agitarlo en el aire con violencia para quitarle el polvo, enjugarlo, etc.
Antes de iniciarte en este mundo de agitaciones y violencias, asegúrate de llevar ropa cómoda y visualiza las estrellas con su polvo envolvente y acariciador. Prepárate para alejarte de los problemas , cierra los ojos y respira cinco veces mientras estiras tus manos recogiendo suavemente ese trapín con un “fisfis” mágico que recogerá toda la suciedad y la llevará a un lugar desconocido .Tu mente no preguntará de donde viene ni adonde se dirige , nos despediremos deseándole feliz año y una estancia pacifica allá donde tenga a bien descansar, a poder ser lejos de nuestras ventanas, nuestras teclas de ordenador, cortinas, mesitas y todo en general. Abre tus poros a esa plácida lluvia de estrellas y percibe como los pies se hunden levemente en esa montaña de polvo que lanzaste al universo , siente el sonido del viento entre tus dedos de los pies y túmbate en el sofá el tiempo que te de la gana en completa meditación autista.
Remedios asturianos pal catarro
Tomar un fervidiellu: vinu caliente con zucre.
”Al catarru/da-y col xarru/ y si ta bien agarrao/ sidra o vinu calentao.
Tamién ferventáu(lleche fervío col untu’l gochu)enantes d’echase.
Esfriegues con alcohol o aguardiente y guardar dempués el calor na cama pa sudalu.
Pa la tose ferver plantes aromátiques: benitu,menta, romeru o carquexa: alendar fondo.
Y que no te pase na.
”Al catarru/da-y col xarru/ y si ta bien agarrao/ sidra o vinu calentao.
Tamién ferventáu(lleche fervío col untu’l gochu)enantes d’echase.
Esfriegues con alcohol o aguardiente y guardar dempués el calor na cama pa sudalu.
Pa la tose ferver plantes aromátiques: benitu,menta, romeru o carquexa: alendar fondo.
Y que no te pase na.
jueves, 25 de diciembre de 2008
miércoles, 24 de diciembre de 2008
Vallejo Nájera ,el campo de experimentación en Málaga.
Muchas de las cosas que habían ocurrido en la Alemania nazi, se habían dado también en España. En realidad, parte de los experimentos realizados por la Gestapo en los campos de concentración nazis se habían iniciado en España bajo la supervisión de la misma Gestapo. (Ver Michael Edwards A time of silence. Civil War and the Culture of Repression in Franco's Spain. 1936-1945. Cambridge University Press, 1998)
Vallejo Nájera tenía un gran desprecio para las personas corrientes y creía que la sociedad moderna necesitaba de una "minoría selecta... con espíritu aristocrático... imbuido en una misión especial de salvar al país y a la raza". Era también profundamente anti-mujer, considerando que "las hembras no estaban facultadas para la lectura de libros". Desaconsejaba a las niñas que leyeran libros excepto los de carácter religioso, y alertaba que la debilidad mental de las mujeres las hacía especialmente vulnerables al marxismo, el máximo exponente del deterioro de la sociedad. Hablaba del marxismo como de una peste transmitida a partir de los centros urbanos, los centros industriales de la costa de España.
Vallejo Nájera estableció un campo de experimentación en Málaga, "Málaga que ha importado toda clase de ideas", ciudad costera que él consideraba proclive a tal enfermedad. En aquel campo hizo todo tipo de experimentos, asesorado por agentes de la Gestapo, incluyendo un estudio de 40 malagueñas, milicianas republicanas, consideradas todas ellas como "casos de anormalidad psíquica, exaltadas por sentimientos pasionales... que se sumaron al saqueo para satisfacer impunemente rencores y venganzas personales". Dentro del campo de concentración agrupaba a los rojos en varias categorías, siendo una de ellas (considerada de las más degeneradas) las mujeres marxistas y catalanas. Fue en estos campos de concentración donde se realizaron tales estudios que generaron la información de la que Vallejo- Nágera concluía que el marxismo era la máxima forma de patología mental, siendo "el marxismo español una mezcla judeo-masónica que la distingue del marxista extranjero, semita puro".
Tal señor no era una figura menor en el edificio ideológico del Ejército franquista y del régimen militar que estableció. Sus teorías se transformaron en la ideología del régimen. Eran profundamente racistas, contraponiendo la raza española (que se caracterizaba por su masculinismo, canto a la fuerza física, nacionalismo extremo y un profundo catolicismo) a la raza roja inferior, compuesta de subdesarrollados mentales, psicópatas y degenerados, contaminados por un marxismo, judaísmo y masonismo al cual eran vulnerables las clases populares por su subdesarrollo mental.
Tal inferioridad de raza podía corregirse, sin embargo, a la temprana edad de la infancia. De ahí que se requiriese que a las madres rojas se les quitaran los infantes para evitar su contaminación y degeneración. La Acción Social de La Falange y la Iglesia jugaron un papel muy importante en esta depuración de la raza "salvando" a los infantes de tal patología que podía transmitirse de madres a hijos. Tales robos eran frecuentemente hechos para el beneficio de parejas afines al régimen que deseaban tener niños. Miles de niños fueron sustraídos de sus madres rojas.
Esta política de robos era, tal como escribe Enrique González Duro, política del Estado. El Ministerio de Justicia tenía como responsabilidad robar (el término que se utilizaba era recoger) a todos los hijos de los asesinados, encarcelados o desaparecidos, a fin de "liberarles de la miseria material y moral que suponía su distanciamiento del nuevo Estado español". En 1943 los hijos de presos bajo tutela del Estado eran 12.043.
Estos hechos se han ocultado al pueblo español. El documental Els nens perduts del franquisme, ampliamente galardonado internacionalmente, ha sido mostrado en la televisión sólo en Cataluña, en el País Vasco y en Andalucía (a la 1 de la madrugada). Recientemente se hizo una presentación de una versión abreviada en TV2. Por lo demás no se ha presentado en ninguna otra televisión, sea pública o privada, contribuyendo al olvido de los horrores de aquella dictadura cuyo conocimiento es muy escaso en nuestro país, y que el auto del juez Garzón hubiera podido ayudar a remediar. Su retiro del caso ha aumentado las posibilidades de que aquel horror continúe desconociéndose.
Vicenç Navarro es catedrático de Ciencias Políticas de la Universidad Pompeu Fabra.
EL PAÏS.24 de diciembre de 2008
Vallejo Nájera tenía un gran desprecio para las personas corrientes y creía que la sociedad moderna necesitaba de una "minoría selecta... con espíritu aristocrático... imbuido en una misión especial de salvar al país y a la raza". Era también profundamente anti-mujer, considerando que "las hembras no estaban facultadas para la lectura de libros". Desaconsejaba a las niñas que leyeran libros excepto los de carácter religioso, y alertaba que la debilidad mental de las mujeres las hacía especialmente vulnerables al marxismo, el máximo exponente del deterioro de la sociedad. Hablaba del marxismo como de una peste transmitida a partir de los centros urbanos, los centros industriales de la costa de España.
Vallejo Nájera estableció un campo de experimentación en Málaga, "Málaga que ha importado toda clase de ideas", ciudad costera que él consideraba proclive a tal enfermedad. En aquel campo hizo todo tipo de experimentos, asesorado por agentes de la Gestapo, incluyendo un estudio de 40 malagueñas, milicianas republicanas, consideradas todas ellas como "casos de anormalidad psíquica, exaltadas por sentimientos pasionales... que se sumaron al saqueo para satisfacer impunemente rencores y venganzas personales". Dentro del campo de concentración agrupaba a los rojos en varias categorías, siendo una de ellas (considerada de las más degeneradas) las mujeres marxistas y catalanas. Fue en estos campos de concentración donde se realizaron tales estudios que generaron la información de la que Vallejo- Nágera concluía que el marxismo era la máxima forma de patología mental, siendo "el marxismo español una mezcla judeo-masónica que la distingue del marxista extranjero, semita puro".
Tal señor no era una figura menor en el edificio ideológico del Ejército franquista y del régimen militar que estableció. Sus teorías se transformaron en la ideología del régimen. Eran profundamente racistas, contraponiendo la raza española (que se caracterizaba por su masculinismo, canto a la fuerza física, nacionalismo extremo y un profundo catolicismo) a la raza roja inferior, compuesta de subdesarrollados mentales, psicópatas y degenerados, contaminados por un marxismo, judaísmo y masonismo al cual eran vulnerables las clases populares por su subdesarrollo mental.
Tal inferioridad de raza podía corregirse, sin embargo, a la temprana edad de la infancia. De ahí que se requiriese que a las madres rojas se les quitaran los infantes para evitar su contaminación y degeneración. La Acción Social de La Falange y la Iglesia jugaron un papel muy importante en esta depuración de la raza "salvando" a los infantes de tal patología que podía transmitirse de madres a hijos. Tales robos eran frecuentemente hechos para el beneficio de parejas afines al régimen que deseaban tener niños. Miles de niños fueron sustraídos de sus madres rojas.
Esta política de robos era, tal como escribe Enrique González Duro, política del Estado. El Ministerio de Justicia tenía como responsabilidad robar (el término que se utilizaba era recoger) a todos los hijos de los asesinados, encarcelados o desaparecidos, a fin de "liberarles de la miseria material y moral que suponía su distanciamiento del nuevo Estado español". En 1943 los hijos de presos bajo tutela del Estado eran 12.043.
Estos hechos se han ocultado al pueblo español. El documental Els nens perduts del franquisme, ampliamente galardonado internacionalmente, ha sido mostrado en la televisión sólo en Cataluña, en el País Vasco y en Andalucía (a la 1 de la madrugada). Recientemente se hizo una presentación de una versión abreviada en TV2. Por lo demás no se ha presentado en ninguna otra televisión, sea pública o privada, contribuyendo al olvido de los horrores de aquella dictadura cuyo conocimiento es muy escaso en nuestro país, y que el auto del juez Garzón hubiera podido ayudar a remediar. Su retiro del caso ha aumentado las posibilidades de que aquel horror continúe desconociéndose.
Vicenç Navarro es catedrático de Ciencias Políticas de la Universidad Pompeu Fabra.
EL PAÏS.24 de diciembre de 2008
martes, 23 de diciembre de 2008
Labores Zen 4. Despejar el cuartín.
Respira profundamente mientras abres la puerta del cuartín y visualizas interna y externamente lo que tienes alrededor . Pueden ser 32 calcetines desparejados, un pantalón que no le entra a nadie, las cortinas que jubilaste, las luces de navidad de 1980, la colcha de ganchillo de tu madre, la pota exprés que no cierra, el espumillón calvo, una puerta vieja que no se tira porque no, una bici desorientada , 50 libros que no lees,10 tarros de cristal por si un día haces conservas y cinco sabanas tamaño individual huérfanas de cama. Respira lo más profundamente que puedas tres veces ,después lleva tu atención a los pies. Tómate tu tiempo y siente como pesan y se relajan; pesan y se relajan. Visualiza un campo lleno de amapolas mientras repites mentalmente el mantra “Todo lo que no se ha utilizado en los doce últimos años merece una reflexión”. A continuación imagina una luz muy dorada y brillante que comienza a introducirse en tu mente. Visualiza como esa luz va bajando por tu cabeza, a través de tu cuello, hombros, espalda, brazos y manos, pecho, abdomen, cintura, glúteos y genitales, pantorrillas y muslos, rodillas, tibia y peroné, tobillos y finalmente pies. Tómate todo el tiempo que necesites para que esa luz inunde todas esas partes de tu cuerpo y las revitalice, despeje y equilibre. Respira, es el momento de decir adiós.
Separa por un lado lo que decides quedarte y procura desprenderte por lo menos de los calcetines. Luego clasifica, y compra cajas grandes de cartón para guardar enseres, etiquetar y guardar en los altos de los armarios si la voluntad no te deja hacer otra cosa y suda regulando las vísceras abdominales al grito de “PUXA ASTURIES” .Espera unos minutos y vuelve en ti lentamente.
Separa por un lado lo que decides quedarte y procura desprenderte por lo menos de los calcetines. Luego clasifica, y compra cajas grandes de cartón para guardar enseres, etiquetar y guardar en los altos de los armarios si la voluntad no te deja hacer otra cosa y suda regulando las vísceras abdominales al grito de “PUXA ASTURIES” .Espera unos minutos y vuelve en ti lentamente.
Perfil del desempleado/a en Asturias
Mieres / Langreo, M. Á. G.
Mujer, mediana edad, con estudios de Secundaria incompletos y sin cualificación profesional. Ése podría ser el perfil del desempleado en las comarcas mineras, según los datos extraídos de la publicación «Estadísticas laborales 2007», elaborada por la Sociedad Asturiana de Estudios Económicos e Industriales (Sadei) y que recoge la evolución del mercado laboral en los concejos de la región a lo largo del último año.
Mujer, mediana edad, con estudios de Secundaria incompletos y sin cualificación profesional. Ése podría ser el perfil del desempleado en las comarcas mineras, según los datos extraídos de la publicación «Estadísticas laborales 2007», elaborada por la Sociedad Asturiana de Estudios Económicos e Industriales (Sadei) y que recoge la evolución del mercado laboral en los concejos de la región a lo largo del último año.
domingo, 21 de diciembre de 2008
martes, 16 de diciembre de 2008
"Mi Mirada" ("O Meu Olhar"),
Mi mirada es nítida como un girasol.
Tengo la costumbre de andar por los caminos
mirando a la derecha y a la izquierda
y de vez en cuando mirando para atrás…
Y lo que veo a cada instante
es lo que nunca había visto antes,
y me doy buena cuenta de ello.
Sé sentir el asombro esencial
que tiene un niño si, al nacer,
de veras reparase en que nacía…
Me siento nacido a cada instante
a la eterna novedad del mundo…
Creo en el mundo como en una margarita,
porque lo veo. Pero no pienso en él,
porque pensar es no comprender…
El Mundo no se ha hecho para pensar en él
(pensar es estar enfermo de los ojos),
sino para mirarlo y estar de acuerdo…
Yo no tengo filosofía: tengo sentidos…
Si hablo de la Naturaleza no es porque sepa lo que es,
sino porque la amo, y la amo por eso,
porque quien ama nunca sabe lo que ama,
ni sabe por qué ama, ni qué es amar…
Amar es la eterna inocencia,
y la única inocencia es no pensar
Fernando Pessoa
Tengo la costumbre de andar por los caminos
mirando a la derecha y a la izquierda
y de vez en cuando mirando para atrás…
Y lo que veo a cada instante
es lo que nunca había visto antes,
y me doy buena cuenta de ello.
Sé sentir el asombro esencial
que tiene un niño si, al nacer,
de veras reparase en que nacía…
Me siento nacido a cada instante
a la eterna novedad del mundo…
Creo en el mundo como en una margarita,
porque lo veo. Pero no pienso en él,
porque pensar es no comprender…
El Mundo no se ha hecho para pensar en él
(pensar es estar enfermo de los ojos),
sino para mirarlo y estar de acuerdo…
Yo no tengo filosofía: tengo sentidos…
Si hablo de la Naturaleza no es porque sepa lo que es,
sino porque la amo, y la amo por eso,
porque quien ama nunca sabe lo que ama,
ni sabe por qué ama, ni qué es amar…
Amar es la eterna inocencia,
y la única inocencia es no pensar
Fernando Pessoa
sábado, 13 de diciembre de 2008
El cuento de las mujeres viejas
Me gustan las mujeres viejas
las mujeres feas
las mujeres malas
son la sal de la tierra
no aborrecen la basura humana
conocen el revés de la medalla
del amor
de la fe
vienen y van los dictadores hacen bufonadas
tienen las manos manchadas
con sangre de seres humanos
las mujeres viejas se levantan al amanecer
compran carne frutas pan
limpian cocinan
están en la calle con las manos cruzadas
callan
las mujeres viejas son
son inmortales
Hamlet se lanza dentro de su red
Fausto juega un papel vil y ridículo
Raskolnikov golpea con su hacha
las mujeres viejas son
indestructibles
sonríen con indulgencia
muere el dios
las mujeres viejas se levantan como cada día
al amancer compran pan vino pescado
muere la civilización
las mujeres viejas se levantan al amanecer
abren las ventanas
tiran los desperdicios
muere el hombre
las mujeres viejas
lavan al difunto
entierran a los muertos
plantan flores
sobre las tumbas
me gustan las mujeres viejas
las mujeres feas
las mujeres malas
creen en la vida eterna
son la sal de la tierra
corteza del árbol
son los humildes ojos de las bestias
la cobardía y el heroismo
la grandeza y la pequeñez
ellas ven en dimensiones exactas
cerca de las exigencias
del día cotidiano
sus hijos descubren América
perecen en las Termópilas
mueren en las cruces
conquistan el cosmos
las mujeres viejas salen al amanecer
van a la ciudad compran leche pan
carne condimentan la sopa
abren las ventanas
sólo los tontos se ríen
de las mujeres viejas
de las mujeres feas
de las mujeres malas
porque ellas son las mujeres hermosas
las mujeres buenas
las mujeres viejas
son un huevo
son el misterio sin misterio
bola que está rodando
las mujeres viejas
son las momias
de los gatos sagrados
son pequeñas
arrugadas
cada vez más secas
manantiales frutas
o gordas
budas ovalados
cuando mueren
del ojo cae
una lágrima
y se une
sobre los labios en la sonrisa
de una muchacha joven
TADEUSZ ROZEWICZ
las mujeres feas
las mujeres malas
son la sal de la tierra
no aborrecen la basura humana
conocen el revés de la medalla
del amor
de la fe
vienen y van los dictadores hacen bufonadas
tienen las manos manchadas
con sangre de seres humanos
las mujeres viejas se levantan al amanecer
compran carne frutas pan
limpian cocinan
están en la calle con las manos cruzadas
callan
las mujeres viejas son
son inmortales
Hamlet se lanza dentro de su red
Fausto juega un papel vil y ridículo
Raskolnikov golpea con su hacha
las mujeres viejas son
indestructibles
sonríen con indulgencia
muere el dios
las mujeres viejas se levantan como cada día
al amancer compran pan vino pescado
muere la civilización
las mujeres viejas se levantan al amanecer
abren las ventanas
tiran los desperdicios
muere el hombre
las mujeres viejas
lavan al difunto
entierran a los muertos
plantan flores
sobre las tumbas
me gustan las mujeres viejas
las mujeres feas
las mujeres malas
creen en la vida eterna
son la sal de la tierra
corteza del árbol
son los humildes ojos de las bestias
la cobardía y el heroismo
la grandeza y la pequeñez
ellas ven en dimensiones exactas
cerca de las exigencias
del día cotidiano
sus hijos descubren América
perecen en las Termópilas
mueren en las cruces
conquistan el cosmos
las mujeres viejas salen al amanecer
van a la ciudad compran leche pan
carne condimentan la sopa
abren las ventanas
sólo los tontos se ríen
de las mujeres viejas
de las mujeres feas
de las mujeres malas
porque ellas son las mujeres hermosas
las mujeres buenas
las mujeres viejas
son un huevo
son el misterio sin misterio
bola que está rodando
las mujeres viejas
son las momias
de los gatos sagrados
son pequeñas
arrugadas
cada vez más secas
manantiales frutas
o gordas
budas ovalados
cuando mueren
del ojo cae
una lágrima
y se une
sobre los labios en la sonrisa
de una muchacha joven
TADEUSZ ROZEWICZ
Soy un caso perdido
Soy un caso perdido
Por fin un crítico sagaz reveló
(ya sabía yo que iban a descubrirlo)
que en mis cuentos soy parcial.
Y tangencialmente me exhorta
a que asuma la neutralidad
como cualquier intelectual que se respete.
Creo que tiene razón.
Soy parcial,de eso no cabe duda.
Más aún yo diría que un parcial irrescatable.
Caso perdido en fin,
ya que por más esfuerzos que haga
nunca podré llegar a ser neutral.
En varios países de este continente
especialistas destacados
han hecho lo posible y lo imposible
por curarme de la parcialidad.
Por ejemplo en la biblioteca nacional de mi país
ordenaron el expurgo parcialde mis libros parciales.
En Argentina me dieron cuarenta y ocho horas
(y si no me mataban) para que me fuera
con mi parcialidad a cuestas.
Por último en Perú incomunicaron mi parcialidad,
y a mí me deportaron.
De haber sido neutral
no habría necesitado
esas terapias intensivas.
Pero qué voy a hacerle,
soy parcial.
Incurablemente parcial.
Y aunque pueda sonar un poco extraño,
totalmente
parcial.
Ya sé.
Eso significa que no podré aspirar
a tantísimos honores y reputaciones,
y preces, y dignidades,
que el mundo reserva para los intelectuales
que se respeten.
Es decir, para los neutrales.
Con un agravante.
Como cada vez hay menos neutrales
las distinciones se reparten
entre poquísimos.
Después de todo y a partir
de mis confesadas limitaciones
debo reconocer que a esos pocos neutrales
les tengo cierta admiración.
O mejor les reservo cierto asombro,
ya que en realidad se precisa un temple de acero
para mantenerse neutral ante episodios como
Girón
Tlatelolco
Trelew
Pando
La Moneda
Es claro que uno,
y quizás esto es lo que quería decirme el crítico,
podría ser parcial en la vida privada
y neutral en las bellas letras.
Digamos indignarse contra Pinochet
durante el insomnio
y escribir cuentos diurnossobre la Atlántida.
No es mala idea.
Y claro,
tiene la ventaja
de que por un lado
uno tiene conflictos de conciencia
y eso siempre representa
un buen nutrimiento para el arte.
Y por otro lado no deja flancos para que lo vapulee
la prensa burguesa y/o neutral.
No es mala idea.Pero
ya me veo descubriendo o imaginando
en el continente sumergido
la existencia de oprimidos y opresores,
parciales y neutrales,
torturados y verdugos.
O sea, la misma pelotera.
Cuba sí, yanquis no,
de los continentes sumergidos.
De manera que,
como parece que no tengo remedio
y estoy definitivamente perdido
para la fructuosa neutralidad,
lo más probable es que siga escribien
documentos no neutrales.
Y poemas y ensayos y novelas
no neutrales.
Pero advierto que será así
aunque no tranten de torturas y cárceles,
u otros tópicos que al parecer,
resultan insoportables a los neutros.
Será así aunque traten de mariposas y nubes,
y duendes y pescaditos.
Mario Benedetti
Por fin un crítico sagaz reveló
(ya sabía yo que iban a descubrirlo)
que en mis cuentos soy parcial.
Y tangencialmente me exhorta
a que asuma la neutralidad
como cualquier intelectual que se respete.
Creo que tiene razón.
Soy parcial,de eso no cabe duda.
Más aún yo diría que un parcial irrescatable.
Caso perdido en fin,
ya que por más esfuerzos que haga
nunca podré llegar a ser neutral.
En varios países de este continente
especialistas destacados
han hecho lo posible y lo imposible
por curarme de la parcialidad.
Por ejemplo en la biblioteca nacional de mi país
ordenaron el expurgo parcialde mis libros parciales.
En Argentina me dieron cuarenta y ocho horas
(y si no me mataban) para que me fuera
con mi parcialidad a cuestas.
Por último en Perú incomunicaron mi parcialidad,
y a mí me deportaron.
De haber sido neutral
no habría necesitado
esas terapias intensivas.
Pero qué voy a hacerle,
soy parcial.
Incurablemente parcial.
Y aunque pueda sonar un poco extraño,
totalmente
parcial.
Ya sé.
Eso significa que no podré aspirar
a tantísimos honores y reputaciones,
y preces, y dignidades,
que el mundo reserva para los intelectuales
que se respeten.
Es decir, para los neutrales.
Con un agravante.
Como cada vez hay menos neutrales
las distinciones se reparten
entre poquísimos.
Después de todo y a partir
de mis confesadas limitaciones
debo reconocer que a esos pocos neutrales
les tengo cierta admiración.
O mejor les reservo cierto asombro,
ya que en realidad se precisa un temple de acero
para mantenerse neutral ante episodios como
Girón
Tlatelolco
Trelew
Pando
La Moneda
Es claro que uno,
y quizás esto es lo que quería decirme el crítico,
podría ser parcial en la vida privada
y neutral en las bellas letras.
Digamos indignarse contra Pinochet
durante el insomnio
y escribir cuentos diurnossobre la Atlántida.
No es mala idea.
Y claro,
tiene la ventaja
de que por un lado
uno tiene conflictos de conciencia
y eso siempre representa
un buen nutrimiento para el arte.
Y por otro lado no deja flancos para que lo vapulee
la prensa burguesa y/o neutral.
No es mala idea.Pero
ya me veo descubriendo o imaginando
en el continente sumergido
la existencia de oprimidos y opresores,
parciales y neutrales,
torturados y verdugos.
O sea, la misma pelotera.
Cuba sí, yanquis no,
de los continentes sumergidos.
De manera que,
como parece que no tengo remedio
y estoy definitivamente perdido
para la fructuosa neutralidad,
lo más probable es que siga escribien
documentos no neutrales.
Y poemas y ensayos y novelas
no neutrales.
Pero advierto que será así
aunque no tranten de torturas y cárceles,
u otros tópicos que al parecer,
resultan insoportables a los neutros.
Será así aunque traten de mariposas y nubes,
y duendes y pescaditos.
Mario Benedetti
Alberti"A Galopar"
A Galopar
Las tierras, las tierras de España,
La grande, la sola desierta llanura,
Galopa, caballo cuatralbo
Jinete del pueblo, que la tierra es tuya
A galopar, a galopar,
hasta enterrarlos en el mar
A corazón suenan, resuenan
Las tierras de España en las cerraduras
Galopa caballo cuatralbo,
Jinete del pueblo, caballo de España
A galopar, a galopar,
hasta enterrarlos en el mar
nadie, que en frente, no hay nadie
Que es nada la muerte
si va en tu montura
Galopa caballo cuatralbo
Jinete del pueblo que la tierra es tuya
A galopar, a galopar,
hasta enterrarlos en el mar.
Rafael Alberti
martes, 9 de diciembre de 2008
Casa de misericordia
El padre fusilado.
O, como dice el juez, ejecutado.
La madre, ahora, la miseria, el hambre,
la instancia que le escribe alguien a máquina:
Saludo al Vencedor, Segundo Año Triunfal,
Solicito a Vuecencia poder dejar mis hijos
en esta Casa de Misericordia.
El frío del mañana está en la instancia.
Hospicios y orfanatos fueron duros,
pero más dura era la intemperie.
La verdadera caridad da miedo.
Igual que la poesía: un buen poema,
por más bello que sea, será cruel.
No hay nada más. La poesía es hoy
la última casa de misericordia.
JOAN MARGARIT
O, como dice el juez, ejecutado.
La madre, ahora, la miseria, el hambre,
la instancia que le escribe alguien a máquina:
Saludo al Vencedor, Segundo Año Triunfal,
Solicito a Vuecencia poder dejar mis hijos
en esta Casa de Misericordia.
El frío del mañana está en la instancia.
Hospicios y orfanatos fueron duros,
pero más dura era la intemperie.
La verdadera caridad da miedo.
Igual que la poesía: un buen poema,
por más bello que sea, será cruel.
No hay nada más. La poesía es hoy
la última casa de misericordia.
JOAN MARGARIT
lunes, 8 de diciembre de 2008
domingo, 7 de diciembre de 2008
Labores Zen 3.Esa plancha.
Mientras apilas la ropa seca en “montoninos” notas como te reafirmas sobre el suelo segura y serena. Siente como se relaja el cuero cabelludo, la frente, los ojos, la nariz, la boca. Desciende suavemente por todo tu cuerpo y nota como se relaja el cuello, los hombros, y sobre todo los brazos que suben de temperatura y se hacen más pesados a medida que los montones de ropa aumentan. Lentamente saca del armario la plancha al tiempo que visualizas un pequeño sendero que conduce hasta la cercana cima de la montaña donde vive el urogallo, un ser que te hablará de amor y ternura.
Notas cada vez más claramente una melodía que acompaña tu caminar pero que ahora se hace más presente. Continuas avanzando por el sendero, y te aproximas a la cueva. Pronto verás una pequeña hoguera y junto a ella vagamente al cantarín urogallo ,entre la luz oscilante de las llamas...
Acércate a la hoguera, recoge un poco de leña y añádela sobre el fuego. Ahora estira los brazos con júbilo y sacude esos pantalones vaqueros hasta que consigan una forma conocida y visualiza el canto del urogallo en la montaña mientras arrastras suavemente la plancha por la entrepierna tarareando “supercalifragilisticoespialidoso”.
Disfruta de ese momento único e irrepetible y con la misma serenidad no olvides que hace miles de años La mujer estaba tan tranquila disfrutando de las arrugas hasta que un chino ocioso fabricó una lata con brasas y mango y nos complicó la vida sin importarle lo más mínimo sus consecuencias. Que en ese afán masculino de “yo más” apareció la plancha de hierro , más tarde la de carbón, hasta que llegamos a la de vapor, inventada por un americano orgulloso de simplificar la tarea domestica, complicada desde siempre por los mismos . A continuación imagina una luz muy dorada , brillante y revitalizante de manera que calma todas tus ansiedades y sigue respirando serenamente sin olvidar que el aparato en cuestión consta de un enchufe, un mango , un “agujerín” por dónde meter el agua , una rueda con miles de letras pequeñas y unos furacos paralelos que sudan. Todo ello acompañado de un libro de instrucciones que invita a la depresión. De ahí la importancia de este ejercicio.
Notas cada vez más claramente una melodía que acompaña tu caminar pero que ahora se hace más presente. Continuas avanzando por el sendero, y te aproximas a la cueva. Pronto verás una pequeña hoguera y junto a ella vagamente al cantarín urogallo ,entre la luz oscilante de las llamas...
Acércate a la hoguera, recoge un poco de leña y añádela sobre el fuego. Ahora estira los brazos con júbilo y sacude esos pantalones vaqueros hasta que consigan una forma conocida y visualiza el canto del urogallo en la montaña mientras arrastras suavemente la plancha por la entrepierna tarareando “supercalifragilisticoespialidoso”.
Disfruta de ese momento único e irrepetible y con la misma serenidad no olvides que hace miles de años La mujer estaba tan tranquila disfrutando de las arrugas hasta que un chino ocioso fabricó una lata con brasas y mango y nos complicó la vida sin importarle lo más mínimo sus consecuencias. Que en ese afán masculino de “yo más” apareció la plancha de hierro , más tarde la de carbón, hasta que llegamos a la de vapor, inventada por un americano orgulloso de simplificar la tarea domestica, complicada desde siempre por los mismos . A continuación imagina una luz muy dorada , brillante y revitalizante de manera que calma todas tus ansiedades y sigue respirando serenamente sin olvidar que el aparato en cuestión consta de un enchufe, un mango , un “agujerín” por dónde meter el agua , una rueda con miles de letras pequeñas y unos furacos paralelos que sudan. Todo ello acompañado de un libro de instrucciones que invita a la depresión. De ahí la importancia de este ejercicio.
La empatía
La empatía es la capacidad de una persona de vivenciar la manera en que siente otra persona y de compartir sus sentimientos.
sábado, 6 de diciembre de 2008
Labores Zen 2 .Limpiar la taza del váter.
Realiza 20 respiraciones tranquilas en el pasillo, inhalando por la nariz y exhalando el aire por la boca, sin esforzarte en que sean artificialmente pausadas, ni rápidas.
Túmbate cómodamente y siente tu propia respiración.
Levántate despacio y dirígete hacia la taza del váter .
Ábrela con júbilo y visualiza frente a ti un frondoso campo agradable.Ves el verde de la copa de los árboles, miras el cielo azul, quizá unas aves revoloteando, escuchas su canto y oyes el sonido del viento que estremece las hojas a su paso, sientes la brisa recorriendo suavemente tus mejillas y hueles ese olor característico del campo.
Bajo tus pies hay una taza , es el momento de mover tus brazos en esa dirección. Visualízate caminando tranquila por un sendero de arbustos con frutos de colores , hueles la fragancia del mar mientras tiras de la cadena una y otra vez encontrándote cada vez más serena. Estás profundamente relajada , disfrutando del momento cuando tus manos enguantadas frotan alegremente con la escobilla repitiendo el mantra: "estoy en paz conmigo misma y con todos los que ensuciaron la taza". Tiras de nuevo de la cadena y dejas que el agua siga su curso. Estrujas la bayeta para dar el último repaso. Inspiras profundamente y te levantas despacio, muy lentamente mientras estiras tu cuerpo si puedes. Al abrir los ojos recuperarás la plena vigilia y llevarás dentro de ti el estado de tranquilidad vivido en esta nueva experiencia.
Otra forma de disfrutar es comprar el inodoro inteligente que presenta Panasonic , basado en microburbujas con pequeñas cápsulas de detergente que asegura la autolimpieza durante 3 meses .
Túmbate cómodamente y siente tu propia respiración.
Levántate despacio y dirígete hacia la taza del váter .
Ábrela con júbilo y visualiza frente a ti un frondoso campo agradable.Ves el verde de la copa de los árboles, miras el cielo azul, quizá unas aves revoloteando, escuchas su canto y oyes el sonido del viento que estremece las hojas a su paso, sientes la brisa recorriendo suavemente tus mejillas y hueles ese olor característico del campo.
Bajo tus pies hay una taza , es el momento de mover tus brazos en esa dirección. Visualízate caminando tranquila por un sendero de arbustos con frutos de colores , hueles la fragancia del mar mientras tiras de la cadena una y otra vez encontrándote cada vez más serena. Estás profundamente relajada , disfrutando del momento cuando tus manos enguantadas frotan alegremente con la escobilla repitiendo el mantra: "estoy en paz conmigo misma y con todos los que ensuciaron la taza". Tiras de nuevo de la cadena y dejas que el agua siga su curso. Estrujas la bayeta para dar el último repaso. Inspiras profundamente y te levantas despacio, muy lentamente mientras estiras tu cuerpo si puedes. Al abrir los ojos recuperarás la plena vigilia y llevarás dentro de ti el estado de tranquilidad vivido en esta nueva experiencia.
Otra forma de disfrutar es comprar el inodoro inteligente que presenta Panasonic , basado en microburbujas con pequeñas cápsulas de detergente que asegura la autolimpieza durante 3 meses .
viernes, 5 de diciembre de 2008
Reflexión espiritual 42. Recordemos a las imbéciles.
Georgette Marie Philippart Travers la mujer de Cesar Vallejo que le despreció por su color y que en la lápida escribe ”Aquí descansas, Vallejo, por todo lo que hice yo por ti” “He nevado tanto, para que duermas”.
Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!
Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Cesar Vallejo
Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!
Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Cesar Vallejo
miércoles, 3 de diciembre de 2008
Reflexión espiritual 41.Literatura Infantil.
Cuando yo era pequeña no había literatura infantil, ni bibliotecas infantiles. Había tebeos. En mi casa se leía el periódico, donde las esquelas ocupaban la conversación principal y unos libros del “Círculo de Lectores” que quedaban bien en las estanterías.
La imagen de unos padres leyendo plácidamente en el salón, no tenía nada que ver con el trasiego del negocio familiar. En realidad las librerías existían para comprar los libros del colegio y era un gasto que se resolvía a principio de curso. La Literatura Infantil consistía en ir al quiosco y comprar “El Capitán Trueno” , “El Pulgarcito”, y la vida de alguna mártir decapitada o serruchada por piernas o brazos. Hoy leí que a Almudena Grandes le cambió la vida cuando su abuelo le regaló “La Ilíada”.
No me lo puedo imaginar.
La imagen de unos padres leyendo plácidamente en el salón, no tenía nada que ver con el trasiego del negocio familiar. En realidad las librerías existían para comprar los libros del colegio y era un gasto que se resolvía a principio de curso. La Literatura Infantil consistía en ir al quiosco y comprar “El Capitán Trueno” , “El Pulgarcito”, y la vida de alguna mártir decapitada o serruchada por piernas o brazos. Hoy leí que a Almudena Grandes le cambió la vida cuando su abuelo le regaló “La Ilíada”.
No me lo puedo imaginar.
Reflexión espiritual 40.Entrando al Instituto.
Dos alumnos de trece años entran al Instituto.
-¿Pone preguntas difíciles?
-Las pone raras.
-¿Cómo es una pregunta rara?
-De esas que hay que razonar y eso.
- Entonces suspendo ¡Qué asco!
-¿Viste ayer “Fama”?
-¿Pone preguntas difíciles?
-Las pone raras.
-¿Cómo es una pregunta rara?
-De esas que hay que razonar y eso.
- Entonces suspendo ¡Qué asco!
-¿Viste ayer “Fama”?
domingo, 30 de noviembre de 2008
Reflexión espiritual 39. Los misterios.
Los dos misterios más próximos son el de la Santísima Trinidad y el de los calcetines que desaparecen en la lavadora. El primero es uno de los "misterios escondidos en Dios”según el Concilio Vaticano II. El de los calcetines que desaparecen en la lavadora es “misterio escondido en mi casa” que el entendimiento por sí solo no puede comprender ni penetrar , un misterio que se repite año tras año, mes a mes.
sábado, 29 de noviembre de 2008
"Génesis y Catástrofe" de Roald Dahl
-Todo va bien -decía el médico-. Ahora, recuéstese y relájese.Su voz sonaba a kilómetros de distancia y parecía que le estaba gritando.-Tiene usted un hijo.
-¿Cómo?
-Que tiene usted un hermoso hijo. Lo comprende, ¿verdad? Un hermoso niño. ¿Le ha oído llorar?
-¿Está bien, doctor?
-Claro que sí.
-Déjeme verlo, por favor.
-Lo verá usted en seguida.
-¿Está seguro de que se encuentra bien?
-Completamente seguro.
-¿Sigue llorando?
-Intente descansar. No debe preocuparse por nada.
-¿Por qué ha dejado de llorar, doctor? ¿Qué ha pasado?
-No se excite, por favor. Todo va bien.
-Quiero verle. Déjeme verle, se lo ruego.
-Querida señora -dijo el médico, dándole un golpecito en la mano-. Tiene usted un hermoso niño, fuerte y sano. ¿Es que no me cree?
-¿Qué está haciendo aquella mujer?
-Está poniendo guapo a su niño para que usted lo vea -dijo el doctor-. Sólo lo están lavando un poco. Tiene que darnos unos minutos.
-¿Me jura usted que está bien?
-Se lo juro. Ahora, recuéstese y relájese. Cierre los ojos. Eso es. Así está mejor. Buena chica...
-He rezado sin parar para que viva, doctor.
-¡Claro que vivirá! ¿De qué está usted hablando?
-Los otros no vivieron.
-¿Cómo?
-Ninguno de mis otros hijos ha sobrevivido, doctor.
El médico estaba al lado de la cama, mirando la cara pálida y exhausta de la joven. No la había visto hasta entonces. Ella y su esposo eran nuevos en la ciudad. La dueña de la fonda, que había ido a ayudar en el parto, le había dicho que el marido trabajaba en la aduana, en la frontera, y que habían llegado a la fonda sin avisar, hacía tres meses, con un baúl y una maleta. El marido era un borracho, según la dueña de la fonda; un borrachuzo chulo, arrogante y tiránico, pero la joven era amable y religiosa. Y estaba siempre muy triste. Nunca sonreía. En las pocas semanas que llevaban allí, la dueña de la fonda no la había visto sonreír ni una sola vez. También corría el rumor de que era el tercer matrimonio del marido, que su primera esposa había muerto y que la otra se había divorciado de él por razones bastante deshonrosas. Pero era sólo un rumor.
El médico se inclinó y tiró de la sábana para tapar el pecho de la paciente. -No debe preocuparse por nada -dijo amablemente-. Es un niño absolutamente normal.
-Eso mismo me dijeron de los otros. Pero los perdí a todos, doctor. En los últimos dieciocho meses he perdido a mis tres hijos, así que no puede usted reprocharme que esté preocupada.
-¿Tres?
-Éste es el cuarto... en cuatro años.
El médico movió, incómodo, los pies sobre el suelo desnudo.
-Doctor, no creo que sepa usted lo que supone perderlos a todos, a los tres, lentamente, uno a uno. Aún los estoy viendo. En este momento veo la cara de Gustavo tan claramente como si estuviera aquí, en la cama, a mi lado. Gustavo era un niño precioso, doctor, pero siempre estaba enfermo. Es terrible que siempre estén enfermos y no se pueda hacer nada para ayudarles.
-Sí, lo comprendo.
La mujer abrió los ojos, miró fijamente al médico unos segundos y los volvió a cerrar:
-La niña se llamaba Ida. Murió unos días antes de Navidad, hace sólo cuatro meses. Me gustaría que hubiera visto a Ida, doctor.
-Ahora tiene usted otro hijo.
-Pero Ida era tan guapa...
-Sí -dijo el médico-. Lo sé.
-¿Cómo puede usted saberlo? -exclamó.
-Estoy seguro de que era una niña preciosa, pero éste también lo es.
El doctor se separó de la cama, se dio la vuelta, fue hasta la ventana y se quedó mirando afuera. Era una tarde de abril, lluviosa y gris, y en la acera de enfrente vio los techos rojos de las casas y las enormes gotas de agua que se aplastaban contra las tejas.
-Ida tenía dos años, doctor... Era tan guapa que no podía dejar de mirarla, desde que la vestía por la mañana hasta que la acostaba por la noche. Entonces vivía aterrorizada de que le ocurriese algo a aquella criatura. Gustavo había muerto, y también el pequeño Otto; ella era lo único que me quedaba. A veces me levantaba por la noche, iba de puntillas hasta la cuna y le ponía el oído junto a la boca para comprobar que respiraba.
-Intente descansar -dijo el médico, volviendo a acercarse a la cama-. Por favor, intente descansar.
El rostro de la mujer estaba blanco y exangüe, con un ligero tinte gris azulado en torno a la nariz y la boca. Unos mechones de pelo húmedo le caían sobre la frente y se le pegaban a la piel.
-Cuando murió... Ya estaba embarazada otra vez cuando ocurrió aquello, doctor. Estaba de cuatro meses cuando murió Ida. «¡No lo quiero!», gritaba después del funeral. «¡No quiero tenerlo! ¡Ya he enterrado bastantes hijos!» Y mi marido... se paseaba entre los asistentes con un gran vaso de cerveza en la mano... Se volvió hacia mí y me dijo: «Tengo buenas noticias para ti, Clara, buenas noticias.» ¿Se lo imagina usted, doctor? Acabábamos de enterrar a nuestro tercer hijo y él, tan tranquilo, con un vaso de cerveza en la mano, me dice que tiene buenas noticias. «Hoy me han destinado a Brunau, así que ya puedes hacer el equipaje. Así empezarás desde cero, Clara. Es un sitio nuevo, y tendrás otro médico...»
-No hable usted más, se lo ruego.
-Usted es el médico nuevo, ¿no doctor?
-Sí.
-Y estamos en Brunau.
-Sí.
-Estoy asustada, doctor.
-Intente tranquilizarse.
-¿Qué posibilidades tiene el cuarto?
-Tiene usted que dejar de pensar en esas cosas.
-No lo puedo remediar. Estoy segura de que es algo hereditario, que hace que mis niños se mueran de ese modo. Tiene que ser eso.
-No diga tonterías.
-¿Sabe usted lo que me dijo mi marido cuando nació Otto, doctor? Entró en la habitación, miró la cuna en la que estaba el niño y dijo: «¿Por qué todos mis hijos tienen que ser tan pequeños y débiles?»
-Estoy seguro de que no dijo eso.
-Metió la cabeza en la cuna de Otto, como si estuviese examinando un insecto, y dijo: «Lo único que quiero saber es por qué no pueden ser mejores ejemplares. Es lo único que quiero saber.» Y tres días después Otto había muerto. Le bautizamos rápidamente. Y luego murió Gustavo. Y después Ida. Todos murieron, doctor..., y la casa se quedó vacía de repente.
-No piense ahora en eso.
-¿Éste es igual de pequeño?
-Es un niño normal.
-¿Pero pequeño?
-Un poco, sí, pero a veces los pequeños son mucho más fuertes que los grandes. Imagíneselo, señora Hitler, el año que viene por estas fechas estará casi aprendiendo a andar. ¿No es una idea maravillosa?
La mujer no contestó.
-Y dentro de dos años probablemente hablará por los codos y la volverá loca con su parloteo. ¿Ha decidido ya qué nombre ponerle?
-¿El nombre?
-Claro.
-No sé. No estoy segura. Creo que mi marido dijo que si era niño le pondríamos Adolfo.
-Entonces le llamarán Adolfo.
-Sí. A mi marido le gusta ese nombre porque se parece un poco a Alois. Él se llama Alois.
-Estupendo.
-¡Oh, no!- exclamó, incorporándose bruscamente sobre la almohada-. ¡Es lo mismo que me preguntaron cuando nació Otto! ¡Eso significa que se va a morir! ¿Quieren bautizarlo inmediatamente?
-Vamos, vamos- dijo el médico cogiéndola suavemente por los hombros-. Está usted completamente equivocada. Es que soy un viejo curioso, pero nada más. Me gusta hablar de nombres. Me parece que Adolfo es un nombre muy bonito, uno de mis favoritos. Mire, aquí le tenemos.
La dueña de la fonda, con el niño apretado contra su enorme pecho, atravesó majestuosamente la habitación y llegó hasta la cama.
-¡Aquí tiene a esta hermosura! -exclamó rebosante de alegría-. ¿Quiere usted cogerlo? ¿Se lo pongo a su lado?
-¿Está bien abrigado? -preguntó el médico-. Aquí hace muchísimo frío.
-Claro que está bien abrigado.
El bebé iba apretadamente envuelto en un chal de lana blanca, del que sólo sobresalía la cabecita sonrosada. La dueña de la fonda lo colocó con cuidado en la cama, al lado de la madre.
-Bueno, aquí lo tiene -dijo-. Ahora puede mirarlo todo lo que quiera.
-Creo que le gustará -dijo el médico, sonriendo-. Es un niño muy hermoso.
-¡Tiene unas manos preciosas! -exclamó la dueña de la fonda-. ¡Qué dedos tan largos y delicados!
La madre no se movió. Ni siquiera volvió la cabeza para mirar.
-¡Vamos!-exclamó la dueña de la fonda-.¡No le va a morder!
-Me da miedo mirar. No me atrevo a creer que tengo otro niño y que está bien.
-No sea usted tonta.
Muy despacio, la madre volvió la cabeza y miró la carita increíblemente serena que reposaba en la almohada, a su lado.
-¿Es éste mi niño?
-¡Claro!
-¡Pero..., pero si es muy guapo!
El médico se dio la vuelta, fue hasta la mesa y empezó a guardar sus cosas en el maletín. La madre, tumbada en la cama, miraba al niño, le sonreía, le tocaba y emitía ruiditos de contento.
-¡Hola, Adolfo! -susurraba-. ¡Hola, Adolfito mío...!
-¡Chiss!-dijo la dueña de la fonda-.¡Escuche! Creo que llega su marido.
El médico se dirigió a la puerta, la abrió y miró al pasillo.
-¿Señor Hitler?
-Sí, soy yo.
-Entre usted, por favor.
Un hombre bajo, de uniforme verde oscuro, entró en la habitación sin hacer ruido y miró a su alrededor.
-Le felicito-dijo el médico-. Tiene usted un hijo.
Aquel hombre llevaba bigote y unas patillas enormes, meticulosamente recortadas al estilo del emperador Francisco José, y apestaba a cerveza.
-¿Un hijo?
-Sí.
-¿Cómo está?
-Muy bien. Y su esposa también.
-Estupendo.
El padre se dio la vuelta y, con un andar curiosamente saltarín, se acercó a la cama en la que descansaba su mujer.
-Vamos a ver, Clara -dijo, sonriendo bajo el bigote-. ¿Qué tal ha ido todo?
Se inclinó para mirar al niño y siguió inclinándose con una serie de movimientos sincopados, hasta que su cara quedó a unos cuarenta centímetros de la cabeza de la criatura. La mujer estaba tumbada de lado, apoyada en la almohada, y lo observaba con una mirada suplicante.
-Tiene unos pulmones fantásticos -le hizo saber la dueña de la fonda-. Tendría usted que haberle oído gritar nada más llegar al mundo.
-Pero, por Dios, Clara...
-¿Qué pasa, cariño?
-¡Que éste es aún más pequeño que Otto!
El doctor dio rápidamente unos pasos hacia adelante.
-Este niño no tiene absolutamente nada anormal- dijo.
El marido se enderezó despacio, se separó de la cama y miró al médico. Parecía herido y desconcertado.
-No sirve de nada mentir, doctor -dijo-. Yo sé lo que pasa. Será lo de siempre.
-Haga el favor de escucharme -replicó el médico.
-¿Pero sabe usted lo que ocurrió con los otros, doctor?
-Tiene que olvidarse de los otros. Concédale a éste una oportunidad.
-¡Pero es tan pequeño y tan débil!
-¡Mire usted, señor mío, no es más que un recién nacido!
-Aun así...
-¿Qué es lo que quiere hacer? -gimió la dueña de la fonda-. ¿Cavarle la tumba?
-¡Basta ya!- exclamó el médico con brusquedad.
En aquel momento la madre se echó a llorar. Fuertes sollozos le sacudían el cuerpo. El doctor se acercó al marido y le puso una mano en el hombro.
-Sea bueno con ella, se lo ruego -susurró-. Es muy importante.
Apretó el hombro del marido con más fuerza y lo empujó disimuladamente hacia el borde de la cama. El marido dudaba. El médico apretó aún más, mientras le hacía gestos apremiantes con la mano. Por fin, el marido se agachó de mala gana y besó ligeramente a su mujer en la mejilla.
-Vamos, Clara -dijo-, deja de llorar.
-He rezado tanto para que viva, Alois...
-Ya.
-Durante meses he ido todos los días a la iglesia para pedir de rodillas que éste pueda vivir.
-Sí, Clara, ya lo sé.
-Tres hijos muertos es lo máximo que puedo soportar. ¿No te das cuenta?
-Sí.
-Tiene que vivir, Alois. Tiene que hacerlo. ¡Oh, Dios mío, ten misericordia de él!
-¿Cómo?
-Que tiene usted un hermoso hijo. Lo comprende, ¿verdad? Un hermoso niño. ¿Le ha oído llorar?
-¿Está bien, doctor?
-Claro que sí.
-Déjeme verlo, por favor.
-Lo verá usted en seguida.
-¿Está seguro de que se encuentra bien?
-Completamente seguro.
-¿Sigue llorando?
-Intente descansar. No debe preocuparse por nada.
-¿Por qué ha dejado de llorar, doctor? ¿Qué ha pasado?
-No se excite, por favor. Todo va bien.
-Quiero verle. Déjeme verle, se lo ruego.
-Querida señora -dijo el médico, dándole un golpecito en la mano-. Tiene usted un hermoso niño, fuerte y sano. ¿Es que no me cree?
-¿Qué está haciendo aquella mujer?
-Está poniendo guapo a su niño para que usted lo vea -dijo el doctor-. Sólo lo están lavando un poco. Tiene que darnos unos minutos.
-¿Me jura usted que está bien?
-Se lo juro. Ahora, recuéstese y relájese. Cierre los ojos. Eso es. Así está mejor. Buena chica...
-He rezado sin parar para que viva, doctor.
-¡Claro que vivirá! ¿De qué está usted hablando?
-Los otros no vivieron.
-¿Cómo?
-Ninguno de mis otros hijos ha sobrevivido, doctor.
El médico estaba al lado de la cama, mirando la cara pálida y exhausta de la joven. No la había visto hasta entonces. Ella y su esposo eran nuevos en la ciudad. La dueña de la fonda, que había ido a ayudar en el parto, le había dicho que el marido trabajaba en la aduana, en la frontera, y que habían llegado a la fonda sin avisar, hacía tres meses, con un baúl y una maleta. El marido era un borracho, según la dueña de la fonda; un borrachuzo chulo, arrogante y tiránico, pero la joven era amable y religiosa. Y estaba siempre muy triste. Nunca sonreía. En las pocas semanas que llevaban allí, la dueña de la fonda no la había visto sonreír ni una sola vez. También corría el rumor de que era el tercer matrimonio del marido, que su primera esposa había muerto y que la otra se había divorciado de él por razones bastante deshonrosas. Pero era sólo un rumor.
El médico se inclinó y tiró de la sábana para tapar el pecho de la paciente. -No debe preocuparse por nada -dijo amablemente-. Es un niño absolutamente normal.
-Eso mismo me dijeron de los otros. Pero los perdí a todos, doctor. En los últimos dieciocho meses he perdido a mis tres hijos, así que no puede usted reprocharme que esté preocupada.
-¿Tres?
-Éste es el cuarto... en cuatro años.
El médico movió, incómodo, los pies sobre el suelo desnudo.
-Doctor, no creo que sepa usted lo que supone perderlos a todos, a los tres, lentamente, uno a uno. Aún los estoy viendo. En este momento veo la cara de Gustavo tan claramente como si estuviera aquí, en la cama, a mi lado. Gustavo era un niño precioso, doctor, pero siempre estaba enfermo. Es terrible que siempre estén enfermos y no se pueda hacer nada para ayudarles.
-Sí, lo comprendo.
La mujer abrió los ojos, miró fijamente al médico unos segundos y los volvió a cerrar:
-La niña se llamaba Ida. Murió unos días antes de Navidad, hace sólo cuatro meses. Me gustaría que hubiera visto a Ida, doctor.
-Ahora tiene usted otro hijo.
-Pero Ida era tan guapa...
-Sí -dijo el médico-. Lo sé.
-¿Cómo puede usted saberlo? -exclamó.
-Estoy seguro de que era una niña preciosa, pero éste también lo es.
El doctor se separó de la cama, se dio la vuelta, fue hasta la ventana y se quedó mirando afuera. Era una tarde de abril, lluviosa y gris, y en la acera de enfrente vio los techos rojos de las casas y las enormes gotas de agua que se aplastaban contra las tejas.
-Ida tenía dos años, doctor... Era tan guapa que no podía dejar de mirarla, desde que la vestía por la mañana hasta que la acostaba por la noche. Entonces vivía aterrorizada de que le ocurriese algo a aquella criatura. Gustavo había muerto, y también el pequeño Otto; ella era lo único que me quedaba. A veces me levantaba por la noche, iba de puntillas hasta la cuna y le ponía el oído junto a la boca para comprobar que respiraba.
-Intente descansar -dijo el médico, volviendo a acercarse a la cama-. Por favor, intente descansar.
El rostro de la mujer estaba blanco y exangüe, con un ligero tinte gris azulado en torno a la nariz y la boca. Unos mechones de pelo húmedo le caían sobre la frente y se le pegaban a la piel.
-Cuando murió... Ya estaba embarazada otra vez cuando ocurrió aquello, doctor. Estaba de cuatro meses cuando murió Ida. «¡No lo quiero!», gritaba después del funeral. «¡No quiero tenerlo! ¡Ya he enterrado bastantes hijos!» Y mi marido... se paseaba entre los asistentes con un gran vaso de cerveza en la mano... Se volvió hacia mí y me dijo: «Tengo buenas noticias para ti, Clara, buenas noticias.» ¿Se lo imagina usted, doctor? Acabábamos de enterrar a nuestro tercer hijo y él, tan tranquilo, con un vaso de cerveza en la mano, me dice que tiene buenas noticias. «Hoy me han destinado a Brunau, así que ya puedes hacer el equipaje. Así empezarás desde cero, Clara. Es un sitio nuevo, y tendrás otro médico...»
-No hable usted más, se lo ruego.
-Usted es el médico nuevo, ¿no doctor?
-Sí.
-Y estamos en Brunau.
-Sí.
-Estoy asustada, doctor.
-Intente tranquilizarse.
-¿Qué posibilidades tiene el cuarto?
-Tiene usted que dejar de pensar en esas cosas.
-No lo puedo remediar. Estoy segura de que es algo hereditario, que hace que mis niños se mueran de ese modo. Tiene que ser eso.
-No diga tonterías.
-¿Sabe usted lo que me dijo mi marido cuando nació Otto, doctor? Entró en la habitación, miró la cuna en la que estaba el niño y dijo: «¿Por qué todos mis hijos tienen que ser tan pequeños y débiles?»
-Estoy seguro de que no dijo eso.
-Metió la cabeza en la cuna de Otto, como si estuviese examinando un insecto, y dijo: «Lo único que quiero saber es por qué no pueden ser mejores ejemplares. Es lo único que quiero saber.» Y tres días después Otto había muerto. Le bautizamos rápidamente. Y luego murió Gustavo. Y después Ida. Todos murieron, doctor..., y la casa se quedó vacía de repente.
-No piense ahora en eso.
-¿Éste es igual de pequeño?
-Es un niño normal.
-¿Pero pequeño?
-Un poco, sí, pero a veces los pequeños son mucho más fuertes que los grandes. Imagíneselo, señora Hitler, el año que viene por estas fechas estará casi aprendiendo a andar. ¿No es una idea maravillosa?
La mujer no contestó.
-Y dentro de dos años probablemente hablará por los codos y la volverá loca con su parloteo. ¿Ha decidido ya qué nombre ponerle?
-¿El nombre?
-Claro.
-No sé. No estoy segura. Creo que mi marido dijo que si era niño le pondríamos Adolfo.
-Entonces le llamarán Adolfo.
-Sí. A mi marido le gusta ese nombre porque se parece un poco a Alois. Él se llama Alois.
-Estupendo.
-¡Oh, no!- exclamó, incorporándose bruscamente sobre la almohada-. ¡Es lo mismo que me preguntaron cuando nació Otto! ¡Eso significa que se va a morir! ¿Quieren bautizarlo inmediatamente?
-Vamos, vamos- dijo el médico cogiéndola suavemente por los hombros-. Está usted completamente equivocada. Es que soy un viejo curioso, pero nada más. Me gusta hablar de nombres. Me parece que Adolfo es un nombre muy bonito, uno de mis favoritos. Mire, aquí le tenemos.
La dueña de la fonda, con el niño apretado contra su enorme pecho, atravesó majestuosamente la habitación y llegó hasta la cama.
-¡Aquí tiene a esta hermosura! -exclamó rebosante de alegría-. ¿Quiere usted cogerlo? ¿Se lo pongo a su lado?
-¿Está bien abrigado? -preguntó el médico-. Aquí hace muchísimo frío.
-Claro que está bien abrigado.
El bebé iba apretadamente envuelto en un chal de lana blanca, del que sólo sobresalía la cabecita sonrosada. La dueña de la fonda lo colocó con cuidado en la cama, al lado de la madre.
-Bueno, aquí lo tiene -dijo-. Ahora puede mirarlo todo lo que quiera.
-Creo que le gustará -dijo el médico, sonriendo-. Es un niño muy hermoso.
-¡Tiene unas manos preciosas! -exclamó la dueña de la fonda-. ¡Qué dedos tan largos y delicados!
La madre no se movió. Ni siquiera volvió la cabeza para mirar.
-¡Vamos!-exclamó la dueña de la fonda-.¡No le va a morder!
-Me da miedo mirar. No me atrevo a creer que tengo otro niño y que está bien.
-No sea usted tonta.
Muy despacio, la madre volvió la cabeza y miró la carita increíblemente serena que reposaba en la almohada, a su lado.
-¿Es éste mi niño?
-¡Claro!
-¡Pero..., pero si es muy guapo!
El médico se dio la vuelta, fue hasta la mesa y empezó a guardar sus cosas en el maletín. La madre, tumbada en la cama, miraba al niño, le sonreía, le tocaba y emitía ruiditos de contento.
-¡Hola, Adolfo! -susurraba-. ¡Hola, Adolfito mío...!
-¡Chiss!-dijo la dueña de la fonda-.¡Escuche! Creo que llega su marido.
El médico se dirigió a la puerta, la abrió y miró al pasillo.
-¿Señor Hitler?
-Sí, soy yo.
-Entre usted, por favor.
Un hombre bajo, de uniforme verde oscuro, entró en la habitación sin hacer ruido y miró a su alrededor.
-Le felicito-dijo el médico-. Tiene usted un hijo.
Aquel hombre llevaba bigote y unas patillas enormes, meticulosamente recortadas al estilo del emperador Francisco José, y apestaba a cerveza.
-¿Un hijo?
-Sí.
-¿Cómo está?
-Muy bien. Y su esposa también.
-Estupendo.
El padre se dio la vuelta y, con un andar curiosamente saltarín, se acercó a la cama en la que descansaba su mujer.
-Vamos a ver, Clara -dijo, sonriendo bajo el bigote-. ¿Qué tal ha ido todo?
Se inclinó para mirar al niño y siguió inclinándose con una serie de movimientos sincopados, hasta que su cara quedó a unos cuarenta centímetros de la cabeza de la criatura. La mujer estaba tumbada de lado, apoyada en la almohada, y lo observaba con una mirada suplicante.
-Tiene unos pulmones fantásticos -le hizo saber la dueña de la fonda-. Tendría usted que haberle oído gritar nada más llegar al mundo.
-Pero, por Dios, Clara...
-¿Qué pasa, cariño?
-¡Que éste es aún más pequeño que Otto!
El doctor dio rápidamente unos pasos hacia adelante.
-Este niño no tiene absolutamente nada anormal- dijo.
El marido se enderezó despacio, se separó de la cama y miró al médico. Parecía herido y desconcertado.
-No sirve de nada mentir, doctor -dijo-. Yo sé lo que pasa. Será lo de siempre.
-Haga el favor de escucharme -replicó el médico.
-¿Pero sabe usted lo que ocurrió con los otros, doctor?
-Tiene que olvidarse de los otros. Concédale a éste una oportunidad.
-¡Pero es tan pequeño y tan débil!
-¡Mire usted, señor mío, no es más que un recién nacido!
-Aun así...
-¿Qué es lo que quiere hacer? -gimió la dueña de la fonda-. ¿Cavarle la tumba?
-¡Basta ya!- exclamó el médico con brusquedad.
En aquel momento la madre se echó a llorar. Fuertes sollozos le sacudían el cuerpo. El doctor se acercó al marido y le puso una mano en el hombro.
-Sea bueno con ella, se lo ruego -susurró-. Es muy importante.
Apretó el hombro del marido con más fuerza y lo empujó disimuladamente hacia el borde de la cama. El marido dudaba. El médico apretó aún más, mientras le hacía gestos apremiantes con la mano. Por fin, el marido se agachó de mala gana y besó ligeramente a su mujer en la mejilla.
-Vamos, Clara -dijo-, deja de llorar.
-He rezado tanto para que viva, Alois...
-Ya.
-Durante meses he ido todos los días a la iglesia para pedir de rodillas que éste pueda vivir.
-Sí, Clara, ya lo sé.
-Tres hijos muertos es lo máximo que puedo soportar. ¿No te das cuenta?
-Sí.
-Tiene que vivir, Alois. Tiene que hacerlo. ¡Oh, Dios mío, ten misericordia de él!
El cinismo de los desmemoriados
El nazi apodado “El carnicero” contestaba a sus victimas en el juicio :
”Yo no me acuerdo de nada. Si se acuerdan ustedes el problema es de ustedes”.
“Soy padre de un hijo de 20 años, secuestrado, torturado, asesinado en 1976”.”Soy suegro de su esposa, secuestrada cuando tenía 19 años, trasladada de Buenos Aires a Montevideo encinta de ocho meses y medio y asesinada por la dictadura militar uruguaya dos meses después de dar a luz”.”Soy abuelo de una nieta de la que me robaron sus primeros 23 años de vida”.
El poeta Gelman sí lo recuerda.”Se van los dictadores y llegan los organizadores del olvido”.Entre los guardianes del olvido el poeta aludió a los militares que mantienen un pacto de silencio, a los policias que facilitan la huida o queman archivos y a la jerarquía de la Iglesia católica que custodia archivos que ayudarían a rescatar restos de desaparecidos.Los defensores del olvido olvidan que recordar nos hace humanos.
”Yo no me acuerdo de nada. Si se acuerdan ustedes el problema es de ustedes”.
“Soy padre de un hijo de 20 años, secuestrado, torturado, asesinado en 1976”.”Soy suegro de su esposa, secuestrada cuando tenía 19 años, trasladada de Buenos Aires a Montevideo encinta de ocho meses y medio y asesinada por la dictadura militar uruguaya dos meses después de dar a luz”.”Soy abuelo de una nieta de la que me robaron sus primeros 23 años de vida”.
El poeta Gelman sí lo recuerda.”Se van los dictadores y llegan los organizadores del olvido”.Entre los guardianes del olvido el poeta aludió a los militares que mantienen un pacto de silencio, a los policias que facilitan la huida o queman archivos y a la jerarquía de la Iglesia católica que custodia archivos que ayudarían a rescatar restos de desaparecidos.Los defensores del olvido olvidan que recordar nos hace humanos.
viernes, 28 de noviembre de 2008
Reflexión espiritual 38.Se estropeó la caldera.
Llamaron al timbre.Tosía. En estado penoso, puse una camiseta curiosa y me miré al espejo con lástima, serían las 10 de la mañana y no había ido a trabajar. Era el técnico, un joven hombre impecablemente vestido de azul marino, con pantalones llenos de bolsos útiles donde colgar herramientas y mirada prudente.
-Buenos días.
-¿Desde cuándo sale agua?-Se avecinaba un interrogatorio.
-Desde ayer, no estoy segura.
-La veo muy mal-No sabía si hablaba de la caldera o de mí misma.
-¿Pero tendrá arreglo?-dije con palpitaciones.
-Veremos.
-El problema está en el tubo, hay que picar para que no entre agua y dejarlo en posición ladeada.
-¿Y eso lo puede hacer usted mismo?
-No señora, yo arreglo la caldera.
Pensé en lo que me costaría que algún acróbata se deslizara por la pared del edificio para colocar un tubo exterior, pero me tranquilizó.
-Lo puede hacer desde dentro, pica la pared , una rebaja lateral y lo coloca , lo refuerza bien y está. Pero fíjese que está oxidada.
-¿Es casi nueva? –dije con mirada suplicante.
-El agua y la electrónica se llevan mal -dijo lapidario.
-Son 150 euros. Le recomiendo que se asegure. Al año son 72 ,07 euros y tiene derecho a la revisión y a la salida y…
Con la neurona que me funcionaba abrí el grifo y disfruté de una ducha caliente, mientras pensaba en los 120 euros que podrían ser 150 si no nos hubiésemos asociado a sabe dios qué, y seguí tosiendo.
-Buenos días.
-¿Desde cuándo sale agua?-Se avecinaba un interrogatorio.
-Desde ayer, no estoy segura.
-La veo muy mal-No sabía si hablaba de la caldera o de mí misma.
-¿Pero tendrá arreglo?-dije con palpitaciones.
-Veremos.
-El problema está en el tubo, hay que picar para que no entre agua y dejarlo en posición ladeada.
-¿Y eso lo puede hacer usted mismo?
-No señora, yo arreglo la caldera.
Pensé en lo que me costaría que algún acróbata se deslizara por la pared del edificio para colocar un tubo exterior, pero me tranquilizó.
-Lo puede hacer desde dentro, pica la pared , una rebaja lateral y lo coloca , lo refuerza bien y está. Pero fíjese que está oxidada.
-¿Es casi nueva? –dije con mirada suplicante.
-El agua y la electrónica se llevan mal -dijo lapidario.
-Son 150 euros. Le recomiendo que se asegure. Al año son 72 ,07 euros y tiene derecho a la revisión y a la salida y…
Con la neurona que me funcionaba abrí el grifo y disfruté de una ducha caliente, mientras pensaba en los 120 euros que podrían ser 150 si no nos hubiésemos asociado a sabe dios qué, y seguí tosiendo.
martes, 25 de noviembre de 2008
Labores Zen 1. Fregar los platos.
Busca un lugar silencioso y solitario, escoge a ser posible que el grifo del fregadero esté justo debajo de una ventana que de al verde campo , si no fuera así visualízalo mientras los cacharros en su posición de descanso se preparan para el baño matutino.
Evita las molestias de la temperatura extrema y si no funciona el calentador concéntrate en el sol y siente su poder .
Evita cualquier prenda de ropa que pueda oprimirte, un mandil sería perfecto. Si te apetece dejarlo todo y tumbarte , no lo hagas , espera el momento mágico en que el fairy se desliza sobre el estropajo manteniendo la fe en lo que haces ,y extiende los brazos con júbilo en ese suave vaivén jabonoso de rasca y rasca . Abre el grifo para disfrutar lentamente del momento culminante del aclarado.
Entonces ,cierra los ojos sin apretar demasiado los párpados y quédate totalmente inmóvil sintiendo el elemento agua entre tus dedos, aleja la tensión de tu vida y visualiza la contemplación de una hermosa puesta de sol desde una verde colina o tumbada sobre la limpia arena de una playa recibiendo la brisa del mar y el murmullo de las olas y acaricia lentamente esa pota quemada que se resiste a ceder . Una vez lapidada por las cálidas burbujas del detergente en comunión con la fuerza del Scott Brite inspira por la nariz lenta y profundamente contando hasta cinco ,mientras el resplandor de los tenedores y las cucharas te ciega los ojos.
Para sentir la plenitud repítelo por lo menos dos veces al día.
Evita las molestias de la temperatura extrema y si no funciona el calentador concéntrate en el sol y siente su poder .
Evita cualquier prenda de ropa que pueda oprimirte, un mandil sería perfecto. Si te apetece dejarlo todo y tumbarte , no lo hagas , espera el momento mágico en que el fairy se desliza sobre el estropajo manteniendo la fe en lo que haces ,y extiende los brazos con júbilo en ese suave vaivén jabonoso de rasca y rasca . Abre el grifo para disfrutar lentamente del momento culminante del aclarado.
Entonces ,cierra los ojos sin apretar demasiado los párpados y quédate totalmente inmóvil sintiendo el elemento agua entre tus dedos, aleja la tensión de tu vida y visualiza la contemplación de una hermosa puesta de sol desde una verde colina o tumbada sobre la limpia arena de una playa recibiendo la brisa del mar y el murmullo de las olas y acaricia lentamente esa pota quemada que se resiste a ceder . Una vez lapidada por las cálidas burbujas del detergente en comunión con la fuerza del Scott Brite inspira por la nariz lenta y profundamente contando hasta cinco ,mientras el resplandor de los tenedores y las cucharas te ciega los ojos.
Para sentir la plenitud repítelo por lo menos dos veces al día.
Juan Goytisolo
“El día en que todo haya sido olvidado y nuestros huesos se pudran lejos tal vez el uno del otro, nuestro amor parecerá todavía indispensable y justo frente al azar y la gratuidad de los otros, fortuitos siempre, eventuales, imprevistos, absurdos, a merced de la suerte, arbitrarios, inútiles, siempre aleatorios”
“Señas de identidad”
“Señas de identidad”
lunes, 24 de noviembre de 2008
Reflexión espiritual 35.Madres culpables.
La culpa es una cosa que se te mete en el alma y no te deja dormir, te puede acompañar de amigo invisible durante toda tu existencia o recordarla con humor de vez en cuando. las pequeñas culpas de guardar el chocolate , llegar tarde ,perder el trabajo, aquella paella que salió rara , engordar 10 kilos con los polvorones, no arreglar la estantería, ni fregar los platos ni limpiar los cristales en un año son pecata minuta.
La culpa en mayúscula aparece cuando tienes hijos . Cuando esos seres maravillosos que alegran tu vida y la llenan de cosas aparecen físicamente con su cabeza tronco extremidades y neuras , ahí empieza de verdad la culpa . Una madre normal con el instinto justo ,puede sentirse culpable del catarro , de una mala coordinación ojos - manos, de que les falte una uña, de la meningitis que casi los mata, culpable de que coman mucho o poco, de que se sientan tristes, de comprar leche sin calcio,de que no consigan sus sueños , de que no vayan con los deberes limpios y lleguen a la hora, de que no estudien y crezcan libres como el agua que corre o de que se queden en casa hasta los cuarenta.
Esta reflexión viene a cuento por la noticia del autobús que está funcionando en Londres para visualizar a los ateos y darse cuenta de lo pacíficos que fueron toda la vida sin creer en Dios. Recordé aquella losa que me regaló esa carne de mi carne una tarde de invierno ,cuando llegó triste del colegio con aquello de :
-¿Por qué me dijiste que el hombre viene del mono? Todos se rieron de mí en clase.
La culpa en mayúscula aparece cuando tienes hijos . Cuando esos seres maravillosos que alegran tu vida y la llenan de cosas aparecen físicamente con su cabeza tronco extremidades y neuras , ahí empieza de verdad la culpa . Una madre normal con el instinto justo ,puede sentirse culpable del catarro , de una mala coordinación ojos - manos, de que les falte una uña, de la meningitis que casi los mata, culpable de que coman mucho o poco, de que se sientan tristes, de comprar leche sin calcio,de que no consigan sus sueños , de que no vayan con los deberes limpios y lleguen a la hora, de que no estudien y crezcan libres como el agua que corre o de que se queden en casa hasta los cuarenta.
Esta reflexión viene a cuento por la noticia del autobús que está funcionando en Londres para visualizar a los ateos y darse cuenta de lo pacíficos que fueron toda la vida sin creer en Dios. Recordé aquella losa que me regaló esa carne de mi carne una tarde de invierno ,cuando llegó triste del colegio con aquello de :
-¿Por qué me dijiste que el hombre viene del mono? Todos se rieron de mí en clase.
sábado, 22 de noviembre de 2008
"Pequeño vals vienés", Federico García Lorca y Leonard Cohen
En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.
Este vals, este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.
Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.
En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados,
hay frescas guirnaldas de llanto.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.
Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals, este vals del "Te quiero siempre".
En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orillas tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.
"Me lo decía mi abuelito" de José Agustín Goytisolo
Me lo decía mi abuelito,
me lo decía mi papá,
me lo dijeron muchas veces
y lo olvidaba muchas más.
Trabaja niño no te pienses
que sin dinero vivirás.
Junta el esfuerzo y el ahorro
ábrete paso, ya verás,
como la vida te depara
buenos momentos. Te alzarás
sobre los pobres y mezquinos
que no han sabido descollar.
Me lo decía mi abuelito
me lo decía mi papá
me lo dijeron muchas veces
y lo olvidaba muchas más.
La vida es lucha despiadada
nadie te ayuda, así, no más,
y si tú solo no adelantas,
te irán dejando, atrás, atrás.
¡Anda muchacho y dale duro!
La tierra toda, el sol y el mar,
son para aquellos que han sabido
sentarse sobre los demás.
Me lo decía mi abuelito
me lo decía mi papá
me lo dijeron muchas veces
y lo he olvidado siempre más.
. . .
José Agustín Goytisolo (1928-1999)
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