Respirar hondo
Y buscar el sol debajo de las piedras.
La casa de las babayagas
sábado, 20 de junio de 2009
domingo, 14 de junio de 2009
Reflexión espiritual 63.Frayaos.
Frayaos
Escampla la borrina ,
medra la yerba
Y medra, medra, medra…
Y la maquinona tira mal
dexandonos el cadril y la pantorriella empatonaos
como vacas estrapallaes contra el AVE.
Esta yerba estrábica focicona y monárquica va matanos un dia.
Leyes de la estupidez
1)En cada uno de nosotros hay un factor de estupidez, el cual siempre es más grande de lo que suponemos.
2)Una persona estúpida es aquella que causa pérdidas a otra persona o grupo de personas sin obtener ninguna ganancia para sí mismo e incluso incurriendo en pérdidas.
3)Cuando la estupidez de una persona se combina con la estupidez de otras, el impacto crece de manera geométrica --es decir, por multiplicación, no adición, de los factores individuales de estupidez.
4)La combinación de la inteligencia en diferentes personas tiene menos impacto que la combinación de la estupidez, porque (Cuarta Ley de Cipolla) " la gente no estúpida tiende siempre a subestimar el poder de daño que tiene la gente estúpida".
Giancarlo Livraghi
2)Una persona estúpida es aquella que causa pérdidas a otra persona o grupo de personas sin obtener ninguna ganancia para sí mismo e incluso incurriendo en pérdidas.
3)Cuando la estupidez de una persona se combina con la estupidez de otras, el impacto crece de manera geométrica --es decir, por multiplicación, no adición, de los factores individuales de estupidez.
4)La combinación de la inteligencia en diferentes personas tiene menos impacto que la combinación de la estupidez, porque (Cuarta Ley de Cipolla) " la gente no estúpida tiende siempre a subestimar el poder de daño que tiene la gente estúpida".
Giancarlo Livraghi
La mano larga
Durante 2008 se presentaron en Asturias 2.387 denuncias por violencia de género, un 24 por ciento más que el año anterior.
Los hombres de los 80 tienen la mano larga
Veintidós menores fueron protegidas de sus novios por orden judicial en Asturias en 2008
Los hombres de los 80 tienen la mano larga
Veintidós menores fueron protegidas de sus novios por orden judicial en Asturias en 2008
"Libertad" una palabra de antes
PAUL ELUARD(1895-1952)
LIBERTAD
En mis cuadernos escolares
en mi pupitre y en los árboles
en la arena en la nieve
yo escribo tu nombre.
En todas las páginas leídas,
en todas las páginas blancas
piedra sangre papel o ceniza
Yo escribo tu nombre.
En las estampas doradas
en las armas de los guerreros
en la corona de los reyes
yo escribo tu nombre.
En la jungla y el desierto
en los nidos en la retama
en el eco de mi infancia
yo escribo tu nombre.
En la maravilla de las noches
en el pan blanco de los días
en las estaciones novias
yo escribo tu nombre
En todos mis trapos de azul
en el estanque sol enmohecido
en el lago luna viva
yo escribo tu nombre.
En los campos en el horizonte
en las alas de los pájaros
y en el molino de las sombras;
yo escribo tu nombre.
En cada bocanada de la aurora
en el mar de los barcos
en la loca montaña,
yo escribo tu nombre.
En el musgo de las nubes
en el sudor de la tormenta
en la lluvia densa y desabrida
yo escribo tu nombre.
En las formas centellantes
en las campanas de colores
en la verdad física
yo escribo tu nombre.
En los senderos despiertos
en los caminos desplegados
en las plazas desbordantes
yo escribo tu nombre.
En la lámpara que se enciende
en la lámpara que se apaga
en mis casas reunidas
yo escribo tu nombre.
En el fruto dividido
del espejo y de mi cuarto
en mi lecho, caracol vacío
yo escribo tu nombre.
En mi perro goloso y tierno
en sus orejas enhiestas
en su pata torpe
yo escribo tu nombre.
En el trampolín de mi puerta,
en los objetos familiares
en la oleada del fuego bendito
yo escribo tu nombre.
En toda carne entregada
en la frente de mis amigos
en cada mano que se tiende
yo escribo tu nombre.
En el cristal de las sorpresas
en los labios atentos
por encima del silencio
yo escribo tu nombre.
En mis refugios destruidos
en mis faros derrumbados
en los muros de mi tedio
yo escribo tu nombre.
En la ausencia sin deseos
en la soledad desnuda
en los peldaños de la muerte
yo escribo tu nombre.
En la salud recobrada
en el peligro desaparecido
en la esperanza olvidada
yo escribo tu nombre
Y en el poder de una palabra
empiezo de nuevo mi vida
He nacido para conocerte
Para nombrarte
LIBERTAD
domingo, 7 de junio de 2009
jueves, 4 de junio de 2009
Romance del Duero
Quién pudiera como tú,
a la vez quieto y en marcha,
cantar siempre el mismo verso
pero con distinta agua.
Gerardo Diego
a la vez quieto y en marcha,
cantar siempre el mismo verso
pero con distinta agua.
Gerardo Diego
miércoles, 3 de junio de 2009
lunes, 1 de junio de 2009
Flor
Es difícil hablar de Flor,
difícil saber lo que nos quema por dentro,
imaginar los últimos infiernos
en sus ojos claros y confusos .
Hoy en el correo llegó la noticia del suicidio,
una sacudida que suena a paz.
difícil saber lo que nos quema por dentro,
imaginar los últimos infiernos
en sus ojos claros y confusos .
Hoy en el correo llegó la noticia del suicidio,
una sacudida que suena a paz.
sábado, 30 de mayo de 2009
Reflexión espiritual 62.El cielo de Oviedo es azul.
Hoy el cielo de Oviedo es azul. Hoy por fin salió el sol, un sol limpio como los de Andalucía,Canarias, Castilla, Castellón de la Plana, un huevo frito en el mapa del tiempo, el sol. 28 grados marcaba el mercurio en Oviedo. Un día para desempolvar la toalla ,la sombrilla y la crema protectora del 57 .
Pero Asturias es Asturias y a punto de pisar la arena nos envuelve esa neblina prieta, rellugada, afosquecía, turbona, emborrinada, zurría y tapecía que hizo las delicias del perro ,atopándonos a palpu.
Pero Asturias es Asturias y a punto de pisar la arena nos envuelve esa neblina prieta, rellugada, afosquecía, turbona, emborrinada, zurría y tapecía que hizo las delicias del perro ,atopándonos a palpu.
Cántico del destino
Mira el paso escondido de la luz, el sigilo del campo,
la vigilia del agua que el silencio hermosea,
la maravilla cándida del cielo entre los pinos,
el reposo admirable, la tranquila alabanza que es aroma en las cosas.
Mira el polvo y verás que es la niebla el camino.
Luis Rosales
la vigilia del agua que el silencio hermosea,
la maravilla cándida del cielo entre los pinos,
el reposo admirable, la tranquila alabanza que es aroma en las cosas.
Mira el polvo y verás que es la niebla el camino.
Luis Rosales
jueves, 28 de mayo de 2009
domingo, 24 de mayo de 2009
Reflexión espiritual 60.El enredo de las psicologías.
Hubo un tiempo en que luchamos por una universidad gratuita donde el saber fuera de todos y para todos. Donde la sanidad no tuviera chequera, y todos pudiesen resolver sus grandes y pequeñas ansiedades con los impuestos de todos. Se luchaba por democratizar ,contra los priviliegios de las clases pudientes que disponían del médico en casa y tutor a domicilio.
Conseguimos , gracias a la lucha de muchas generaciones la educación gratuita hasta los 16 y esperamos que se extienda a la universidad con becas generalizadas, estudios de calidad, investigaciones serias que justifiquen ese pago que hacemos entre todos con nuestros impuestos y los 10 euros por crédito.
Pero la privatización y el comercio de los cursos se extienden como un mal endiabladamente perverso entre los que manejan el mundo del crecimiento personal. El dinero es energía, debe fluir, y con palabras enredosas , técnicas humanistas confusas y bellos cuerpos, se alejan años luz del trabajador/a estresado que necesita entregar 15 pizzas al día para sacar 10 euros, o limpiar tres casas para llegar a fin de mes ,autoexcluido sin remedio con los precios de este mercado.
Teniendo en cuenta que en el mundo de los facilitadores la universidad y los títulos no son importantes llama la atención los currículos que se encuentran en internet:
Un solo señor es Experto en Homeopatía, Naturopatía, Bioenergía y Masaje Bioenergético, Reiki Usui y Tibetano III, Chikung, Psicología de los Eneatipos, Psicoterapia Gestalt y movimiento, Psicoterapia Omnírica, Tarot Psicológico, Masaje emocional, Constelaciones Familiares y Sistémicas...
Los cursos y rituales que puedes añadir al carrito de la compra tienen estos precios:
FLORES DE BACH I .1 día 100 euros.
Un taller de fin de semana conectando con la fuerza de nuestro sistema familiar: 290,00 €
CREER A CREAR :para conseguir sus deseos y objetivos revisando las creencias que le limitan y otros aspectos del proceso de creación:150,00 €
RITUAL DE SAN JUAN :Ritual ancestral para dejar atrás el pasado y todo cuanto nos supone un lastre: 20,00 €
TALLER donde acercarnos a conocimientos básicos para entender y desarrollar la propia senda chamánica.1 día : 95,00 €
ESENCIAS FLORALES 110 €
CONSTELACIONES FAMILIARES, solo participante (no constela) : 20,00 €
CONSTELACIONES FAMILIARES, participante que constela 80,00 €
TALLER práctico donde se aprende a autohipnotizarse para mejorar la autoestima, aprendiendo también a crear frases autosugestivas personales: 60,00 € .
También hay regalos, que invitan a pensar: "Todos aquellos alumnos que acrediten haber superado un mínimo de 280 horas de formación especializada en terapias manuales recibirán gratis el diploma de Máster en Terapias Manuales y Complementarias".
Tela.
Conseguimos , gracias a la lucha de muchas generaciones la educación gratuita hasta los 16 y esperamos que se extienda a la universidad con becas generalizadas, estudios de calidad, investigaciones serias que justifiquen ese pago que hacemos entre todos con nuestros impuestos y los 10 euros por crédito.
Pero la privatización y el comercio de los cursos se extienden como un mal endiabladamente perverso entre los que manejan el mundo del crecimiento personal. El dinero es energía, debe fluir, y con palabras enredosas , técnicas humanistas confusas y bellos cuerpos, se alejan años luz del trabajador/a estresado que necesita entregar 15 pizzas al día para sacar 10 euros, o limpiar tres casas para llegar a fin de mes ,autoexcluido sin remedio con los precios de este mercado.
Teniendo en cuenta que en el mundo de los facilitadores la universidad y los títulos no son importantes llama la atención los currículos que se encuentran en internet:
Un solo señor es Experto en Homeopatía, Naturopatía, Bioenergía y Masaje Bioenergético, Reiki Usui y Tibetano III, Chikung, Psicología de los Eneatipos, Psicoterapia Gestalt y movimiento, Psicoterapia Omnírica, Tarot Psicológico, Masaje emocional, Constelaciones Familiares y Sistémicas...
Los cursos y rituales que puedes añadir al carrito de la compra tienen estos precios:
FLORES DE BACH I .1 día 100 euros.
Un taller de fin de semana conectando con la fuerza de nuestro sistema familiar: 290,00 €
CREER A CREAR :para conseguir sus deseos y objetivos revisando las creencias que le limitan y otros aspectos del proceso de creación:150,00 €
RITUAL DE SAN JUAN :Ritual ancestral para dejar atrás el pasado y todo cuanto nos supone un lastre: 20,00 €
TALLER donde acercarnos a conocimientos básicos para entender y desarrollar la propia senda chamánica.1 día : 95,00 €
ESENCIAS FLORALES 110 €
CONSTELACIONES FAMILIARES, solo participante (no constela) : 20,00 €
CONSTELACIONES FAMILIARES, participante que constela 80,00 €
TALLER práctico donde se aprende a autohipnotizarse para mejorar la autoestima, aprendiendo también a crear frases autosugestivas personales: 60,00 € .
También hay regalos, que invitan a pensar: "Todos aquellos alumnos que acrediten haber superado un mínimo de 280 horas de formación especializada en terapias manuales recibirán gratis el diploma de Máster en Terapias Manuales y Complementarias".
Tela.
jueves, 21 de mayo de 2009
Reflexión espiritual 59. La Talasoterapia
El beneficio y peligro de la ignorancia es no llegar a conocer . Pero si un día te sorprende el gusanillo de la curiosidad, compras un gorro de baño, sacudes el bañador, cruzas una puerta, te das a la aventura del agua marina abandonando el cuerpo al sentido del tacto y entras en un centro de talasoterapia , la suerte está echada .
Si una vez allí, colocas el cuello en un chorro y los dedos del pie en otro , te tiras a la bartola en una piscina de colorines con música vibracional y sucumbes a la burbuja gigante que te sostiene la barriga en un alto absorbiendo sabe dios, cuantos minerales desconocidos y benefactores. Si a las tres horas sales arrugada , pálida - virginal y lees en algún folleto que Hipócrates y las egipcias ya curaban así sus reumatismos crónicos, procesos asmáticos y menopáusicos. Si mientras visualizas el sofá de tu casa, caminas sonámbula por una calle cualquiera perdiendo neuronas felizmente entre endorfina y endorfina .
Entonces compañera,estás perdida.
Si una vez allí, colocas el cuello en un chorro y los dedos del pie en otro , te tiras a la bartola en una piscina de colorines con música vibracional y sucumbes a la burbuja gigante que te sostiene la barriga en un alto absorbiendo sabe dios, cuantos minerales desconocidos y benefactores. Si a las tres horas sales arrugada , pálida - virginal y lees en algún folleto que Hipócrates y las egipcias ya curaban así sus reumatismos crónicos, procesos asmáticos y menopáusicos. Si mientras visualizas el sofá de tu casa, caminas sonámbula por una calle cualquiera perdiendo neuronas felizmente entre endorfina y endorfina .
Entonces compañera,estás perdida.
domingo, 17 de mayo de 2009
Despedida a Ramón
Cuando la media del pueblo está en 80 años
desaparecer a los 69 ,es demasiado pronto,
y los pueblos pequeños soportan mal las pérdidas,
ausencias que se llevan parte de nuestra historia .
A Ramón se le rompió el corazón camino del puerto
y con él se va la presencia del trabajo solitario ,
el viejo Land Rover y la sonrisa de Olguita .
Hoy el pueblo está de luto
Y el dolor silencioso se oye a gritos.
Entre rezos y llantos se paró el tiempo.
desaparecer a los 69 ,es demasiado pronto,
y los pueblos pequeños soportan mal las pérdidas,
ausencias que se llevan parte de nuestra historia .
A Ramón se le rompió el corazón camino del puerto
y con él se va la presencia del trabajo solitario ,
el viejo Land Rover y la sonrisa de Olguita .
Hoy el pueblo está de luto
Y el dolor silencioso se oye a gritos.
Entre rezos y llantos se paró el tiempo.
domingo, 10 de mayo de 2009
Mariza
“Chuva “
As coisas vulgares que há na vida
não deixam saudades
só as lembranças que doem
ou fazem sorrir
Há gente que fica na história
da história da gente
e outras de quem nem o nome
lembramos ouvir
São emoções que dão vida
à saudade que trago
aquelas que tive contigo
e acabei por perder
Há dias que marcam a alma
e a vida da gente
e aquele em que tu me deixaste
não posso esquecer
A chuva molhava-me o rosto
gelado e cansado
as ruas que a cidade tinha
já eu percorrera
Ai... meu choro de moça perdida
gritava à cidade
que o fogo do amor sob chuva
há instantes morrera
A chuva ouviu e calou
meu segredo à cidade
e eis que ela bate no vidro
trazendo a saudade
Composición: Jorge Fernando
jueves, 7 de mayo de 2009
Machos viejos
PEDRO DE SILVA
La más cautivadora y letal de las drogas es la nostalgia, una endorfina que pone sus huevos en un lugar preciso del cerebro. Leo ayer, en la misma página del diario, el último capítulo de tres historias: Woody Allen, Roman Polanski y Silvio Berlusconi. ¿Cuál puede ser, sino la melancolía, la fuente de esa pasión por las jovencitas en fase de ninfa? Occidente es el pueblo de los adoradores de la caída del sol, pero en toda adoración hay un intento de conjurar el miedo que nos provoca aquello que adoramos. Occidente huye de la puesta de sol, no quiere envejecer, se agarra a la juventud con la desesperación con la que un náufrago se abraza a su salvador. Es la nostalgia del recuerdo del sol en lo más alto. La fuerza de atracción de la memoria suplantando a la fuerza del deseo. Machos nostálgicos, patéticos, irredimibles. La droga de la nostalgia tiene difícil deshabituación.
La Nueva España
7-5-2009
La más cautivadora y letal de las drogas es la nostalgia, una endorfina que pone sus huevos en un lugar preciso del cerebro. Leo ayer, en la misma página del diario, el último capítulo de tres historias: Woody Allen, Roman Polanski y Silvio Berlusconi. ¿Cuál puede ser, sino la melancolía, la fuente de esa pasión por las jovencitas en fase de ninfa? Occidente es el pueblo de los adoradores de la caída del sol, pero en toda adoración hay un intento de conjurar el miedo que nos provoca aquello que adoramos. Occidente huye de la puesta de sol, no quiere envejecer, se agarra a la juventud con la desesperación con la que un náufrago se abraza a su salvador. Es la nostalgia del recuerdo del sol en lo más alto. La fuerza de atracción de la memoria suplantando a la fuerza del deseo. Machos nostálgicos, patéticos, irredimibles. La droga de la nostalgia tiene difícil deshabituación.
La Nueva España
7-5-2009
martes, 5 de mayo de 2009
Una vida
Un cabrilleo de agua y sol en el mar, o quizá en una piscina. El cuerpo caliente y esponjoso como pan recién hecho.
Sombras en la noche, una pesadilla. Las manos de tu madre encendiendo el mundo, disolviendo los monstruos. Ordenando las cosas.
Carreras jadeantes, frenéticas risas, juegos de niñez en patios retumbantes.
Melancolía aguda de lo aún no vivido. Intuición adolescente del resto de tu vida. Deliciosa tristeza.
La carne, un tesoro. El vertiginoso misterio de los cuerpos. El amor estallando como una supernova y dejándote ciego.
Y también el desamor: un agujero.
Una noche de agosto en pleno campo, un alboroto de cigarras, una luna llena de color naranja que parece el decorado de un teatrillo japonés, el tiempo por una vez piadosamente detenido. La plenitud, que siempre es sencilla.
Mirar a un amigo, mirar a tu amante y ver en sus ojos el pasado común. Contemplarte en los otros como en un espejo.
La serenidad que llega tras las lágrimas. Y también todas las risas compartidas, los momentos de juego, las carcajadas dichosas.
Todos los libros leídos, las músicas gozadas, los besos recibidos. Y una conversación una tarde de invierno comiendo chocolate frente a la chimenea.
La alegría de vivir. Y la fugaz y espléndida belleza.
Una noche de angustia. Intuición de la muerte. Una mano en la tuya. La cama es una balsa en mitad del naufragio.
Una novela leída al lado del lecho de un enfermo mientras llueve.
Torbellinos de polvo en un rayo de sol, un universo ínfimo.
Un cabrilleo de agua. El último chispazo.
Esta poca cosa, o esta enormidad, es una vida.
Rosa Montero
EL PAÍS
05/05/2009
Sombras en la noche, una pesadilla. Las manos de tu madre encendiendo el mundo, disolviendo los monstruos. Ordenando las cosas.
Carreras jadeantes, frenéticas risas, juegos de niñez en patios retumbantes.
Melancolía aguda de lo aún no vivido. Intuición adolescente del resto de tu vida. Deliciosa tristeza.
La carne, un tesoro. El vertiginoso misterio de los cuerpos. El amor estallando como una supernova y dejándote ciego.
Y también el desamor: un agujero.
Una noche de agosto en pleno campo, un alboroto de cigarras, una luna llena de color naranja que parece el decorado de un teatrillo japonés, el tiempo por una vez piadosamente detenido. La plenitud, que siempre es sencilla.
Mirar a un amigo, mirar a tu amante y ver en sus ojos el pasado común. Contemplarte en los otros como en un espejo.
La serenidad que llega tras las lágrimas. Y también todas las risas compartidas, los momentos de juego, las carcajadas dichosas.
Todos los libros leídos, las músicas gozadas, los besos recibidos. Y una conversación una tarde de invierno comiendo chocolate frente a la chimenea.
La alegría de vivir. Y la fugaz y espléndida belleza.
Una noche de angustia. Intuición de la muerte. Una mano en la tuya. La cama es una balsa en mitad del naufragio.
Una novela leída al lado del lecho de un enfermo mientras llueve.
Torbellinos de polvo en un rayo de sol, un universo ínfimo.
Un cabrilleo de agua. El último chispazo.
Esta poca cosa, o esta enormidad, es una vida.
Rosa Montero
EL PAÍS
05/05/2009
sábado, 2 de mayo de 2009
Centro Comercial
Si una luz simboliza la esperanza,
múltiples luces ¿simbolizan
múltiples esperanzas? O acaso
la desesperación…
Ángel González
múltiples luces ¿simbolizan
múltiples esperanzas? O acaso
la desesperación…
Ángel González
Reflexión espiritual 58.A ver si hay suerte.
A ver si hay suerte y el día de la madre me ayudan a limpiar aquello.
La madre
La madre
Reflexión espiritual 57.Tiramos el ordenador.
Por fin tiramos el ordenador al cementerio de los ordenadores
llevándose con él parte de nuestra vida, no hubo manera.
Resistió como un valiente hasta el último momento: polvo,insultos,correos,golpes,virus,programas sospechosos,antiguas fotos,agua, carpetas infectadas ,archivos repetidos , pesados maletines.
Un día se cansó y se lo llevó todo al otro barrio para siempre jamás.Amén.
llevándose con él parte de nuestra vida, no hubo manera.
Resistió como un valiente hasta el último momento: polvo,insultos,correos,golpes,virus,programas sospechosos,antiguas fotos,agua, carpetas infectadas ,archivos repetidos , pesados maletines.
Un día se cansó y se lo llevó todo al otro barrio para siempre jamás.Amén.
viernes, 1 de mayo de 2009
Cambia todo cambia
Cambia lo superficial
Cambia también lo profundo
Cambia el modo de pensar
Cambia todo en este mundo
Cambia el clima con los años
Cambia el pastor su rebaño
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño
Cambia el mas fino brillante
De mano en mano su brillo
Cambia el nido el pajarillo
Cambia el sentir un amante
Cambia el rumbo el caminante
Aúnque esto le cause daño
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño
Cambia todo cambia
Cambia todo cambia
Cambia todo cambia
Cambia todo cambia
Cambia el sol en su carrera
Cuando la noche subsiste
Cambia la planta y se viste
De verde en la primavera
Cambia el pelaje la fiera
Cambia el cabello el anciano
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño
Pero no cambia mi amor
Por mas lejos que me encuentre
Ni el recuerdo ni el dolor
De mi pueblo y de mi gente
Lo que cambió ayer
Tendrá que cambiar mañana
Así como cambio yo
En esta tierra lejana
Cambia todo cambia
Cambia todo cambia
Cambia todo cambia
Cambia todo cambia
Pero no cambia mi amor...
miércoles, 29 de abril de 2009
domingo, 26 de abril de 2009
miércoles, 22 de abril de 2009
Claudio Rodríguez
Lo que antes era exacto ahora no encuentra
su sitio.No lo encuentra y es de día,
y va volado como desde lejos
el manantial, que suena a luz perdida.
Libro Tercero
(Con marzo)
su sitio.No lo encuentra y es de día,
y va volado como desde lejos
el manantial, que suena a luz perdida.
Libro Tercero
(Con marzo)
martes, 21 de abril de 2009
Elocuente
"Un profesor trató de impedir que un alumno usara la calculadora. La respuesta del alumno fue la siguiente: si me demuestras que eres capaz de hacer fuego con dos palos, apagaré la calculadora. Elocuente.
Si miramos hacia el futuro, la Generación X (juegos), la Generación Net (Internet) y la Generación Pulgar (SMS, mando a distancia) están acostumbradas a ser protagonistas activos de sus propias historias. El aprendizaje lineal tiene problemas con cerebros que han crecido en el hipertexto, en la no secuencialidad, en el PC y los juegos y en surfear en Internet. Escuchar es complicado y muchas veces aburrido. Por esa razón a los niños no les agrada el colegio, no por difícil sino porque se aburren. Cuando escuchas, es fácil distraerse, el cerebro vuela y uno se pone a pensar en otras cosas que le interesan o le preocupan. Y escuchar también es más cómodo, requiere mucho menos esfuerzo. Sin embargo, hacer es divertido. Cuando haces te involucras, lo que estás haciendo te pertenece, es algo tuyo. Cuando haces, tienes los 5 sentidos en ello, no te distraes ni te desconectas tan fácilmente. Pero al mismo tiempo hay que vencer la pereza, hay que esforzarse, hay que trabajar, nadie puede aprender por nosotros como nadie puede comer o dormir por nosotros. Es un fenómeno personal e intransferible.
Vivimos en un mundo que opera a una velocidad endiablada, cada vez deja menos tiempo para reflexionar y para el pensamiento crítico. Esto ocurre así, lo queramos o no y por tanto debemos hacer un esfuerzo especial para que la reflexión forme parte del aprendizaje.
El ordenador es un “doing device”, un aparato para hacer cosas y no para pasar páginas ni para escuchar pasivamente. Para eso ya está la televisión que además te trata de dominar, te emite, te arremete, te deniega el control, apenas es interactiva y casi te “obliga” a cambiar de canal cada 10 segundos. La televisión emite lo que ella quiere que veas, no lo que tú quieres ver, es manipuladora y como defensa nació el zapping. Ante un ordenador es casi imposible dormirse, permanecer pasivos, es más difícil aburrirse. Incluso la postura en el asiento es diferente, es impensable usar un ordenador tumbado en un sofá. El PC nos invita a actuar, a hacer y tenemos el poder de elegir el camino que nos interesa, podemos decidir. Ahora bien, pulsar iconos no es sinónimo de Interactivo. La interactividad no está en el click sino en el think.
Hay una estadística que señala que en los próximos diez años, el 80% de las tecnologías utilizadas hoy en día serán obsoletas y que en promedio, un ciudadano medio de nuestra generación se desempeñará en al menos 12 trabajos diferentes a lo largo de su vida.
Hace no mucho tiempo, era habitual que un joven aprendiese una serie de habilidades que con seguridad le servirían para desempeñarse durante toda su vida. Las cosas han cambiado mucho. Necesitamos un enfoque diferente para preparar a los jóvenes actuales para un mundo donde la mayoría de los profesionales realizan trabajos que ni siquiera existían cuando nacieron.
Vivimos en un mundo en continua transformación donde los “supervivientes” son los más capaces de adaptarse, es decir, los que aprenden a cambiar. El conocimiento lleva fecha de caducidad y hay que renovarlo constantemente. La tecnología hace ya tiempo que juega un papel preponderante y, en el futuro, su presencia y relevancia sólo va a aumentar.
Hubo una época donde la misión de la escuela era básicamente proveer formación en lo que los anglosajones denominan las 3 R (read, write, artithmetic). Hoy ya no le podemos pedir a la escuela que enseñe a memorizar y recordar sino a encontrar, usar y aplicar información, pensar críticamente, razonar, decidir y en definitiva innovar. El entorno ha cambiado. La escuela tiene que preparar gente adecuada para este nuevo entorno. Antes existía una carestía de información y quien disponía de ella tenía una ventaja incomparable. Hoy la información es excesiva, abundante, de rápida caducidad, nos abruma, ya no es una ventaja. Ahora la falta de conocimiento viene más por la sobredosis de información que por su ausencia. Antes importaba recopilar el máximo de información, hoy importa procesarla adecuadamente. Antes una carrera universitaria significaba trabajo para toda la vida. Hoy sabemos que el aprendizaje tiene que ser permanente. Antes había una edad para estudiar y otra para trabajar. Ahora sabemos que no dejaremos de estudiar durante toda nuestra vida".
e-learning y los 7 pecados capitales
Javier Martinez Aldanondo
Si miramos hacia el futuro, la Generación X (juegos), la Generación Net (Internet) y la Generación Pulgar (SMS, mando a distancia) están acostumbradas a ser protagonistas activos de sus propias historias. El aprendizaje lineal tiene problemas con cerebros que han crecido en el hipertexto, en la no secuencialidad, en el PC y los juegos y en surfear en Internet. Escuchar es complicado y muchas veces aburrido. Por esa razón a los niños no les agrada el colegio, no por difícil sino porque se aburren. Cuando escuchas, es fácil distraerse, el cerebro vuela y uno se pone a pensar en otras cosas que le interesan o le preocupan. Y escuchar también es más cómodo, requiere mucho menos esfuerzo. Sin embargo, hacer es divertido. Cuando haces te involucras, lo que estás haciendo te pertenece, es algo tuyo. Cuando haces, tienes los 5 sentidos en ello, no te distraes ni te desconectas tan fácilmente. Pero al mismo tiempo hay que vencer la pereza, hay que esforzarse, hay que trabajar, nadie puede aprender por nosotros como nadie puede comer o dormir por nosotros. Es un fenómeno personal e intransferible.
Vivimos en un mundo que opera a una velocidad endiablada, cada vez deja menos tiempo para reflexionar y para el pensamiento crítico. Esto ocurre así, lo queramos o no y por tanto debemos hacer un esfuerzo especial para que la reflexión forme parte del aprendizaje.
El ordenador es un “doing device”, un aparato para hacer cosas y no para pasar páginas ni para escuchar pasivamente. Para eso ya está la televisión que además te trata de dominar, te emite, te arremete, te deniega el control, apenas es interactiva y casi te “obliga” a cambiar de canal cada 10 segundos. La televisión emite lo que ella quiere que veas, no lo que tú quieres ver, es manipuladora y como defensa nació el zapping. Ante un ordenador es casi imposible dormirse, permanecer pasivos, es más difícil aburrirse. Incluso la postura en el asiento es diferente, es impensable usar un ordenador tumbado en un sofá. El PC nos invita a actuar, a hacer y tenemos el poder de elegir el camino que nos interesa, podemos decidir. Ahora bien, pulsar iconos no es sinónimo de Interactivo. La interactividad no está en el click sino en el think.
Hay una estadística que señala que en los próximos diez años, el 80% de las tecnologías utilizadas hoy en día serán obsoletas y que en promedio, un ciudadano medio de nuestra generación se desempeñará en al menos 12 trabajos diferentes a lo largo de su vida.
Hace no mucho tiempo, era habitual que un joven aprendiese una serie de habilidades que con seguridad le servirían para desempeñarse durante toda su vida. Las cosas han cambiado mucho. Necesitamos un enfoque diferente para preparar a los jóvenes actuales para un mundo donde la mayoría de los profesionales realizan trabajos que ni siquiera existían cuando nacieron.
Vivimos en un mundo en continua transformación donde los “supervivientes” son los más capaces de adaptarse, es decir, los que aprenden a cambiar. El conocimiento lleva fecha de caducidad y hay que renovarlo constantemente. La tecnología hace ya tiempo que juega un papel preponderante y, en el futuro, su presencia y relevancia sólo va a aumentar.
Hubo una época donde la misión de la escuela era básicamente proveer formación en lo que los anglosajones denominan las 3 R (read, write, artithmetic). Hoy ya no le podemos pedir a la escuela que enseñe a memorizar y recordar sino a encontrar, usar y aplicar información, pensar críticamente, razonar, decidir y en definitiva innovar. El entorno ha cambiado. La escuela tiene que preparar gente adecuada para este nuevo entorno. Antes existía una carestía de información y quien disponía de ella tenía una ventaja incomparable. Hoy la información es excesiva, abundante, de rápida caducidad, nos abruma, ya no es una ventaja. Ahora la falta de conocimiento viene más por la sobredosis de información que por su ausencia. Antes importaba recopilar el máximo de información, hoy importa procesarla adecuadamente. Antes una carrera universitaria significaba trabajo para toda la vida. Hoy sabemos que el aprendizaje tiene que ser permanente. Antes había una edad para estudiar y otra para trabajar. Ahora sabemos que no dejaremos de estudiar durante toda nuestra vida".
e-learning y los 7 pecados capitales
Javier Martinez Aldanondo
martes, 14 de abril de 2009
Gloria Fuertes
No está mal
El perro entiende.
El cocodrilo llora.
La hiena ríe.
El loro habla.
El hombre entiende,
llora,
ríe,
habla
y además puede leer.
De todos los animales de la tierra
sólo el hombre puede leer
para dejar de ser animal.
¡No está mal!
El perro entiende.
El cocodrilo llora.
La hiena ríe.
El loro habla.
El hombre entiende,
llora,
ríe,
habla
y además puede leer.
De todos los animales de la tierra
sólo el hombre puede leer
para dejar de ser animal.
¡No está mal!
domingo, 12 de abril de 2009
Educación
Necesitamos más educación que nos hace libres, que nos convierte en personas, que nos invita a pensar, que consiste en atreverse, en perder el miedo a los que no meten miedo ante la libertad. Educación para saber elegir, para poder razonar, para decir en vez de callar, para preguntarse, para plantear dudas y afirmar convicciones, para hablar y saber escuchar, para reflexionar más allá del mensaje elemental. Educación para que prenda un pensamiento renovado, para resquebrajar creencias con apariencia de incuestionables, para buscar soluciones a problemas que parecen habernos conducido a callejones sin salida, para pensar con originalidad, con libertad, con energía creadora, para mirar más allá del cerco de lo consabido y contemplar la realidad desde perspectivas inéditas y universalizadoras. Por eso necesitamos más educación.
La utopía que es posible se llama educación. La desigualdad más fundamental que nos acecha es la del conocimiento, la de la educación. La igualdad más preciada que se nos ofrece se llama igualdad de oportunidades y lleva el apellido de educación. El cemento que puede unirnos en la diversidad es el de la educación.
JUAN A. VÁZQUEZ
La utopía que es posible se llama educación. La desigualdad más fundamental que nos acecha es la del conocimiento, la de la educación. La igualdad más preciada que se nos ofrece se llama igualdad de oportunidades y lleva el apellido de educación. El cemento que puede unirnos en la diversidad es el de la educación.
JUAN A. VÁZQUEZ
Murió Mari Trini
Mañana me iré despacio/ sin dejar ninguna huella/ pronto levantaré el vuelo/ como hicieron las cigüeñas… (1969).
Agonizaremos con muy buena cara/ con un dolor de diseño/ si el bolsillo te alcanza/ Y no pasa nada no, no pasa nada… (1996)".
viernes, 10 de abril de 2009
jueves, 9 de abril de 2009
Reflexión espiritual 54.El primer oficio del mundo: la peluquería .
Según Morris, el primer oficio del mundo no fue la prostitución sino la peluquería. Si el pelo de los humanos crece a 15 centímetros por año, y los primitivos no disponían de cuchillos, tijeras, peines o similar ¿por qué en las ilustraciones siempre salen con el pelo corto?
Según los estudiosos del tema si no nos cortáramos el cabello, éste crecería un metro antes de caerse. Teniendo en cuenta los 100.000 pelos de media en una cabeza de mujer (que por lo que sea tenemos más pelo)y que esta cantidad es una característica única de la especie humana, algo tendrían que idear las primitivas para caminar sin estorbos.
Las estatuillas encontradas en la edad de Piedra, muestran estilos de peinado con añadidos de trenza y todo . No imagino a las mujeres de la cueva corriendo melena al viento llenas de júbilo ,disfrutando del aire en las mejillas perseguidas por el mamut ,seguro que eran más prácticas y se harían algún moño , necesario para ver al depredador y al hijo que estarían amamantando. O puede ser que una tribu de pequeños neandertales jugasen salvaje y libremente , estirando, chupando y estrujando el pelo de la madre que cansada les daría un guantazo y se enroscaría el pelo , quién sabe si de una forma creativa. Quizás el arte comenzó en la peluquería primitiva por una cuestión de sentido común.
Antes de la pintura rupestre ¿existiría el moño?
miércoles, 8 de abril de 2009
La mujer que lloraba a gritos en el parque de invierno
Lágrimas de una cara desconocida y solitaria
perdida entre cualquier dolor de este mundo.
Un llanto reconocible, demasiado cercano.
perdida entre cualquier dolor de este mundo.
Un llanto reconocible, demasiado cercano.
domingo, 5 de abril de 2009
domingo, 29 de marzo de 2009
Reflexión espiritual 53.Aumenta el miedo.
Proliferan las terapias, rituales y especialistas en el miedo ajeno. Miedo a las arañas, al médico, a montar en aviones, al qué dirán, a las lagartijas, a los compromisos,a recordar, a olvidar, a salir de casa, a estar solo,a las multitudes, a defraudar, a que te quieran , a que no te quieran,al encanto, al desencanto, a la muerte,a Internet, a las ratas, a que te salga un gallo , a que no te valoren,a la verdad, a la mentira,a saber , a ignorar, a la amistad, a la enemistad, al pasado, al futuro,a Dios, al diablo, a la madre, a los hijos,a envejecer,a decir sí, a decir no, a tener trabajo, a no tenerlo, al fracaso, al amor, al desamor, al lunar de la espalda, al vecino , a la ironía, al silencio, a las palabras, miedo a vivir.
Reflexión espiritual 52.La desmotivación y la culpa.
Entre alumnos de 20 años futuros técnicos de grado superior , casi todos con el bachiller aprobado, me atrevo en el último trimestre a programar como tarea , leer un libro sobre algún tema interesante de la materia. Como consecuencia algún alumno sin pelos en la lengua responde en voz alta:
-¿Leer un libro? y ¿si no lo entendemos? yo nunca leí un libro entero. No puedo con ellos. Me aburro.
Buscando en las nuevas tecnologías razones para la desmotivación , encontré una que puede servir. Está probado en varios estudios que si hay tres segundos de demora en la activación de un enlace ,el usuario cambia de enlace.
-¿Leer un libro? y ¿si no lo entendemos? yo nunca leí un libro entero. No puedo con ellos. Me aburro.
Buscando en las nuevas tecnologías razones para la desmotivación , encontré una que puede servir. Está probado en varios estudios que si hay tres segundos de demora en la activación de un enlace ,el usuario cambia de enlace.
jueves, 26 de marzo de 2009
Reflexión espiritual 51.El Centollu
Según” Ciudadanos por la Izquierda” , el alcalde reinante en Oviedo desde la Reconquista, regaló los terrenos del antiguo campo de fútbol Carlos Tartiere a la empresa Jovellanos XXI, donde se construyó un centro comercial denominado por el pueblo “El Centollu” por lo gracioso de las púas,que a su vez es vendida a unos holandeses por 130 millones de euros.
.
El gobierno le compra a dicha empresa unas oficinas en las patas del centollu por 58 millones de euros y el Ayuntamiento vende a la misma empresa la antigua estación de "El Vasco", el mayor destrozo conocido en Oviedo, con un proyecto de torres gemelas que el pueblo podría haber denominado ”Madre del Amor Hermoso” , y del que nos libró la UNESCO con un informe negativo . Si a esto añadimos los 54 millones de euros que costó a los ovetenses el campo de futbol necesario para jugar contra el Congostinas, los 22 millones de euros que cuesta el salario social en Asturias ¿de dónde los va a sacar” esti probe”?
Madre del Amor Hermoso
Borges y el espacio
Del Rigor de la Ciencia
...En aquel Imperio, el Arte de la Cartografía logró tal Perfección que el mapa de una sola Provincia ocupaba toda una Ciudad, y el mapa del Imperio, toda una Provincia. Con el tiempo, esos Mapas Desmesurados no satisficieron y los Colegios de Cartógrafos levantaron un Mapa del Imperio que tenía el tamaño del Imperio y coincidía puntualmente con él. Menos Adictas al Estudio de la Cartografía, las Generaciones Siguientes entendieron que ese dilatado Mapa era Inútil y no sin Impiedad lo entregaron a las Inclemencias del Sol y de los Inviernos. En los desiertos del Oeste perduran despedazadas Ruinas del Mapa, habitadas por Animales y por Mendigos; en todo el País no hay otra reliquia de las Disciplinas Geográficas.
Suárez Miranda: Viajes de varones prudentes,
libro cuarto, cap. XLV, Lérida, 1658.
...En aquel Imperio, el Arte de la Cartografía logró tal Perfección que el mapa de una sola Provincia ocupaba toda una Ciudad, y el mapa del Imperio, toda una Provincia. Con el tiempo, esos Mapas Desmesurados no satisficieron y los Colegios de Cartógrafos levantaron un Mapa del Imperio que tenía el tamaño del Imperio y coincidía puntualmente con él. Menos Adictas al Estudio de la Cartografía, las Generaciones Siguientes entendieron que ese dilatado Mapa era Inútil y no sin Impiedad lo entregaron a las Inclemencias del Sol y de los Inviernos. En los desiertos del Oeste perduran despedazadas Ruinas del Mapa, habitadas por Animales y por Mendigos; en todo el País no hay otra reliquia de las Disciplinas Geográficas.
Suárez Miranda: Viajes de varones prudentes,
libro cuarto, cap. XLV, Lérida, 1658.
miércoles, 25 de marzo de 2009
martes, 24 de marzo de 2009
domingo, 22 de marzo de 2009
Ateos, gracias a Dios
JAVIER RIOYO 22/03/2009
EL PAÍS.COM
No quiero que con mi dinero se subvencionen obispos, antiabortistas, ni hipócritas amantes de linces
Estoy perdido, condenado y quiero mi excomunión. Yo, como mi admirado ateo Eduardo Arroyo, con el que comulgo en volterianismo y anticlericalismo, tampoco quiero que con mi dinero se subvencionen obispos, Conferencias Episcopales, ni católicos en las calles, ni antiabortistas furibundos, ni seguidores de un Papa que no quiere preservativos, ni hipócritas amantes de linces ni a ninguno de esa tropa. Me parecen herederos de aquella católica sociedad que se llamó "Ángel exterminador". Lo recuerda un querido ateo, el espiritual Gerald Brenan, en su necesario libro El laberinto español. Se fundó en 1821, conoció gran actividad bajo el obispo de Osma y con la finalidad de exterminar a los liberales. Entre otros logros, se mostraron orgullosos de la ejecución del maestro deísta Cayetano Ripoll, un hombre bueno, anticlerical y revolucionario. El arzobispo de Valencia, en su magnanimidad, en vez de quemarle vivo, se encargó de mandarle al patíbulo. Después le entregó al populacho fanatizado, que católicamente descuartizó y quemó al maestro. No quiero confundir a los católicos de hoy con los bárbaros de ayer, pero no me fío.
No quiero volver a los tiempos del impostor padre Claret, ni ver resucitar a otra Monja de las Llagas. No quiero que los ciudadanos razonablemente laicos caigamos en las garras de tropas de fanáticos entregados a la farsantería, en palabra del humanista y ateo Sergio Ramírez. No estoy solo, somos legión. Lo comprobé la noche en que premiaron con el José Manuel Lara al rojo, ateo, comunista -las desgracias nunca vienen solas-, buen padre, pro abortista y excelente escritor que es Isaac Rosa. Ciento cincuenta mil euros para que sus lectores se quiten miedos atávicos de este país de todos los demonios. Redonda mesa atea en la que comulgaban los editores Elena Ramírez y Jordi Herralde. Laica reunión donde el hombre de Anagrama recomendó la lectura del hedonista ético Michel Onfray. Un buen camino para descreídos es su vigoroso Tratado de ateología, querido catecismo de los que huimos de la fe para intentar ser mejores personas.
Laicos ateos que no queremos olvidar que, durante siglos, en nombre de Dios, a golpes de espada en una mano y en la otra una Biblia, exterminaron a creyentes y descreídos, abortaron vidas de pobres e inocentes seres humanos, se aplicaron en la tortura y el tormento, crearon la Inquisición, promovieron las Cruzadas, bendijeron masacres, exterminios, saqueos, violaciones, humillación, genocidios, etnocidios, explotaciones de hombres, comercio de mujeres y de niños. Negra iglesia que hoy llama a la rebelión contra la constitucional ley del aborto. Que ayer mostraba camaradería con los fascismos católicos. Los ateos, muchos gracias a Dios, nos merecemos un Gobierno que no subvencione a los católicos en guerra contra la razón.
Meira Delmar, murió el jueves
Raíz antigua
No es de ahora este amor.
No es en nosotros
donde empieza a sentirse enamorado
este amor por amor, que nada espera.
Este vago misterio que nos vuelve
habitantes de niebla entre los otros.
Este desposeído
amor, sin tardes que nos miren juntos
a través de los trigos derramados
como un viento de oro por la tierra,
este extraño
amor,
de frío y llama,
de nieve y sol, que nos tomó la vida,
a leve, sigiloso, a espaldas nuestras,
en tanto que tú y yo, los distraídos,
mirábamos pasar nubes y rosas
en el torrente azul de la mañana.
No es de ahora. No.
De lejos vine
-de un silencio de siglos,
de un instante
en que tuvimos otros nombres y otra
sangre fugaz nos inundó las venas-,
este amor por amor,
este sollozo
donde estamos perdidos en querernos
como en un laberinto enamorado.
Otra presencia
Ahora estamos unidos
para siempre.
No importa que te hayas
marchado,
que la puerta
no se abra más
para esperar tus pasos,
ni importa que en las manos
que me encuentran
no me rocen las tuyas.
Andas conmigo,
vas, vienes a mi lado,
y miras con mis ojos
derramarse en el mar
el ocaso.
Oyes el viento en la noche
cuando pasa estremeciendo
las ventanas,
Y me sigues constante
por la oscura comarca
del insomnio.
Revestida de ausencia
tu perdida presencia
me acompaña.
Muerte mía
"La muerte no es quedarme
con las manos ancladas
como barcos inútiles
a mis propias orillas,
ni tener en los ojos,
tras la sombra del párpado
el último paisaje
hundiéndose en sí mismo.
La muerte no es sentirme
fija en la tierra oscura
mientras mueve la noche
su gajo de luceros,
y mueve el mar profundo
las naves y los peces,
y el viento mueve estíos,
otoños, primaveras.
¡Otra cosa es la muerte!
Decir tu nombre una
y otra vez en la niebla
sin que tornes el rostro
a mi rostro, es la muerte.
Y estar de ti lejana
cuando dices "La tarde
vuela sobre las rosas
como un ala de oro
La muerte es ir borrando
caminos de regreso
y llegar con mis lágrimas
a un país sin nosotros
y es saber qué pregunta
mi corazón en vano
por tu melancolía.
¡Otra cosa es la muerte!"
Meira del Mar
No es de ahora este amor.
No es en nosotros
donde empieza a sentirse enamorado
este amor por amor, que nada espera.
Este vago misterio que nos vuelve
habitantes de niebla entre los otros.
Este desposeído
amor, sin tardes que nos miren juntos
a través de los trigos derramados
como un viento de oro por la tierra,
este extraño
amor,
de frío y llama,
de nieve y sol, que nos tomó la vida,
a leve, sigiloso, a espaldas nuestras,
en tanto que tú y yo, los distraídos,
mirábamos pasar nubes y rosas
en el torrente azul de la mañana.
No es de ahora. No.
De lejos vine
-de un silencio de siglos,
de un instante
en que tuvimos otros nombres y otra
sangre fugaz nos inundó las venas-,
este amor por amor,
este sollozo
donde estamos perdidos en querernos
como en un laberinto enamorado.
Otra presencia
Ahora estamos unidos
para siempre.
No importa que te hayas
marchado,
que la puerta
no se abra más
para esperar tus pasos,
ni importa que en las manos
que me encuentran
no me rocen las tuyas.
Andas conmigo,
vas, vienes a mi lado,
y miras con mis ojos
derramarse en el mar
el ocaso.
Oyes el viento en la noche
cuando pasa estremeciendo
las ventanas,
Y me sigues constante
por la oscura comarca
del insomnio.
Revestida de ausencia
tu perdida presencia
me acompaña.
Muerte mía
"La muerte no es quedarme
con las manos ancladas
como barcos inútiles
a mis propias orillas,
ni tener en los ojos,
tras la sombra del párpado
el último paisaje
hundiéndose en sí mismo.
La muerte no es sentirme
fija en la tierra oscura
mientras mueve la noche
su gajo de luceros,
y mueve el mar profundo
las naves y los peces,
y el viento mueve estíos,
otoños, primaveras.
¡Otra cosa es la muerte!
Decir tu nombre una
y otra vez en la niebla
sin que tornes el rostro
a mi rostro, es la muerte.
Y estar de ti lejana
cuando dices "La tarde
vuela sobre las rosas
como un ala de oro
La muerte es ir borrando
caminos de regreso
y llegar con mis lágrimas
a un país sin nosotros
y es saber qué pregunta
mi corazón en vano
por tu melancolía.
¡Otra cosa es la muerte!"
Meira del Mar
jueves, 19 de marzo de 2009
Fado
Los crios
Uma bola de pano, num charco
Um sorriso traquina, um chuto
Na ladeira a correr, um arco
O céu no olhar, dum puto.
Uma fisga que atira a esperança
Um pardal de calções, astuto
E a força de ser criança
Contra a força dum chui, que é bruto.
Parecem bandos de pardais à solta
Os putos, os putos
São como índios, capitães da malta
Os putos, os putos
Mas quando a tarde cai
Vai-se a revolta
Sentam-se ao colo do pai
É a ternura que volta
E ouvem-no a falar do homem novo
São os putos deste povo
A aprenderem a ser homens.
As caricas brilhando na mão
A vontade que salta ao eixo
Um puto que diz que não
Se a porrada vier não deixo
Um berlinde abafado na escola
Um pião na algibeira sem cor
Um puto que pede esmola
Porque a fome lhe abafa a dor.
lunes, 16 de marzo de 2009
sábado, 14 de marzo de 2009
viernes, 13 de marzo de 2009
Joan Margarit
El amor que no me asusta
Lejos de los amores feroces del origen
lejos del amor que a modo de refugio la mente
siempre inventa.
El amor que ahora me consuela ,
es sin urgencias, cálido, respetuoso,
amor de sol de invierno.
Amar es descubrir una promesa de repetición
que tranquiliza.
Estos poemas hablan de esperar
porque el amor es siempre una cuestión
de las últimas páginas .
Ningún otro final podría estar a la altura
de tanta soledad .
Lejos de los amores feroces del origen
lejos del amor que a modo de refugio la mente
siempre inventa.
El amor que ahora me consuela ,
es sin urgencias, cálido, respetuoso,
amor de sol de invierno.
Amar es descubrir una promesa de repetición
que tranquiliza.
Estos poemas hablan de esperar
porque el amor es siempre una cuestión
de las últimas páginas .
Ningún otro final podría estar a la altura
de tanta soledad .
miércoles, 11 de marzo de 2009
martes, 10 de marzo de 2009
domingo, 8 de marzo de 2009
A toes
Filanderes, texedores, xastres, camiseres, pantaloneres, bordadores, plisadores, planchadores, modistes, guardabarreres, milicianes, cerilleres, cacharreres, güeveres, verduleres, pasteleres, carteres, barqueres, pandereteres, cocineres, comadrones, entendíes, curanderes, ablaneres, aguadores, llavanderes, castañares, churreres, barquilleres, carriadores, areneres, cigarreres, criaes…
Mineres, albañiles, carniceres, pescaderes, comadrones, chigreres, estanqueres, dependientes, cobradores, telefonistes, cocineres, tasistes, chacineres, médiques, peluqueres, mayestres y madres.
Escribe Marcos Ana…
Hoy estuve en la manifestación del 8 de marzo, con motivo de la Jornada Internacional de la mujer trabajadora. Cuando estoy en Madrid acudo siempre a esta cita. La manifestación de hoy ha resultado espléndida, por su continente y por su contenido. Un río humano, desbordado, multicolor y festivo, lleno de pancartas y canciones, de juventud, con la alegría de la lucha por todo lo que las mujeres aún tienen que reivindicar.
(Y no pude evitar, perdonadme este paréntesis, el recuerdo de nuestras madres, esposas o novias, las mujeres de los presos políticos, a las que debemos tanto, que en otros tiempos oscuros y en otra lucha (que es la misma lucha) vivieron años y años pegadas como enredaderas humanas a los muros de nuestras prisiones)
Antes yo tenía la costumbre, cada el 8 de marzo, de presentarme muy temprano en la sede del Comité Central con un mazo de claveles rojos y los iba repartiendo a todas las compañeras que trabajaban en la sede. Y nunca olvidaba, mientras vivió, ofrecer una rosa muy especial a Dolores, nuestra inolvidable Pasionaria, pues su despacho estaba muy cerca del mío…
Ahora mi vida está tan llena de compromisos que no tengo tiempo ni de comprar flores. Pero ha sido una suerte estar hoy en Madrid para vivir la jornada apasionante de esta mañana de sol y de esperanza.
¡Felicidades, compañeras! ¡Vuestra lucha es nuestro orgullo!
Un fuerte abrazo con los colores más vivos del futuro, un futuro que nos pertenece y por el que seguiremos luchando.
Marcos Ana
Mineres, albañiles, carniceres, pescaderes, comadrones, chigreres, estanqueres, dependientes, cobradores, telefonistes, cocineres, tasistes, chacineres, médiques, peluqueres, mayestres y madres.
Escribe Marcos Ana…
Hoy estuve en la manifestación del 8 de marzo, con motivo de la Jornada Internacional de la mujer trabajadora. Cuando estoy en Madrid acudo siempre a esta cita. La manifestación de hoy ha resultado espléndida, por su continente y por su contenido. Un río humano, desbordado, multicolor y festivo, lleno de pancartas y canciones, de juventud, con la alegría de la lucha por todo lo que las mujeres aún tienen que reivindicar.
(Y no pude evitar, perdonadme este paréntesis, el recuerdo de nuestras madres, esposas o novias, las mujeres de los presos políticos, a las que debemos tanto, que en otros tiempos oscuros y en otra lucha (que es la misma lucha) vivieron años y años pegadas como enredaderas humanas a los muros de nuestras prisiones)
Antes yo tenía la costumbre, cada el 8 de marzo, de presentarme muy temprano en la sede del Comité Central con un mazo de claveles rojos y los iba repartiendo a todas las compañeras que trabajaban en la sede. Y nunca olvidaba, mientras vivió, ofrecer una rosa muy especial a Dolores, nuestra inolvidable Pasionaria, pues su despacho estaba muy cerca del mío…
Ahora mi vida está tan llena de compromisos que no tengo tiempo ni de comprar flores. Pero ha sido una suerte estar hoy en Madrid para vivir la jornada apasionante de esta mañana de sol y de esperanza.
¡Felicidades, compañeras! ¡Vuestra lucha es nuestro orgullo!
Un fuerte abrazo con los colores más vivos del futuro, un futuro que nos pertenece y por el que seguiremos luchando.
Marcos Ana
jueves, 5 de marzo de 2009
Reflexión espiritual 50 .Los dientes
Hoy el viento podría destrozarme los dientes con su alegre vaivén.Bonito día para la metáfora.
miércoles, 4 de marzo de 2009
_203.JPG)
Ameneh Bahrami
El pretendiente de Ameneh Bahrami le arrojó ácido a la cara por despecho.
La multa: 20.000 euros o un ojo.
Los ojos de la mujer valen la mitad.
Dos por uno.
Alguna vez hablarían de amor.
domingo, 1 de marzo de 2009
Versos para el 8 de marzo
Miedo
Yo no quiero que a mi niña
golondrina me la vuelvan;
se hunde volando en el cielo
y no baja hasta mi estera;
en el alero hace el nido
y mis manos no la peinan.
Yo no quiero que a mi niña
golondrina me la vuelvan.
Yo no quiero que a mi niña
la vayan a hacer princesa.
Con zapatitos de oro
¿cómo juega en las praderas?
Y cuando llegue la noche
a mi lado no se acuesta...
Yo no quiero que a mi niña
la vayan a hacer princesa.
Y menos quiero que un día
me la vayan a hacer reina.
La pondrían en un trono
a donde mis pies no llegan.
Cuando viniese la noche
yo no podría mecerla...
Yo no quiero que a mi niña
me la vayan a hacer reina!
Gabriela Mistral
Yo no quiero que a mi niña
golondrina me la vuelvan;
se hunde volando en el cielo
y no baja hasta mi estera;
en el alero hace el nido
y mis manos no la peinan.
Yo no quiero que a mi niña
golondrina me la vuelvan.
Yo no quiero que a mi niña
la vayan a hacer princesa.
Con zapatitos de oro
¿cómo juega en las praderas?
Y cuando llegue la noche
a mi lado no se acuesta...
Yo no quiero que a mi niña
la vayan a hacer princesa.
Y menos quiero que un día
me la vayan a hacer reina.
La pondrían en un trono
a donde mis pies no llegan.
Cuando viniese la noche
yo no podría mecerla...
Yo no quiero que a mi niña
me la vayan a hacer reina!
Gabriela Mistral
Versos para el 8 de marzo
Libre te quiero
como arroyo que brinca
de peña en peña,
pero no mía.
Grande te quiero
como monte preñado
de primavera,
pero no mía.
Buena te quiero
como pan que no sabe
su masa buena,
pero no mía.
Alta te quiero
como chopo que al cielo
se despereza,
se despereza,
pero no mía.
Blanca te quiero
como flor de azahares
sobre la tierra,
pero no mía.
Pero no mía
ni de Dios ni de nadie
ni tuya siquiera.
Agustín García Calvo
viernes, 27 de febrero de 2009
martes, 24 de febrero de 2009
Reflexión espiritual 49. Los macarrones.
No tengo ni idea quién invento los macarrones, pero habría que darle un premio.
Premio por inventar el súmmum de la comida fácil; ésa que nunca te decepciona, la que te sorprende, la que no te pide tiempo, ni pota exprés, ni salsas tártaras, ni siquiera ganas. La que te enseña la esencia de la forma cilíndrica y redonda al mismo tiempo , la que en diez minutos de hervor es capaz de transformar la dureza en crema , el tomate en pintura, la pimienta negra en misterio .
Pura poesía.
Premio por inventar el súmmum de la comida fácil; ésa que nunca te decepciona, la que te sorprende, la que no te pide tiempo, ni pota exprés, ni salsas tártaras, ni siquiera ganas. La que te enseña la esencia de la forma cilíndrica y redonda al mismo tiempo , la que en diez minutos de hervor es capaz de transformar la dureza en crema , el tomate en pintura, la pimienta negra en misterio .
Pura poesía.
Vita breve
La vida es breve,
más sin embargo es lo bastante larga
pues muchos de sus días se repiten
y solo son pequeños desperdicios,
de un tiempo contumaz e innecesario.
No todo ha sido, en fin, como creímos.
La vida es larga,
pero es corta, apenas un suspiro,
aún conservo en los labios el sabor
del fértil dulce de juventud vino,
cuando se están amargando sus gotas
y se agrietan de los labios los contornos.
Es tan breve que apenas empezamos
y ya concluimos.
Tan larga que a veces nos fatigamos
como si esto fin nunca tuviera.
Tampoco podemos corregir nada:
vivimos en borrador imborrable,
la mancha de cada error nos acompaña.
Para lo corta que es la vida,
viene a resultar demasiado larga.
Para lo larga que se hace la vida
más bien parece que se queda corta.
Ricardo Bellveser
más sin embargo es lo bastante larga
pues muchos de sus días se repiten
y solo son pequeños desperdicios,
de un tiempo contumaz e innecesario.
No todo ha sido, en fin, como creímos.
La vida es larga,
pero es corta, apenas un suspiro,
aún conservo en los labios el sabor
del fértil dulce de juventud vino,
cuando se están amargando sus gotas
y se agrietan de los labios los contornos.
Es tan breve que apenas empezamos
y ya concluimos.
Tan larga que a veces nos fatigamos
como si esto fin nunca tuviera.
Tampoco podemos corregir nada:
vivimos en borrador imborrable,
la mancha de cada error nos acompaña.
Para lo corta que es la vida,
viene a resultar demasiado larga.
Para lo larga que se hace la vida
más bien parece que se queda corta.
Ricardo Bellveser
jueves, 19 de febrero de 2009
Lento, pero viene
Lento pero viene
el futuro se acerca despacio
pero viene.
Hoy está más allá
de las nubes que elige
y más allá del trueno
y de la tierra firme
demorándose viene.
Cual flor desconfiada
que vigila al sol
sin preguntarle nada
iluminando viene.
Las últimas ventanas
lento pero viene.
Las últimas ventanas
lento pero viene.
El futuro se acerca
despacio pero viene.
Ya se va acercando
nunca tiene prisa
viene con proyectos
y bolsas de semillas
con ángeles maltrechos
y fieles golondrinas.
Despacio pero viene
sin hacer mucho ruido
cuidando sobre todo
los sueños prohibidos
los recuerdos yacentes
y los recién nacidos.
Lento pero viene
el futuro se acerca
despacio pero viene.
Ya casi está llegando
con su mejor noticia
con puños con ojeras
con noches y con días
con una estrella pobre
sin nombre todavía.
Lento pero viene
el futuro real
el mismo que inventamos nosotros
y el azar cada vez más nosotros
y menos el azar.
Lento pero viene.
El futuro se acerca
despacio pero viene.
Lento pero viene.
Lento pero viene.
Lento pero viene.
Mario Benedetti
el futuro se acerca despacio
pero viene.
Hoy está más allá
de las nubes que elige
y más allá del trueno
y de la tierra firme
demorándose viene.
Cual flor desconfiada
que vigila al sol
sin preguntarle nada
iluminando viene.
Las últimas ventanas
lento pero viene.
Las últimas ventanas
lento pero viene.
El futuro se acerca
despacio pero viene.
Ya se va acercando
nunca tiene prisa
viene con proyectos
y bolsas de semillas
con ángeles maltrechos
y fieles golondrinas.
Despacio pero viene
sin hacer mucho ruido
cuidando sobre todo
los sueños prohibidos
los recuerdos yacentes
y los recién nacidos.
Lento pero viene
el futuro se acerca
despacio pero viene.
Ya casi está llegando
con su mejor noticia
con puños con ojeras
con noches y con días
con una estrella pobre
sin nombre todavía.
Lento pero viene
el futuro real
el mismo que inventamos nosotros
y el azar cada vez más nosotros
y menos el azar.
Lento pero viene.
El futuro se acerca
despacio pero viene.
Lento pero viene.
Lento pero viene.
Lento pero viene.
Mario Benedetti
domingo, 15 de febrero de 2009
sábado, 14 de febrero de 2009
martes, 10 de febrero de 2009
Patricia con P
Patricia pinta un palomo
pillo, panzudo y pequeño:
le pone púrpura el pico,
le pone de plata el pecho.
El palomo de Patricia
se ha posado en el perchero
y ella le peina las plumas
con la punta del pañuelo.
Pronto el palomo pasea,
presumido y postinero,
mientras Patricia se prende
una petunia en el pelo.
CARLOS MURCIANO
pillo, panzudo y pequeño:
le pone púrpura el pico,
le pone de plata el pecho.
El palomo de Patricia
se ha posado en el perchero
y ella le peina las plumas
con la punta del pañuelo.
Pronto el palomo pasea,
presumido y postinero,
mientras Patricia se prende
una petunia en el pelo.
CARLOS MURCIANO
domingo, 8 de febrero de 2009
Charles Baudelaire
ORGULLO
Ángeles de oro vestidos, de púrpura y de jacinto.
El genio y el amor son fáciles deberes.
Amasé sólo barro y de él extraje oro
Llevaba en la mirada el brío del corazón.
En París, su desierto, viviendo a la intemperie,
Fuerte como una bestia y libre como un Dios.
Ángeles de oro vestidos, de púrpura y de jacinto.
El genio y el amor son fáciles deberes.
Amasé sólo barro y de él extraje oro
Llevaba en la mirada el brío del corazón.
En París, su desierto, viviendo a la intemperie,
Fuerte como una bestia y libre como un Dios.
Osip Mandelstam
YO HE REGRESADO A MI CIUDAD, QUE CONOZCO...
Yo he regresado a mi ciudad, que conozco
hasta las lágrimas,
Hasta las venas, hasta las inflamadas glándulas
de los niños.
Tu regresaste también, así que bébete
aprisa
El aceite de los faros fluviales
de Leningrado.
Reconoce pronto el pequeño día decembrino,
Cuando la yema se mezcla a la brea
funesta.
Petersburgo, todavía no quiero morir.
Tú tienes mis números telefónicos.
Petersburgo, yo aún tengo las direcciones
En las que podré hallar las voces de los muertos.
Vivo en la escalera falsa, y en la sien
Me golpea profunda una campanilla agitada.
Y toda la noche, sin descanso, espero la visita anhelada
Moviendo los grilletes de las puertas.
1909
Yo he regresado a mi ciudad, que conozco
hasta las lágrimas,
Hasta las venas, hasta las inflamadas glándulas
de los niños.
Tu regresaste también, así que bébete
aprisa
El aceite de los faros fluviales
de Leningrado.
Reconoce pronto el pequeño día decembrino,
Cuando la yema se mezcla a la brea
funesta.
Petersburgo, todavía no quiero morir.
Tú tienes mis números telefónicos.
Petersburgo, yo aún tengo las direcciones
En las que podré hallar las voces de los muertos.
Vivo en la escalera falsa, y en la sien
Me golpea profunda una campanilla agitada.
Y toda la noche, sin descanso, espero la visita anhelada
Moviendo los grilletes de las puertas.
1909
sábado, 7 de febrero de 2009
martes, 3 de febrero de 2009
Salvatore Quasimodo (Italia, 1901-1968)
El hombre está solo
sobre el corazón de la tierra
atravesado por un rayo de sol;
y de pronto,
anochece.
sobre el corazón de la tierra
atravesado por un rayo de sol;
y de pronto,
anochece.
domingo, 1 de febrero de 2009
Bukowski
LLEGARON A TIEMPO
Me gusta pensar en escritores como James Joyce
Hemingway, Ambrose Bierce, Faulkner, Sherwood
Anderson, Jeffers, D. H. Lawrence, A. Huxley,
John Fante, Gorki, Turgenev, Dostoievsky, Saroyan,
Villon, incluso Sinclair Lewis, y Hamsun, incluso T. S.
Elliot y Auden, William Carlos Williams y
Stephen Spender y el valiente de Ezra Pound.
me enseñaron tantas cosas que mis padres
nunca me enseñaron, y
también me gusta pensar en Carson McCullers
con su Café Triste y Ojo dorado.
ella me enseñó muchas cosas que mis padres
nunca supieron.
me gustaba leer los libros de tapa dura de las bibliotecas
en su simple encuadernación de biblioteca
azul y verde y marrón y rojo claro
me gustaban los viejos bibliotecarios (varones y mujeres)
que te miraban seriamente
si tosías o te reías muy fuerte,
y aún cuando se parecían a mis padres
en realidad no había ninguna similitud.
ahora ya no leo a estos autores que alguna vez leí
con tanto placer,
pero es bueno pensar en ellos,
y también me
gusta mirar las fotografías de Hart Crane y
Caresse Crosby en Chantilly, 1929
o las fotos de D. H. Lawrence y Frieda
asoleándose en Le Moulin, 1928.
Me gusta ver a André Malraux en su traje de aviador
con un gatito en el pecho y
me gustan las fotos de Artaud en el loquero
Picasso en la playa con sus fuertes piernas
y su cabeza pelada, y también está
D. H. Lawrence ordeñando esa vaca
y Aldous en Saltwood Castle, Kent, Agosto de
1963.
Me gusta pensar en toda esta gente
que me enseñaron tantas cosas que yo
nunca había imaginado antes.
y me enseñaron bien,
muy bien
cuando eso era tan necesario
me mostraron tantas cosas
que nunca creí que fueran posibles.
todos esos amigos
bien adentro de mi sangre
quienes
cuando no había ninguna oportunidad
me dieron una.
Me gusta pensar en escritores como James Joyce
Hemingway, Ambrose Bierce, Faulkner, Sherwood
Anderson, Jeffers, D. H. Lawrence, A. Huxley,
John Fante, Gorki, Turgenev, Dostoievsky, Saroyan,
Villon, incluso Sinclair Lewis, y Hamsun, incluso T. S.
Elliot y Auden, William Carlos Williams y
Stephen Spender y el valiente de Ezra Pound.
me enseñaron tantas cosas que mis padres
nunca me enseñaron, y
también me gusta pensar en Carson McCullers
con su Café Triste y Ojo dorado.
ella me enseñó muchas cosas que mis padres
nunca supieron.
me gustaba leer los libros de tapa dura de las bibliotecas
en su simple encuadernación de biblioteca
azul y verde y marrón y rojo claro
me gustaban los viejos bibliotecarios (varones y mujeres)
que te miraban seriamente
si tosías o te reías muy fuerte,
y aún cuando se parecían a mis padres
en realidad no había ninguna similitud.
ahora ya no leo a estos autores que alguna vez leí
con tanto placer,
pero es bueno pensar en ellos,
y también me
gusta mirar las fotografías de Hart Crane y
Caresse Crosby en Chantilly, 1929
o las fotos de D. H. Lawrence y Frieda
asoleándose en Le Moulin, 1928.
Me gusta ver a André Malraux en su traje de aviador
con un gatito en el pecho y
me gustan las fotos de Artaud en el loquero
Picasso en la playa con sus fuertes piernas
y su cabeza pelada, y también está
D. H. Lawrence ordeñando esa vaca
y Aldous en Saltwood Castle, Kent, Agosto de
1963.
Me gusta pensar en toda esta gente
que me enseñaron tantas cosas que yo
nunca había imaginado antes.
y me enseñaron bien,
muy bien
cuando eso era tan necesario
me mostraron tantas cosas
que nunca creí que fueran posibles.
todos esos amigos
bien adentro de mi sangre
quienes
cuando no había ninguna oportunidad
me dieron una.
sábado, 31 de enero de 2009
El Extranjero - Baudelaire
-Dime, hombre, enigmático, ¿a quién amas tú más? ¿A tu padre, a tu madre, a tu hermana,
a tu hermano?
-Yo no tengo ni padre, ni madre, ni hermana, ni hermano.
-¿A tus amigos?
-Os servís de una palabra cuyo sentido desconozco hasta hoy.
-¿A tu patria?
-Ignoro bajo qué latitud está situada.
-¿La belleza?
-De buena gana la amaría, diosa e inmortal.
-¿El oro?
-Lo odio, como vosotros odiáis a Dios.
¿Pues qué es lo que amas, extraordinario extranjero?
-¡Amo las nubes. . ., las nubes que pasan... allá lejos... las maravillosas nubes!
a tu hermano?
-Yo no tengo ni padre, ni madre, ni hermana, ni hermano.
-¿A tus amigos?
-Os servís de una palabra cuyo sentido desconozco hasta hoy.
-¿A tu patria?
-Ignoro bajo qué latitud está situada.
-¿La belleza?
-De buena gana la amaría, diosa e inmortal.
-¿El oro?
-Lo odio, como vosotros odiáis a Dios.
¿Pues qué es lo que amas, extraordinario extranjero?
-¡Amo las nubes. . ., las nubes que pasan... allá lejos... las maravillosas nubes!
jueves, 29 de enero de 2009
martes, 27 de enero de 2009
domingo, 25 de enero de 2009
Ayer fue miércoles toda la mañana
Ayer fue miércoles toda la mañana.
Por la tarde cambió:
se puso casi lunes.
Ángel González
Por la tarde cambió:
se puso casi lunes.
Ángel González
"Para una deportista es un castigo quedarse embarazada"
AMAYA IRÍBAR - Madrid - 25/01/2009
EL PAÍS.COM
"Para una deportista es un castigo quedarse embarazada. Significa estar un año y medio sin recibir un solo euro". La queja, sentida y meditada, la lanzó Marta Domínguez esta semana. La palentina, de 33 años, una de las mejores atletas españolas, no es madre, pero cree saber el riesgo que correría si decidiera serlo y quisiera seguir con su carrera: pagos congelados, desaparición de las becas y falta de ayuda de las instituciones.
Quien lo sabe bien es la mediofondista Natalia Rodríguez, tres veces olímpica, sexta en los 1.500m de Pekín y madre de una niña que en noviembre cumplió un año. "Quedarme embarazada fue una locura", recuerda la catalana; "porque venía de un año en blanco por una lesión. La sensación es que estás muy sola, tienes que tener todo muy calculado".
Acostumbrada desde el año 2000 a vivir de las becas ADO y ligada desde 2002 al Club Adidas, la decisión de ser madre no sólo le cambió la vida personal, también la profesional. Los alrededor de 27.000 euros anuales que cobraba por su sexta plaza en los Mundiales de 2005 se convirtieron en 17.000 al año siguiente y luego desaparecieron.
"Para nosotros, un embarazo es como una lesión".
EL PAÍS.COM
"Para una deportista es un castigo quedarse embarazada. Significa estar un año y medio sin recibir un solo euro". La queja, sentida y meditada, la lanzó Marta Domínguez esta semana. La palentina, de 33 años, una de las mejores atletas españolas, no es madre, pero cree saber el riesgo que correría si decidiera serlo y quisiera seguir con su carrera: pagos congelados, desaparición de las becas y falta de ayuda de las instituciones.
Quien lo sabe bien es la mediofondista Natalia Rodríguez, tres veces olímpica, sexta en los 1.500m de Pekín y madre de una niña que en noviembre cumplió un año. "Quedarme embarazada fue una locura", recuerda la catalana; "porque venía de un año en blanco por una lesión. La sensación es que estás muy sola, tienes que tener todo muy calculado".
Acostumbrada desde el año 2000 a vivir de las becas ADO y ligada desde 2002 al Club Adidas, la decisión de ser madre no sólo le cambió la vida personal, también la profesional. Los alrededor de 27.000 euros anuales que cobraba por su sexta plaza en los Mundiales de 2005 se convirtieron en 17.000 al año siguiente y luego desaparecieron.
"Para nosotros, un embarazo es como una lesión".
Carta a un maltratador
Fernando Orden Rueda 2º de Bachillerato, de Ciencias de la Salud. IES Bioclimático, de Badajoz. II Premio del II Concurso Nacional 'Carta a un maltratador', convocado por la Asociación 'Juntos contra la violencia doméstica'
Para ti, cabrón: Porque lo eres, porque la has humillado, porque la has menospreciado, porque la has golpeado, abofeteado, escupido, insultado… porque la has maltratado. ¿Por qué la maltratas? Dices que es su culpa, ¿verdad? Que es ella la que te saca de tus casillas, siempre contradiciendo y exigiendo dinero para cosas innecesarias o que detestas: detergente, bayetas, verduras… Es entonces, en medio de una discusión cuando tú, con tu 'método de disciplina' intentas educarla, para que aprenda. Encima lloriquea, si además vive de tu sueldo y tiene tanta suerte contigo, un hombre de ideas claras, respetable. ¿De qué se queja?
Te lo diré: Se queja porque no vive, porque vive, pero muerta. Haces que se sienta fea, bruta, inferior, torpe… La acobardas, la empujas, le das patadas…, patadas que yo también sufría.
Hasta aquel último día. Eran las once de la mañana y mamá estaba sentada en el sofá, la mirada dispersa, la cara pálida, con ojeras. No había dormido en toda la noche, como otras muchas, por miedo a que llegaras, por pánico a que aparecieses y te apeteciera follarla (hacer el amor dirías) o darle una paliza con la que solías esconder la impotencia de tu borrachera. Ella seguía guapa a pesar de todo y yo me había quedado tranquilo y confortable con mis piernecitas dobladas. Ya había hecho la casa, fregado el suelo y planchado tu ropa. De repente, suena la cerradura, su mirada se dirige hacia la puerta y apareces tú: la camisa por fuera, sin corbata y ebrio. Como tantas veces. Mamá temblaba. Yo también. Ocurría casi cada día, pero no nos acostumbrábamos. En ocasiones ella se había preguntado: ¿y si hoy se le va la mano y me mata? La pobre creía que tenía que aguantar, en el fondo pensaba en parte era culpa suya, que tú eras bueno, le dabas un hogar y una vida y en cambio ella no conseguía hacer siempre bien lo que tú querías. Yo intentaba que ella viera cómo eres en realidad. Se lo explicaba porque quería huir de allí, irnos los dos…Mas, desafortunadamente, no conseguí hacerme entender.
Te acercaste y sudabas, todavía tenías ganas de fiesta. Mamá dijo que no era el momento ni la situación, suplicó que te acostases, estarías cansado. Pero tu realidad era otra. Crees que siempre puedes hacer lo que quieres. La forzaste, le agarraste las muñecas, la empujaste y la empotraste contra la pared. Como siempre, al final ella terminaba cediendo. Yo, a mi manera gritaba, decía: mamá no, no lo permitas. De repente me oyó. ¡Esta vez sí que no!–dijo para adentro-, sujetó tus manos, te propinó un buen codazo y logró escapar. Recuerdo cómo cambió tu cara en ese momento. Sorprendido, confuso, claro, porque ella jamás se había negado a nada.
Me puse contento antes de tiempo.
Porque tú no lo ibas a consentir. Era necesario el castigo para educarla. Cuando una mujer hace algo mal hay que enseñarla. Y lo que funciona mejor es la fuerza: puñetazo por la boca y patada por la barriga una y otra vez…
Y sucedió.
Mamá empezó a sangrar. Con cada golpe, yo tropezaba contra sus paredes. Agarraba su útero con mis manitas tan pequeñas todavía porque quería vivir. Salía la sangre y yo me debilitaba. Me dolía todo y me dolía también el cuerpo de mamá. Creo que sufrí alguna rotura mientras ella caía desmayada en un charco de sangre.
Por ti nunca llegué a nacer. Nunca pude pronunciar la palabra mamá. Maltrataste a mi madre y me asesinaste a mí.
Y ahora me dirijo a tí. Esta carta es para tí, cabrón: por ella, por la que debió ser mi madre y nunca tuvo un hijo. También por mí que sólo fui un feto a quien negaste el derecho a la vida.
Pero en el fondo, ¿sabes?, algo me alegra. Mamá se fue. Muy triste, pero serenamente, sin violencia, te denunció y dejó que la justicia decidiera tu destino. Y otra cosa: nunca tuve que llevar tu nombre ni llamarte papá. Ni saber que otros hijos felices de padres humanos señalaban al mío porque en el barrio todos sabían que tú eres un maltratador. Y como todos ellos, un hombre débil. Una alimaña. Un cabrón.
Para ti, cabrón: Porque lo eres, porque la has humillado, porque la has menospreciado, porque la has golpeado, abofeteado, escupido, insultado… porque la has maltratado. ¿Por qué la maltratas? Dices que es su culpa, ¿verdad? Que es ella la que te saca de tus casillas, siempre contradiciendo y exigiendo dinero para cosas innecesarias o que detestas: detergente, bayetas, verduras… Es entonces, en medio de una discusión cuando tú, con tu 'método de disciplina' intentas educarla, para que aprenda. Encima lloriquea, si además vive de tu sueldo y tiene tanta suerte contigo, un hombre de ideas claras, respetable. ¿De qué se queja?
Te lo diré: Se queja porque no vive, porque vive, pero muerta. Haces que se sienta fea, bruta, inferior, torpe… La acobardas, la empujas, le das patadas…, patadas que yo también sufría.
Hasta aquel último día. Eran las once de la mañana y mamá estaba sentada en el sofá, la mirada dispersa, la cara pálida, con ojeras. No había dormido en toda la noche, como otras muchas, por miedo a que llegaras, por pánico a que aparecieses y te apeteciera follarla (hacer el amor dirías) o darle una paliza con la que solías esconder la impotencia de tu borrachera. Ella seguía guapa a pesar de todo y yo me había quedado tranquilo y confortable con mis piernecitas dobladas. Ya había hecho la casa, fregado el suelo y planchado tu ropa. De repente, suena la cerradura, su mirada se dirige hacia la puerta y apareces tú: la camisa por fuera, sin corbata y ebrio. Como tantas veces. Mamá temblaba. Yo también. Ocurría casi cada día, pero no nos acostumbrábamos. En ocasiones ella se había preguntado: ¿y si hoy se le va la mano y me mata? La pobre creía que tenía que aguantar, en el fondo pensaba en parte era culpa suya, que tú eras bueno, le dabas un hogar y una vida y en cambio ella no conseguía hacer siempre bien lo que tú querías. Yo intentaba que ella viera cómo eres en realidad. Se lo explicaba porque quería huir de allí, irnos los dos…Mas, desafortunadamente, no conseguí hacerme entender.
Te acercaste y sudabas, todavía tenías ganas de fiesta. Mamá dijo que no era el momento ni la situación, suplicó que te acostases, estarías cansado. Pero tu realidad era otra. Crees que siempre puedes hacer lo que quieres. La forzaste, le agarraste las muñecas, la empujaste y la empotraste contra la pared. Como siempre, al final ella terminaba cediendo. Yo, a mi manera gritaba, decía: mamá no, no lo permitas. De repente me oyó. ¡Esta vez sí que no!–dijo para adentro-, sujetó tus manos, te propinó un buen codazo y logró escapar. Recuerdo cómo cambió tu cara en ese momento. Sorprendido, confuso, claro, porque ella jamás se había negado a nada.
Me puse contento antes de tiempo.
Porque tú no lo ibas a consentir. Era necesario el castigo para educarla. Cuando una mujer hace algo mal hay que enseñarla. Y lo que funciona mejor es la fuerza: puñetazo por la boca y patada por la barriga una y otra vez…
Y sucedió.
Mamá empezó a sangrar. Con cada golpe, yo tropezaba contra sus paredes. Agarraba su útero con mis manitas tan pequeñas todavía porque quería vivir. Salía la sangre y yo me debilitaba. Me dolía todo y me dolía también el cuerpo de mamá. Creo que sufrí alguna rotura mientras ella caía desmayada en un charco de sangre.
Por ti nunca llegué a nacer. Nunca pude pronunciar la palabra mamá. Maltrataste a mi madre y me asesinaste a mí.
Y ahora me dirijo a tí. Esta carta es para tí, cabrón: por ella, por la que debió ser mi madre y nunca tuvo un hijo. También por mí que sólo fui un feto a quien negaste el derecho a la vida.
Pero en el fondo, ¿sabes?, algo me alegra. Mamá se fue. Muy triste, pero serenamente, sin violencia, te denunció y dejó que la justicia decidiera tu destino. Y otra cosa: nunca tuve que llevar tu nombre ni llamarte papá. Ni saber que otros hijos felices de padres humanos señalaban al mío porque en el barrio todos sabían que tú eres un maltratador. Y como todos ellos, un hombre débil. Una alimaña. Un cabrón.
Reflexión espiritual 48.El día que voló el toro
Cae en Mieres la Torre de Suso, el toro de Osborne en Llanes y la fayona de Eiros en Tineo , 12.000 coches al mes pasan en rojo los semáforos de entrada a Oviedo y se me olvidó comprar la leche.Mal día.
sábado, 24 de enero de 2009
Reflexión espiritual 47.El hombre tragado por la ola de Gijón.
Foto de "La Nueva España"
Dicen que sacaba fotos
que podría ser mendigo o extranjero.
Dejó una mochila con una toalla
una mochila que no da pistas
que no diferencia al extranjero del mendigo.
El año de la Astronomía
Las piedras de Stonehenge son tan grandes que algunos piensan que habrían sido llevadas a las llanuras de Wiltshire desde Irlanda, por el mago Merlín, en los días de Ambrosio, tío del rey Arturo.
Otros hablan de un pueblo de gigantes míticos llamados los hiperbóreos que adoraban al dios Apolo y habitaban en el extremo norte de Europa. El historiador Diodoro de Sicilia (siglo I a.C.) evoca incluso un sitio que podría ser Stonehenge: Hay en la isla un recinto de Apolo y un templo ilustre, (...) los encargados son llamados boreades (...). El dios visita la isla cada 19 años, período durante el cual las estrellas vuelven a estar en el mismo lugar en el cielo.
Hoy , gracias a los análisis del carbono C-14, se ha podido datar su antigüedad en el 1845 a C.
En 1961, el plano del monumento fue estudiado por Gerald Hawkins y Fred Hoyle, especialistas en astrofísica. Su tesis es que los círculos de agujeros corresponderían al sistema simple de una máquina calculadora gigantesca y primitiva pero de una precisión sorprendente.
El anillo de los agujeros de Aubrey se relaciona con el ciclo de los eclipses lunares: Hawkins muestra incluso que corriendo cada año seis piedras de un agujero se pueden prever todos los eventos lunares para períodos muy largos. Finalmente, distintos ángulos entre las piedras solitarias definirían los solsticios y los equinoccios, las salidas y las puestas del Sol y de la Luna.
Hay que pisar la tierra de los bretones y flipar un poco.
Instrucciones para cantar
Empiece por romper los espejos de su casa, deje caer los brazos, mire vagamente la pared, olvidese. Cante una sola nota, escuche por dentro. Si oye (pero esto ocurrirá mucho después) algo como un paisaje sumido en el miedo, con hogueras entre las piedras, con siluetas semidesnudas en cuclillas, creo que estará bien encaminado, y lo mismo si oye un río por donde bajan barcas pintadas de amarillo y negro, si oye un sabor pan, un tacto de dedos, una sombra de caballo. Después compre solfeos y un frac, y por favor no cante por la nariz y deje en paz a Schumann.
Julio Cortázar
Julio Cortázar
ARS MAGNA
Qué es la magia, preguntas
en una habitación a oscuras.
Qué es la nada, preguntas,
saliendo de la habitación.
Y qué es un hombre saliendo de la nada
y volviendo solo a la habitación.
Leopoldo María Panero
en una habitación a oscuras.
Qué es la nada, preguntas,
saliendo de la habitación.
Y qué es un hombre saliendo de la nada
y volviendo solo a la habitación.
Leopoldo María Panero
sábado, 10 de enero de 2009
viernes, 9 de enero de 2009
Parece un feto
Esta es una fotografía obtenida con el telescopio Hubble que muestra un coagulo de estrellas que se creó cuando dos galaxias colisionaron hará 200 o 300 millones de años. Esto se espera que pase también con nuestra galaxia, la Vía Láctea, que colisionará, dentro de algunos miles de millones de años, con Andrómeda.
National Geographic
miércoles, 7 de enero de 2009
A los hijos
Si puedes conservar la cabeza cuando a tu alrededor
todos la pierden y te echan la culpa;
si puedes confiar en ti mismo cuando los demás dudan de ti,
pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;
si puedes esperar y no cansarte de la espera,
o siendo engañado por los que te rodean, no pagar con mentiras,
o siendo odiado no dar cabida al odio,
y no obstante no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduría…
Si puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen;
si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo;
si puedes encontrarte con el triunfo y el fracaso
y tratar a estos dos impostores de la misma manera;
si puedes soportar oír la verdad que has dicho:
tergiversada por bribones para hacer una trampa para los necios,
o contemplar destrozadas las cosas a las que habías dedicado tu vida
y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas…
Si puedes hacer un hato con todos tus triunfos
y arriesgarlo todo de una vez a una sola carta,
y perder, y comenzar de nuevo por el principio
y no dejar de escapar nunca una palabra sobre tu pérdida;
y si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus músculos
a servirte en tu camino mucho después de que hayan perdido su fuerza,
excepto la voluntad que les dice ¡continuad!
Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud
o caminar entre reyes y no cambiar tu manera de ser;
si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte,
si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado;
si puedes emplear el inexorable minuto
recorriendo una distancia que valga los sesenta segundos
tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella,
y lo que es más, serás un hombre, hijo mío.
"If" de Rudyard Kipling
todos la pierden y te echan la culpa;
si puedes confiar en ti mismo cuando los demás dudan de ti,
pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;
si puedes esperar y no cansarte de la espera,
o siendo engañado por los que te rodean, no pagar con mentiras,
o siendo odiado no dar cabida al odio,
y no obstante no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduría…
Si puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen;
si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo;
si puedes encontrarte con el triunfo y el fracaso
y tratar a estos dos impostores de la misma manera;
si puedes soportar oír la verdad que has dicho:
tergiversada por bribones para hacer una trampa para los necios,
o contemplar destrozadas las cosas a las que habías dedicado tu vida
y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas…
Si puedes hacer un hato con todos tus triunfos
y arriesgarlo todo de una vez a una sola carta,
y perder, y comenzar de nuevo por el principio
y no dejar de escapar nunca una palabra sobre tu pérdida;
y si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus músculos
a servirte en tu camino mucho después de que hayan perdido su fuerza,
excepto la voluntad que les dice ¡continuad!
Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud
o caminar entre reyes y no cambiar tu manera de ser;
si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte,
si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado;
si puedes emplear el inexorable minuto
recorriendo una distancia que valga los sesenta segundos
tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella,
y lo que es más, serás un hombre, hijo mío.
"If" de Rudyard Kipling
martes, 6 de enero de 2009
Murciélagos
Creí que un gran dolor desplazaría
los pequeños dolores.
Y sin embargo
chillan allí, debajo de su ala,
hacen
crujir sus dientes, no renuncian
al pedazo de carne al que se aferran
mientras que yo suspiro,
me canto una canción
y digo soy la madre que los pare,
tendré que hacer del hueso mi instrumento
y de mis días una pared ardua
para que ya no trepen, ya no aturdan,
y pueda concentrarme en el silencio
donde el Dolor empolla su gran huevo.
Piedad Bonnett
los pequeños dolores.
Y sin embargo
chillan allí, debajo de su ala,
hacen
crujir sus dientes, no renuncian
al pedazo de carne al que se aferran
mientras que yo suspiro,
me canto una canción
y digo soy la madre que los pare,
tendré que hacer del hueso mi instrumento
y de mis días una pared ardua
para que ya no trepen, ya no aturdan,
y pueda concentrarme en el silencio
donde el Dolor empolla su gran huevo.
Piedad Bonnett
La Malinche
Estoy aquí
en el banquillo de los acusados
dicen que soy traidora
¿a quién he traicionado?
Era una niña aún
cuando mi padre
es decir
mi padrastro
temiendo que su hijo
no heredara las tierras
que a mí correspondían
me condujo hacia el sur
y me entregó a extraños
que no hablaban mi lengua.
Terminé de crecer en esa tribu
les servía de esclava
y llegaron los blancos
y me entregaron a los blancos.
¿Qué significa para ustedes
la palabra traición?
¿Acaso no fui yo la traicionada?
¿Quién de los míos vino a mi defensa
cuando el primer blanco me violó
cuando fui obligada
a besar su falo
de rodillas
cuando sentí mi cuerpo desgarrarse
y junto a él mi alma?
Fidelidad me exigen
ni siquiera conmigo
he podido ser fiel.
Antes de florecer
se me secó el amor
es un niño en mi vientre
que nunca vio la luz.
¿Que traicioné a mi patria?
Mi patria son los míos
y me entregaron ellos.
¿A quién rendirle cuentas?
¿A quién?
decidme
¿a quién?
Claribel Alegría, Estelí, Nicaragua, 1924.
en el banquillo de los acusados
dicen que soy traidora
¿a quién he traicionado?
Era una niña aún
cuando mi padre
es decir
mi padrastro
temiendo que su hijo
no heredara las tierras
que a mí correspondían
me condujo hacia el sur
y me entregó a extraños
que no hablaban mi lengua.
Terminé de crecer en esa tribu
les servía de esclava
y llegaron los blancos
y me entregaron a los blancos.
¿Qué significa para ustedes
la palabra traición?
¿Acaso no fui yo la traicionada?
¿Quién de los míos vino a mi defensa
cuando el primer blanco me violó
cuando fui obligada
a besar su falo
de rodillas
cuando sentí mi cuerpo desgarrarse
y junto a él mi alma?
Fidelidad me exigen
ni siquiera conmigo
he podido ser fiel.
Antes de florecer
se me secó el amor
es un niño en mi vientre
que nunca vio la luz.
¿Que traicioné a mi patria?
Mi patria son los míos
y me entregaron ellos.
¿A quién rendirle cuentas?
¿A quién?
decidme
¿a quién?
Claribel Alegría, Estelí, Nicaragua, 1924.
domingo, 4 de enero de 2009
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