La casa de las babayagas
martes, 27 de julio de 2010
sábado, 24 de julio de 2010
Reflexión espiritual 181. Mudanza.
Entrar en estas casas taller
donde nada encaja
donde las puertas abren en dos sentidos
las estufillas todavía existen
Y las habitaciones parecen otra cosa
tiene algo que nos revive.
Regresar a lo querido,
volver a mirar
cada vez con menos.
donde nada encaja
donde las puertas abren en dos sentidos
las estufillas todavía existen
Y las habitaciones parecen otra cosa
tiene algo que nos revive.
Regresar a lo querido,
volver a mirar
cada vez con menos.
jueves, 22 de julio de 2010
Reflexión espiritual 180. En la playa, viendo niños.
Hay algo noble en el trabajo comunal,
se ve en la playa , en la mirada de comunidades
infantiles que se reunen para la construcción.
Con ilusión y ojos bien intencionados se reparten tareas fácilmente;
Uno coge el caldero, otro va por agua , casi siempre la niña,
un tercero cierra los desagües rotos entre las ranuras subyacentes
mientras alguien endurece el puente con su paleta roja.
Nunca falta la mirada de algún capataz dando el visto bueno final, sin prever lo inevitable.
En cuestión de segundos un desalmado entre 12 y 18 meses se acerca con su potencialidad física desarrollada
adaptando pie, fuerza ,desarrollo cognitivo y toda la intencionalidad planetaria aprendida del homo sapiens a través de su historia.
Da cuatro patadas al complejo
y sonríe orgulloso de su acierto .
Estupefactos contemplamos pacientes a esa especie protegida que no se lo merece,y todo vuelve a empezar.
se ve en la playa , en la mirada de comunidades
infantiles que se reunen para la construcción.
Con ilusión y ojos bien intencionados se reparten tareas fácilmente;
Uno coge el caldero, otro va por agua , casi siempre la niña,
un tercero cierra los desagües rotos entre las ranuras subyacentes
mientras alguien endurece el puente con su paleta roja.
Nunca falta la mirada de algún capataz dando el visto bueno final, sin prever lo inevitable.
En cuestión de segundos un desalmado entre 12 y 18 meses se acerca con su potencialidad física desarrollada
adaptando pie, fuerza ,desarrollo cognitivo y toda la intencionalidad planetaria aprendida del homo sapiens a través de su historia.
Da cuatro patadas al complejo
y sonríe orgulloso de su acierto .
Estupefactos contemplamos pacientes a esa especie protegida que no se lo merece,y todo vuelve a empezar.
miércoles, 21 de julio de 2010
Reincidencias de Eloy Sánchez Rosillo
Pretendemos a veces
ordenar nuestra vida
de otra forma. Y decimos:
" Desde mañana, nunca,
nunca más; no se puede
seguir así". Quisiéramos
que nada nos atara
a lo que ya hemos sido.
Le cerramos las puertas
a la memoria, y vamos
poco a poco adquiriendo
habilidad, destreza
en el arte difícil
de olvidar.
Avanzamos
con pasos inseguros
por extraños paisajes
desconocidos. Brilla
un sol raro en el cielo.
Y al cabo llega un día
en el que aseguramos
que por fín ya somos
lo que éramos.
Tiene
nuestra imagen un aire
distinto en los espejos
recientes de esta luz.
Con cuánta confianza
decimos: "Nada queda
de todo aquello; ahora
es posible de nuevo
comenzar".
Pero ocurre
de pronto algo imprevisto:
una tarde de lluvia,
un libro, unas palabras
que alguien dice al pasar,
una música, un rostro,
la soledad de un árbol,
la luna que recorre
muy lentamente el cielo
de una noche de julio.
Y este azar, con la fuerza
de lo que no esperábamos,
nos despoja de súbito
del sueño de ser otros.
No era verdad que hubiéramos
emprendido el viaje:
al despertar, miramos
con sorpresa la casa
desde la que creíamos
haber partido.
Y vuelve
nuestra vida a sus cosas
y a las viejas costumbres.
ordenar nuestra vida
de otra forma. Y decimos:
" Desde mañana, nunca,
nunca más; no se puede
seguir así". Quisiéramos
que nada nos atara
a lo que ya hemos sido.
Le cerramos las puertas
a la memoria, y vamos
poco a poco adquiriendo
habilidad, destreza
en el arte difícil
de olvidar.
Avanzamos
con pasos inseguros
por extraños paisajes
desconocidos. Brilla
un sol raro en el cielo.
Y al cabo llega un día
en el que aseguramos
que por fín ya somos
lo que éramos.
Tiene
nuestra imagen un aire
distinto en los espejos
recientes de esta luz.
Con cuánta confianza
decimos: "Nada queda
de todo aquello; ahora
es posible de nuevo
comenzar".
Pero ocurre
de pronto algo imprevisto:
una tarde de lluvia,
un libro, unas palabras
que alguien dice al pasar,
una música, un rostro,
la soledad de un árbol,
la luna que recorre
muy lentamente el cielo
de una noche de julio.
Y este azar, con la fuerza
de lo que no esperábamos,
nos despoja de súbito
del sueño de ser otros.
No era verdad que hubiéramos
emprendido el viaje:
al despertar, miramos
con sorpresa la casa
desde la que creíamos
haber partido.
Y vuelve
nuestra vida a sus cosas
y a las viejas costumbres.
Reflexión espiritual 179. La Semana negra
No sé si es un alivio que todos los días escuche por el patio de luces que "la base de datos de virus ha sido actualizada". La voz es de una señorita que vocaliza al estilo de las películas de ciencia ficción ,a veces me despierta de madrugada ¿De quién será esa voz?¿Será real,dedicará su tiempo a lanzar mensajes avisándonos de que todo marcha según lo previsto o estará muerta y nos hablará desde el más allá, anunciándonos lo peor?La Semana negra me está trastornando.
lunes, 19 de julio de 2010
Eugenio Montejo
Cuando yo sea
Cuando yo sea grillo
cantando a la luna,
si oyes mi organillo,
dame una aceituna.
Cuando hormiga sea
cargando un gran peso,
que al menos te vea
a la luz de un beso.
Cuando sea ciempiés
con mis cien botines,
deja que una vez
cruce tus jardines.
Cuando no sea nada
sino sombra y humo,
guárdame en tu almohada
que yo la perfumo.
Eugenio Montejo
Cuando yo sea grillo
cantando a la luna,
si oyes mi organillo,
dame una aceituna.
Cuando hormiga sea
cargando un gran peso,
que al menos te vea
a la luz de un beso.
Cuando sea ciempiés
con mis cien botines,
deja que una vez
cruce tus jardines.
Cuando no sea nada
sino sombra y humo,
guárdame en tu almohada
que yo la perfumo.
Eugenio Montejo
sábado, 17 de julio de 2010
Amalia del Monte, ganadera.
"Esta ganadera de 78 años pasa cinco meses en una cabaña de Picos de Europa sin luz, ni agua, ni aseo, al cuidado de sus vacas, sólo ocho pastores continúan con la trashumancia en el parque nacional ".
Otra raza.
El Comercio digital
jueves, 15 de julio de 2010
Reflexión espiritual 178. Pascal.
"Cuando escribo mis pensamientos a veces se me escapan;pero eso me hace recordar mi propia debilidad, que olvido continuamente y me enseña tanto como mi pensamiento olvidado, pues sólo lucho por reconocer mi propia insignificancia".
miércoles, 14 de julio de 2010
Reflexión espiritual 177. Xomezana.
Recuerdo a mi abuelo Claudio a caballo
camino de alguna siega , de alguna vaca despistada
de algún animal herido o perdido en un valle fértil.
Orgulloso de su herencia, de la tierra,
lo principal.
Pero los hijos emigraron
ahora es un valle ,reconvertido en paraíso natural,
de casas rurales y pequeñas huertas,
de mujeres que nunca envejecen
y alguna vaca salvadora
que da sentido al tiempo.
Queda el valle, también con sus miserias.
camino de alguna siega , de alguna vaca despistada
de algún animal herido o perdido en un valle fértil.
Orgulloso de su herencia, de la tierra,
lo principal.
Pero los hijos emigraron
ahora es un valle ,reconvertido en paraíso natural,
de casas rurales y pequeñas huertas,
de mujeres que nunca envejecen
y alguna vaca salvadora
que da sentido al tiempo.
Queda el valle, también con sus miserias.
martes, 13 de julio de 2010
"Al mar" de Philip Larkin
Sortear el pequeño muro que separa el camino
de la calzada de concreto que bordea la playa
evoca nítidamente algo conocido hace ya tiempo:
la diminuta algarabía de la orilla del mar.
Todo se agrupa bajo aquel horizonte:
la playa, el agua azul, toallas, rojos gorros de baño,
el renovado derrumbarse de las olas mansas
sobre la arena dorada y, a la distancia,
un vapor blanco clavado en el atardecer.
Y todo esto todavía ocurriendo, ocurriendo por siempre.
Yacer, comer, dormir al arrullo de la resaca.
(escuchar los receptores, aquel sonido todavía doméstico
bajo el cielo) o amablemente llevar de un lado a otro
a los indecisos niños, ornados de blanco,
aferrados al aire inmenso o conducir a los rígidos ancianos
para que disfruten su último verano,
es lo que sencillamente aún ocurre
en parte como un rito
en parte como un placer anual.
(...)
puede ser que por hábito éste haga lo mejor,
llegar al agua desordenadamente desvestidos cada año;
enseñar a los niños mediante esa suerte de payaseo
y ayudar como se merece a los viejos.
de la calzada de concreto que bordea la playa
evoca nítidamente algo conocido hace ya tiempo:
la diminuta algarabía de la orilla del mar.
Todo se agrupa bajo aquel horizonte:
la playa, el agua azul, toallas, rojos gorros de baño,
el renovado derrumbarse de las olas mansas
sobre la arena dorada y, a la distancia,
un vapor blanco clavado en el atardecer.
Y todo esto todavía ocurriendo, ocurriendo por siempre.
Yacer, comer, dormir al arrullo de la resaca.
(escuchar los receptores, aquel sonido todavía doméstico
bajo el cielo) o amablemente llevar de un lado a otro
a los indecisos niños, ornados de blanco,
aferrados al aire inmenso o conducir a los rígidos ancianos
para que disfruten su último verano,
es lo que sencillamente aún ocurre
en parte como un rito
en parte como un placer anual.
(...)
puede ser que por hábito éste haga lo mejor,
llegar al agua desordenadamente desvestidos cada año;
enseñar a los niños mediante esa suerte de payaseo
y ayudar como se merece a los viejos.
domingo, 11 de julio de 2010
Reflexión espiritual 176.Leer las “Palabras para Cris”
Leer las “Palabras para Cris” de Andrés Aberasturi es una pequeña conmoción.Es recordar el sufrimiento propio y ajeno.
La angustia de llegar a un hospital blanco, donde tu hijo de año y medio se muere de una Sepsis y no puedes con tanto dolor .Salir escopetada a las cuatro de la mañana del pueblo,cuando tu hijo alérgico respira mal y buscas aire.Toda la conmoción del mundo que maltrata y enseña a vivir.
Todo lo que se tiene y se esfuma.
La angustia de llegar a un hospital blanco, donde tu hijo de año y medio se muere de una Sepsis y no puedes con tanto dolor .Salir escopetada a las cuatro de la mañana del pueblo,cuando tu hijo alérgico respira mal y buscas aire.Toda la conmoción del mundo que maltrata y enseña a vivir.
Todo lo que se tiene y se esfuma.
NECESIDAD DE LA LECTURA de Emilio Lledó (fragmento)
"Tendríamos que agradecer a todos esos escritores que nos acompañan, en el siempre breve espacio de nuestra vida, el que nos hayan entregado sus palabras que construyen una humana manifestación de eternidad. Una eternidad que no promete otra existencia más allá de las fronteras de cada vida y que, en el gozo de leer, en las horas de lectura, nos deja esquivar las paredes del tiempo y acariciar en los silenciosos murmullos de las letras, las espaldas de no sé bien qué especie de inacabada amistad".
sábado, 10 de julio de 2010
Reflexión espiritual 175.Revistas femeninas.
Empiezan a darme miedo los suplementos de periódicos ,dirigidos a la mujer con los mensajes positivos:
"Atrae el bienestar"
"Cambia los muebles"
"Revisa tus creencias"
"Fluye", para atraer lo bueno , tienes que estar bien, aceptalo sin luchar.
"Agradece" Si sólo piensas "no me llega el dinero" te estás centrando en la ausencia de riqueza y eso es lo que obtendrás.
Mensajes hacia la mujer, consumidora mayoritaria de autoayuda,ausencia de duda y pasotismo salvador que algunos llaman revolución.
Me entra el yuyu y vuelvo a leer aquello de"La invención de la soledad":
"Cuando a un hombre la vida le resulta tolerable sólo si permanece en la superficie de sí mismo, es natural ,que se sienta satisfecho obteniendo esa misma superficie de los demás. Tiene que responder a pocas demandas y no necesita comprometerse" P.Auster.
"Atrae el bienestar"
"Cambia los muebles"
"Revisa tus creencias"
"Fluye", para atraer lo bueno , tienes que estar bien, aceptalo sin luchar.
"Agradece" Si sólo piensas "no me llega el dinero" te estás centrando en la ausencia de riqueza y eso es lo que obtendrás.
Mensajes hacia la mujer, consumidora mayoritaria de autoayuda,ausencia de duda y pasotismo salvador que algunos llaman revolución.
Me entra el yuyu y vuelvo a leer aquello de"La invención de la soledad":
"Cuando a un hombre la vida le resulta tolerable sólo si permanece en la superficie de sí mismo, es natural ,que se sienta satisfecho obteniendo esa misma superficie de los demás. Tiene que responder a pocas demandas y no necesita comprometerse" P.Auster.
Reflexión espiritual 174.Miguel Galano .
La pintura de Miguel Galano;
de paisajes de tren y poesía,
de miradas que no están en lo que celebran, que diría mi madre .
viernes, 9 de julio de 2010
jueves, 8 de julio de 2010
Reflexión espiritual 173. A ti, embarazada del Alimerka.
A ti, que violenta cortas jamón, miras precios, pones etiquetas y observas la calle mientras ordenas y apilas cajas de galletas, tomates, compresas y Coca-Colas.
A ti, cumplidora con la empresa que todos los días ,sin piedad , preguntas:- ¿tiene tarjeta? puede solicitarla rellenando este impreso -viéndome tan lejana como el Kilimanjaro.
A ti, que durante nueve horas colocas, limpias, cobras, descuentas, recoges y atiendes al público en un espacio donde no cabe el embarazo.
A ti,que me ayudas a empaquetar batiendo todos los records Guinness conocidos,contenta de tener trabajo, mientras tus ojos parecen decir: ¡Que alguien cierre este infierno!
A ti, que te doblas mal y tus ojeras se vuelven cada día más oscuras.
Ojalá cuando den las ocho y media, la alegría te espere en alguna parte.
A ti, cumplidora con la empresa que todos los días ,sin piedad , preguntas:- ¿tiene tarjeta? puede solicitarla rellenando este impreso -viéndome tan lejana como el Kilimanjaro.
A ti, que durante nueve horas colocas, limpias, cobras, descuentas, recoges y atiendes al público en un espacio donde no cabe el embarazo.
A ti,que me ayudas a empaquetar batiendo todos los records Guinness conocidos,contenta de tener trabajo, mientras tus ojos parecen decir: ¡Que alguien cierre este infierno!
A ti, que te doblas mal y tus ojeras se vuelven cada día más oscuras.
Ojalá cuando den las ocho y media, la alegría te espere en alguna parte.
miércoles, 7 de julio de 2010
Entrevista para trabajar en la Fundación G3T
"El 25% de las mujeres que se quedan embarazadas son despedidas en España según un reciente estudio de la Fundación Madrina, dedicada a la atención de los problemas sociales derivados del embarazo, y que ha sido respaldado por la Comisión de Mujer e Igualdad de Género del Parlamento Europeo. Una cifra que llega a alcanzar el 50% cuando piden la jornada reducida tras dar a luz y reincorporarse al trabajo".
http://periodismohumano.com/mujer/despedida-de-una-fundacion-humanitaria-por-estar-embarazada.html
http://periodismohumano.com/mujer/despedida-de-una-fundacion-humanitaria-por-estar-embarazada.html
martes, 6 de julio de 2010
Reflexión espiritual 172.Si no eres para mí ,no eres para nadie.
A la mañana siguiente, el hombre, en medio de otra discusión, le propinó varios empujones y le golpeó en el costado, la amenazó con una escopeta de caza en la casa .
Pero el juez Ernesto Carlos Manzano de Granada no la creyó,
no había crédito suficiente,
la "excesiva parquedad y escasísimas pasión y convicción" con que se expresó la mujer, no convenció al juez y fue absuelto por maltrato.
Al mes la mató con una azada en plena calle.
Se llamaba Rafaela" la que no convenció".
Pero el juez Ernesto Carlos Manzano de Granada no la creyó,
no había crédito suficiente,
la "excesiva parquedad y escasísimas pasión y convicción" con que se expresó la mujer, no convenció al juez y fue absuelto por maltrato.
Al mes la mató con una azada en plena calle.
Se llamaba Rafaela" la que no convenció".
lunes, 5 de julio de 2010
domingo, 4 de julio de 2010
Darío Jaramillo.Algún día .
Algún día te escribiré un poema que no mencione el aire ni la noche;
un poema que omita los nombres de las flores, que no tenga jazmines o magnolias.
Algún día te escribiré un poema sin pájaros ni fuentes, un poema que eluda el mar
y que no mire a las estrellas.
Algún día te escribiré un poema que se limite a pasar los dedos por tu piel
y que convierta en palabras tu mirada.
Sin comparaciones, sin metáforas, algún día escribiré un poema que huela a ti,
un poema con el ritmo de tus pulsaciones, con la intensidad estrujada de tu abrazo.
Algún día te escribiré un poema, el canto de mi dicha.
un poema que omita los nombres de las flores, que no tenga jazmines o magnolias.
Algún día te escribiré un poema sin pájaros ni fuentes, un poema que eluda el mar
y que no mire a las estrellas.
Algún día te escribiré un poema que se limite a pasar los dedos por tu piel
y que convierta en palabras tu mirada.
Sin comparaciones, sin metáforas, algún día escribiré un poema que huela a ti,
un poema con el ritmo de tus pulsaciones, con la intensidad estrujada de tu abrazo.
Algún día te escribiré un poema, el canto de mi dicha.
Reflexión espiritual 171.Las mujeres de África en Gijón.
Las mujeres de África que
veo y escucho sobre la tarima
hablando de derechos humanos
son negras, altas, brillantes, comprometidas
elegantes en el alma. Educadoras natas.
Esas mujeres hablan de violencia salvaje y continua,
de igualdad.Llevan así toda la vida.
"Soy del sur de Senegal, pertenezco a la minoría étnica mandinca para la que una mujer es menos que una cabra".
veo y escucho sobre la tarima
hablando de derechos humanos
son negras, altas, brillantes, comprometidas
elegantes en el alma. Educadoras natas.
Esas mujeres hablan de violencia salvaje y continua,
de igualdad.Llevan así toda la vida.
"Soy del sur de Senegal, pertenezco a la minoría étnica mandinca para la que una mujer es menos que una cabra".
sábado, 3 de julio de 2010
El árbol de Vicente Aleixandre
El árbol jamás duerme.
Dura pierna de roble, a veces tan desnuda quiere un sol
muy oscuro.
Es un muslo piafante que un momento se para,
mientras todo el horizonte se retira con miedo.
Un árbol es un muslo que en la tierra se yergue como
la erecta vida.
No quiere ser ni blanco ni rosado,
y es verde, verde seimpre como los duros ojos.
Rodilla inmensa donde los besos no imitarán jamás falsas hormigas.
Donde la luna no pretenderá ser un sutil encaje.
Porque la espuma que una noche osara hasta rozarlo
a la mañana es roca, dura roca sin musgo.
Venas donde a veces los labios que las besan
sienten el brío del acero que cumple,
sienten ese calor que hace la sangre brillante
cuando escapa apretada entre los sabios músculos.
Sí. Una flor quiere a veces ser un brazo potente.
Pero nunca veréis que un árbol quiera ser otra cosa.
Un corazón de un hombre a veces resuena golpeando.
Pero un árbol es sabio, y plantado domina.
Todo un cielo o un rubor sobre sus ramas descansa.
Cestos de pájaros niños no osan colgar de sus yemas.
Y la tierra está quieta toda ante vuestros ojos;
pero yo sé que ella se alzaría como un mar por tocarle.
En lo sumo, gigante, sintiendo las estrellas todas rizadas
sin un viento,
resonando misteriosamente sin ningún viento dorado,
un árbol vive y puede pero no clama nunca,
ni a los hombres mortales arroja nunca su sombra.
Dura pierna de roble, a veces tan desnuda quiere un sol
muy oscuro.
Es un muslo piafante que un momento se para,
mientras todo el horizonte se retira con miedo.
Un árbol es un muslo que en la tierra se yergue como
la erecta vida.
No quiere ser ni blanco ni rosado,
y es verde, verde seimpre como los duros ojos.
Rodilla inmensa donde los besos no imitarán jamás falsas hormigas.
Donde la luna no pretenderá ser un sutil encaje.
Porque la espuma que una noche osara hasta rozarlo
a la mañana es roca, dura roca sin musgo.
Venas donde a veces los labios que las besan
sienten el brío del acero que cumple,
sienten ese calor que hace la sangre brillante
cuando escapa apretada entre los sabios músculos.
Sí. Una flor quiere a veces ser un brazo potente.
Pero nunca veréis que un árbol quiera ser otra cosa.
Un corazón de un hombre a veces resuena golpeando.
Pero un árbol es sabio, y plantado domina.
Todo un cielo o un rubor sobre sus ramas descansa.
Cestos de pájaros niños no osan colgar de sus yemas.
Y la tierra está quieta toda ante vuestros ojos;
pero yo sé que ella se alzaría como un mar por tocarle.
En lo sumo, gigante, sintiendo las estrellas todas rizadas
sin un viento,
resonando misteriosamente sin ningún viento dorado,
un árbol vive y puede pero no clama nunca,
ni a los hombres mortales arroja nunca su sombra.
viernes, 2 de julio de 2010
CON UNA FALDA DE PERCAL PLANCHÁ.OLGA RAMOS
CON UNA FALDA DE PERCAL PLANCHÁ
Y UNOS ZAPATOS NEGROS DE CHAROL
EN EL MANTON DE FLECOS REBUJÁ
POR ESAS CALLES VA LA GRACIA E DIOS
CON EL PAÑUELO COLOCAO ASI
Y MUY CEÑIDO Y JUSTO EL PANTALÓN
EL CHULAPÓN PASEA POR MADRID
LUCIENDO TODO LO QUE DIOS LE DIO
Y VAN AL BAILE DERRAMANDO SAL
Y SI ES UN CHÓTIS
SE LO PIDE ÉL
Y SI SE AGARRAN CON FIRMEZA Y TAL
COMIENZA EL MOVIMIENTO QUE VE USTÉ
CON UNA FALDA DE PERCAL PLANCHÁ
Y UNOS ZAPATOS NEGROS DE CHAROL
EN EL MANTON DE FLECOS REBUJÁ
POR ESAS CALLES VA LA GRACIA E DIOS
Y AL VERNOS EN LA BOMBI
CASUALMENTE
DONDE DIARIAMENTE
DAMOS UNAS VUELTAS DEL CHOTIS
NO HAY QUIEN PUEDA CON NOSOTRAS
NI EN ITALIA NI EN MADRID
NI QUIEN BAILE CON LA GRACIA Y AL ESTILO DE MADRID
Y UNOS ZAPATOS NEGROS DE CHAROL
EN EL MANTON DE FLECOS REBUJÁ
POR ESAS CALLES VA LA GRACIA E DIOS
CON EL PAÑUELO COLOCAO ASI
Y MUY CEÑIDO Y JUSTO EL PANTALÓN
EL CHULAPÓN PASEA POR MADRID
LUCIENDO TODO LO QUE DIOS LE DIO
Y VAN AL BAILE DERRAMANDO SAL
Y SI ES UN CHÓTIS
SE LO PIDE ÉL
Y SI SE AGARRAN CON FIRMEZA Y TAL
COMIENZA EL MOVIMIENTO QUE VE USTÉ
CON UNA FALDA DE PERCAL PLANCHÁ
Y UNOS ZAPATOS NEGROS DE CHAROL
EN EL MANTON DE FLECOS REBUJÁ
POR ESAS CALLES VA LA GRACIA E DIOS
Y AL VERNOS EN LA BOMBI
CASUALMENTE
DONDE DIARIAMENTE
DAMOS UNAS VUELTAS DEL CHOTIS
NO HAY QUIEN PUEDA CON NOSOTRAS
NI EN ITALIA NI EN MADRID
NI QUIEN BAILE CON LA GRACIA Y AL ESTILO DE MADRID
Poesía del desamor.video
Me cansé de rogarle,
me cansé de decirle
que yo sin ella
de pena muero...
No queria escucharme...
si sus labios se abrieron
fué pa' decirme...
ya no te quiero.
Yo sentí que mi vida
se perdía en un abismo
profundo y negro
como mi suerte...
quise hallar el olvido
al "estilo Jalisco"
pero aquellos mariachis
y aquel tequila
me hicieron llorar.
Me cansé de rogarle...
con el llanto en los ojos
alcé mi copa
y brindé...por ella...
no podía despreciarme,
era el ùltimo brindis
de un bohemio...
por una reina.
Los mariachis callaron...
de mi mano, sin fuerza,
cayó mi copa
sin darme cuenta...
ella quizo quedarse
cuando vió mi tristeza.
pero ya estaba escrito
que aquella noche
perdiera su amor.
me cansé de decirle
que yo sin ella
de pena muero...
No queria escucharme...
si sus labios se abrieron
fué pa' decirme...
ya no te quiero.
Yo sentí que mi vida
se perdía en un abismo
profundo y negro
como mi suerte...
quise hallar el olvido
al "estilo Jalisco"
pero aquellos mariachis
y aquel tequila
me hicieron llorar.
Me cansé de rogarle...
con el llanto en los ojos
alcé mi copa
y brindé...por ella...
no podía despreciarme,
era el ùltimo brindis
de un bohemio...
por una reina.
Los mariachis callaron...
de mi mano, sin fuerza,
cayó mi copa
sin darme cuenta...
ella quizo quedarse
cuando vió mi tristeza.
pero ya estaba escrito
que aquella noche
perdiera su amor.
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