" En nuestro archivo de la memoria hay "ficheros", clichés registrados por nuestros sentidos. Se trata, en general, de detalles que aparentemente carecen de importancia, pobres restos, fragmentos... ¡INMÓVILES! Y lo que resulta más importante, TRANSPARENTES como los negativos fotográficos. Se les puede superponer. Por eso no hay que asombrarse de que, por ejemplo, los acontecimientos del pasado se adhieran a los presentes, que se mezclen con los personajes, que tengamos serios problemas con la historia, la moral, las convenciones. Las olas de la memoria, tranquilas y claras, se agitan bruscamente y los elementos se desencadenan. Es el INFIERNO".
Los clichés de la memoria (fragmento)
domingo, 30 de mayo de 2010
Leopold Staff (1878)
(...)
El tiempo siempre tiene tiempo.
Y el mundo es viejo como él solo.
No crearás nada nuevo
Buscando novedad.
Ars
El tiempo siempre tiene tiempo.
Y el mundo es viejo como él solo.
No crearás nada nuevo
Buscando novedad.
Ars
Leopold Staff
«No me lo podía creer, / de pie en la orilla de un río / que era ancho y turbulento, / que tuviese que atravesar aquel puente / que era estrecho y frágil, / tendido sobre el incierto abismo. / Caminé delicado como una mariposa, / y pesado como un elefante. / Caminé seguro como un danzarín / y temeroso como un ciego. / No me podía creer que pudiese atravesar aquel puente, / y ahora que estoy de pie en la otra orilla / no me puedo creer que lo haya cruzado».
El puente
El puente
sábado, 29 de mayo de 2010
Dire Straits
(...)
Mi puerta estaba abierta
La seguridad estaba relajada
Pero solo mi corazón se rompió
Debiste de tener una llave de acceso hecha de cera
Fingiste un robo con insolencia
Y yo entristecí en doce bares en la línea de los amantes
Y nunca tuviste la inteligencia para usar
Las doce llaves colgando de mi cadena
Mi puerta estaba abierta
La seguridad estaba relajada
Pero solo mi corazón se rompió
Debiste de tener una llave de acceso hecha de cera
Fingiste un robo con insolencia
Y yo entristecí en doce bares en la línea de los amantes
Y nunca tuviste la inteligencia para usar
Las doce llaves colgando de mi cadena
viernes, 28 de mayo de 2010
miércoles, 26 de mayo de 2010
martes, 25 de mayo de 2010
lunes, 24 de mayo de 2010
Poesía de Fernando Conde.10
jueves, 20 de mayo de 2010
lunes, 17 de mayo de 2010
Reflexión espiritual 153.Poema a la aspiradora .
Montañas de polvo atacan los flancos
el suelo grita mientras el perro se queda calvo
las gaviotas exhiben conductas complejas
acoplo la aspiradora como si de un AK-47 se tratara
con su sistema de cartuchos, gases impulsores , balas que
revientan en la boca pequeña y estrecha de un cepillo chillón
y me lanzo como un Hummer bajo las camas,
absorbiendo toda la mierda que nadie pudo imaginar jamás
la tierra vibra periférica y central
y regresa la nada .
el suelo grita mientras el perro se queda calvo
las gaviotas exhiben conductas complejas
acoplo la aspiradora como si de un AK-47 se tratara
con su sistema de cartuchos, gases impulsores , balas que
revientan en la boca pequeña y estrecha de un cepillo chillón
y me lanzo como un Hummer bajo las camas,
absorbiendo toda la mierda que nadie pudo imaginar jamás
la tierra vibra periférica y central
y regresa la nada .
domingo, 16 de mayo de 2010
El Valle Intranquilo de Edgar Allan Poe
(...)
Mas ahora para todo visitante
el valle triste es inquieto e inquietante.
Nada allí se detiene un solo instante…
nada salvo el aire que se cierne
sobre la soledad mágica y perenne.
Mas ahora para todo visitante
el valle triste es inquieto e inquietante.
Nada allí se detiene un solo instante…
nada salvo el aire que se cierne
sobre la soledad mágica y perenne.
sábado, 15 de mayo de 2010
Poesía de Fernando Conde.9
Hay una mirada bucólica sobredimensionada,
en ese paraíso natural que
asocia naturaleza con vida y libertad.
Como si quisiera borrar del mapa
la soledad demasiado grande de las pequeñas cocinas
los cuerpos demasiado cansados
los pequeños infiernos silenciados frente al televisor.
Pero siempre habrá un paseante que gritará la hermosura del paisaje al atravesar la caleya,
como si eso fuera todo.
Plástico de Henrik Nordbrandt
(...)
Plástico es seguramente eso en lo que pronto nos convertiremos.
- Nosotros que hemos sido selvas, elefantes y tigres de afilados colmillos
dragones que escupíamos fuego, elefantes y tigres de afilados colmillos
para luego desaparecer en la falsa imagen
que hemos dibujado tan ciegos.
Plástico es seguramente eso en lo que pronto nos convertiremos.
- Nosotros que hemos sido selvas, elefantes y tigres de afilados colmillos
dragones que escupíamos fuego, elefantes y tigres de afilados colmillos
para luego desaparecer en la falsa imagen
que hemos dibujado tan ciegos.
'Nuestro amor es como Bizancio'
Nuestro amor es como Bizancio
tuvo que haber sido
la última noche. Tuvo que haber habido
me imagino
un resplandor en los rostros
de los que se agolpaban en las calles
o formaban pequeños grupos
en las esquinas de las calles y en las plazas
hablando en voz baja,
un resplandor que tuvo que haberse parecido
al que tiene tu cara
cuando te echas el pelo para atrás
y me miras.
Nuestro amor es como Bizancio.
Henrik Nordbrandt
tuvo que haber sido
la última noche. Tuvo que haber habido
me imagino
un resplandor en los rostros
de los que se agolpaban en las calles
o formaban pequeños grupos
en las esquinas de las calles y en las plazas
hablando en voz baja,
un resplandor que tuvo que haberse parecido
al que tiene tu cara
cuando te echas el pelo para atrás
y me miras.
Nuestro amor es como Bizancio.
Henrik Nordbrandt
viernes, 14 de mayo de 2010
martes, 11 de mayo de 2010
Poesía de Fernando Conde.8
lunes, 10 de mayo de 2010
domingo, 9 de mayo de 2010
Poesía de Fernando Conde.7
Poesía de Fernando Conde.6
sábado, 8 de mayo de 2010
Reflexión espiritual 152.El teatrillo.
Del teatrillo de marionetas cuelgan las cortinas viejas,
sobadas de mudanza y golpes.
Un puñado de ojos sobreviven en cajas de cartón
esperando la entrada triunfal de los perdedores.
sobadas de mudanza y golpes.
Un puñado de ojos sobreviven en cajas de cartón
esperando la entrada triunfal de los perdedores.
jueves, 6 de mayo de 2010
martes, 4 de mayo de 2010
lunes, 3 de mayo de 2010
La cebolla
(…)
A la cebolla la entiendo:
el mejor vientre del mundo.
Sola se rodea de aureolas
y para su propia gloria.
Nosotros: grasas y nervios,
secreciones y secretos.
y se nos ha denegado
la idiotez de lo perfecto.
Wislawa Szymborska
A la cebolla la entiendo:
el mejor vientre del mundo.
Sola se rodea de aureolas
y para su propia gloria.
Nosotros: grasas y nervios,
secreciones y secretos.
y se nos ha denegado
la idiotez de lo perfecto.
Wislawa Szymborska
domingo, 2 de mayo de 2010
Poesía de Fernando Conde.5
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