La casa de las babayagas
viernes, 27 de febrero de 2009
martes, 24 de febrero de 2009
Reflexión espiritual 49. Los macarrones.
No tengo ni idea quién invento los macarrones, pero habría que darle un premio.
Premio por inventar el súmmum de la comida fácil; ésa que nunca te decepciona, la que te sorprende, la que no te pide tiempo, ni pota exprés, ni salsas tártaras, ni siquiera ganas. La que te enseña la esencia de la forma cilíndrica y redonda al mismo tiempo , la que en diez minutos de hervor es capaz de transformar la dureza en crema , el tomate en pintura, la pimienta negra en misterio .
Pura poesía.
Premio por inventar el súmmum de la comida fácil; ésa que nunca te decepciona, la que te sorprende, la que no te pide tiempo, ni pota exprés, ni salsas tártaras, ni siquiera ganas. La que te enseña la esencia de la forma cilíndrica y redonda al mismo tiempo , la que en diez minutos de hervor es capaz de transformar la dureza en crema , el tomate en pintura, la pimienta negra en misterio .
Pura poesía.
Vita breve
La vida es breve,
más sin embargo es lo bastante larga
pues muchos de sus días se repiten
y solo son pequeños desperdicios,
de un tiempo contumaz e innecesario.
No todo ha sido, en fin, como creímos.
La vida es larga,
pero es corta, apenas un suspiro,
aún conservo en los labios el sabor
del fértil dulce de juventud vino,
cuando se están amargando sus gotas
y se agrietan de los labios los contornos.
Es tan breve que apenas empezamos
y ya concluimos.
Tan larga que a veces nos fatigamos
como si esto fin nunca tuviera.
Tampoco podemos corregir nada:
vivimos en borrador imborrable,
la mancha de cada error nos acompaña.
Para lo corta que es la vida,
viene a resultar demasiado larga.
Para lo larga que se hace la vida
más bien parece que se queda corta.
Ricardo Bellveser
más sin embargo es lo bastante larga
pues muchos de sus días se repiten
y solo son pequeños desperdicios,
de un tiempo contumaz e innecesario.
No todo ha sido, en fin, como creímos.
La vida es larga,
pero es corta, apenas un suspiro,
aún conservo en los labios el sabor
del fértil dulce de juventud vino,
cuando se están amargando sus gotas
y se agrietan de los labios los contornos.
Es tan breve que apenas empezamos
y ya concluimos.
Tan larga que a veces nos fatigamos
como si esto fin nunca tuviera.
Tampoco podemos corregir nada:
vivimos en borrador imborrable,
la mancha de cada error nos acompaña.
Para lo corta que es la vida,
viene a resultar demasiado larga.
Para lo larga que se hace la vida
más bien parece que se queda corta.
Ricardo Bellveser
jueves, 19 de febrero de 2009
Lento, pero viene
Lento pero viene
el futuro se acerca despacio
pero viene.
Hoy está más allá
de las nubes que elige
y más allá del trueno
y de la tierra firme
demorándose viene.
Cual flor desconfiada
que vigila al sol
sin preguntarle nada
iluminando viene.
Las últimas ventanas
lento pero viene.
Las últimas ventanas
lento pero viene.
El futuro se acerca
despacio pero viene.
Ya se va acercando
nunca tiene prisa
viene con proyectos
y bolsas de semillas
con ángeles maltrechos
y fieles golondrinas.
Despacio pero viene
sin hacer mucho ruido
cuidando sobre todo
los sueños prohibidos
los recuerdos yacentes
y los recién nacidos.
Lento pero viene
el futuro se acerca
despacio pero viene.
Ya casi está llegando
con su mejor noticia
con puños con ojeras
con noches y con días
con una estrella pobre
sin nombre todavía.
Lento pero viene
el futuro real
el mismo que inventamos nosotros
y el azar cada vez más nosotros
y menos el azar.
Lento pero viene.
El futuro se acerca
despacio pero viene.
Lento pero viene.
Lento pero viene.
Lento pero viene.
Mario Benedetti
el futuro se acerca despacio
pero viene.
Hoy está más allá
de las nubes que elige
y más allá del trueno
y de la tierra firme
demorándose viene.
Cual flor desconfiada
que vigila al sol
sin preguntarle nada
iluminando viene.
Las últimas ventanas
lento pero viene.
Las últimas ventanas
lento pero viene.
El futuro se acerca
despacio pero viene.
Ya se va acercando
nunca tiene prisa
viene con proyectos
y bolsas de semillas
con ángeles maltrechos
y fieles golondrinas.
Despacio pero viene
sin hacer mucho ruido
cuidando sobre todo
los sueños prohibidos
los recuerdos yacentes
y los recién nacidos.
Lento pero viene
el futuro se acerca
despacio pero viene.
Ya casi está llegando
con su mejor noticia
con puños con ojeras
con noches y con días
con una estrella pobre
sin nombre todavía.
Lento pero viene
el futuro real
el mismo que inventamos nosotros
y el azar cada vez más nosotros
y menos el azar.
Lento pero viene.
El futuro se acerca
despacio pero viene.
Lento pero viene.
Lento pero viene.
Lento pero viene.
Mario Benedetti
domingo, 15 de febrero de 2009
sábado, 14 de febrero de 2009
martes, 10 de febrero de 2009
Patricia con P
Patricia pinta un palomo
pillo, panzudo y pequeño:
le pone púrpura el pico,
le pone de plata el pecho.
El palomo de Patricia
se ha posado en el perchero
y ella le peina las plumas
con la punta del pañuelo.
Pronto el palomo pasea,
presumido y postinero,
mientras Patricia se prende
una petunia en el pelo.
CARLOS MURCIANO
pillo, panzudo y pequeño:
le pone púrpura el pico,
le pone de plata el pecho.
El palomo de Patricia
se ha posado en el perchero
y ella le peina las plumas
con la punta del pañuelo.
Pronto el palomo pasea,
presumido y postinero,
mientras Patricia se prende
una petunia en el pelo.
CARLOS MURCIANO
domingo, 8 de febrero de 2009
Charles Baudelaire
ORGULLO
Ángeles de oro vestidos, de púrpura y de jacinto.
El genio y el amor son fáciles deberes.
Amasé sólo barro y de él extraje oro
Llevaba en la mirada el brío del corazón.
En París, su desierto, viviendo a la intemperie,
Fuerte como una bestia y libre como un Dios.
Ángeles de oro vestidos, de púrpura y de jacinto.
El genio y el amor son fáciles deberes.
Amasé sólo barro y de él extraje oro
Llevaba en la mirada el brío del corazón.
En París, su desierto, viviendo a la intemperie,
Fuerte como una bestia y libre como un Dios.
Osip Mandelstam
YO HE REGRESADO A MI CIUDAD, QUE CONOZCO...
Yo he regresado a mi ciudad, que conozco
hasta las lágrimas,
Hasta las venas, hasta las inflamadas glándulas
de los niños.
Tu regresaste también, así que bébete
aprisa
El aceite de los faros fluviales
de Leningrado.
Reconoce pronto el pequeño día decembrino,
Cuando la yema se mezcla a la brea
funesta.
Petersburgo, todavía no quiero morir.
Tú tienes mis números telefónicos.
Petersburgo, yo aún tengo las direcciones
En las que podré hallar las voces de los muertos.
Vivo en la escalera falsa, y en la sien
Me golpea profunda una campanilla agitada.
Y toda la noche, sin descanso, espero la visita anhelada
Moviendo los grilletes de las puertas.
1909
Yo he regresado a mi ciudad, que conozco
hasta las lágrimas,
Hasta las venas, hasta las inflamadas glándulas
de los niños.
Tu regresaste también, así que bébete
aprisa
El aceite de los faros fluviales
de Leningrado.
Reconoce pronto el pequeño día decembrino,
Cuando la yema se mezcla a la brea
funesta.
Petersburgo, todavía no quiero morir.
Tú tienes mis números telefónicos.
Petersburgo, yo aún tengo las direcciones
En las que podré hallar las voces de los muertos.
Vivo en la escalera falsa, y en la sien
Me golpea profunda una campanilla agitada.
Y toda la noche, sin descanso, espero la visita anhelada
Moviendo los grilletes de las puertas.
1909
sábado, 7 de febrero de 2009
martes, 3 de febrero de 2009
Salvatore Quasimodo (Italia, 1901-1968)
El hombre está solo
sobre el corazón de la tierra
atravesado por un rayo de sol;
y de pronto,
anochece.
sobre el corazón de la tierra
atravesado por un rayo de sol;
y de pronto,
anochece.
domingo, 1 de febrero de 2009
Bukowski
LLEGARON A TIEMPO
Me gusta pensar en escritores como James Joyce
Hemingway, Ambrose Bierce, Faulkner, Sherwood
Anderson, Jeffers, D. H. Lawrence, A. Huxley,
John Fante, Gorki, Turgenev, Dostoievsky, Saroyan,
Villon, incluso Sinclair Lewis, y Hamsun, incluso T. S.
Elliot y Auden, William Carlos Williams y
Stephen Spender y el valiente de Ezra Pound.
me enseñaron tantas cosas que mis padres
nunca me enseñaron, y
también me gusta pensar en Carson McCullers
con su Café Triste y Ojo dorado.
ella me enseñó muchas cosas que mis padres
nunca supieron.
me gustaba leer los libros de tapa dura de las bibliotecas
en su simple encuadernación de biblioteca
azul y verde y marrón y rojo claro
me gustaban los viejos bibliotecarios (varones y mujeres)
que te miraban seriamente
si tosías o te reías muy fuerte,
y aún cuando se parecían a mis padres
en realidad no había ninguna similitud.
ahora ya no leo a estos autores que alguna vez leí
con tanto placer,
pero es bueno pensar en ellos,
y también me
gusta mirar las fotografías de Hart Crane y
Caresse Crosby en Chantilly, 1929
o las fotos de D. H. Lawrence y Frieda
asoleándose en Le Moulin, 1928.
Me gusta ver a André Malraux en su traje de aviador
con un gatito en el pecho y
me gustan las fotos de Artaud en el loquero
Picasso en la playa con sus fuertes piernas
y su cabeza pelada, y también está
D. H. Lawrence ordeñando esa vaca
y Aldous en Saltwood Castle, Kent, Agosto de
1963.
Me gusta pensar en toda esta gente
que me enseñaron tantas cosas que yo
nunca había imaginado antes.
y me enseñaron bien,
muy bien
cuando eso era tan necesario
me mostraron tantas cosas
que nunca creí que fueran posibles.
todos esos amigos
bien adentro de mi sangre
quienes
cuando no había ninguna oportunidad
me dieron una.
Me gusta pensar en escritores como James Joyce
Hemingway, Ambrose Bierce, Faulkner, Sherwood
Anderson, Jeffers, D. H. Lawrence, A. Huxley,
John Fante, Gorki, Turgenev, Dostoievsky, Saroyan,
Villon, incluso Sinclair Lewis, y Hamsun, incluso T. S.
Elliot y Auden, William Carlos Williams y
Stephen Spender y el valiente de Ezra Pound.
me enseñaron tantas cosas que mis padres
nunca me enseñaron, y
también me gusta pensar en Carson McCullers
con su Café Triste y Ojo dorado.
ella me enseñó muchas cosas que mis padres
nunca supieron.
me gustaba leer los libros de tapa dura de las bibliotecas
en su simple encuadernación de biblioteca
azul y verde y marrón y rojo claro
me gustaban los viejos bibliotecarios (varones y mujeres)
que te miraban seriamente
si tosías o te reías muy fuerte,
y aún cuando se parecían a mis padres
en realidad no había ninguna similitud.
ahora ya no leo a estos autores que alguna vez leí
con tanto placer,
pero es bueno pensar en ellos,
y también me
gusta mirar las fotografías de Hart Crane y
Caresse Crosby en Chantilly, 1929
o las fotos de D. H. Lawrence y Frieda
asoleándose en Le Moulin, 1928.
Me gusta ver a André Malraux en su traje de aviador
con un gatito en el pecho y
me gustan las fotos de Artaud en el loquero
Picasso en la playa con sus fuertes piernas
y su cabeza pelada, y también está
D. H. Lawrence ordeñando esa vaca
y Aldous en Saltwood Castle, Kent, Agosto de
1963.
Me gusta pensar en toda esta gente
que me enseñaron tantas cosas que yo
nunca había imaginado antes.
y me enseñaron bien,
muy bien
cuando eso era tan necesario
me mostraron tantas cosas
que nunca creí que fueran posibles.
todos esos amigos
bien adentro de mi sangre
quienes
cuando no había ninguna oportunidad
me dieron una.
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