Reflexión espiritual 73. Pan de escanda y aldea

En la cocina una alacena de madera vieja
empotrada en la pared.

En el estante de arriba
el pan envuelto cuidadosamente en paño blanco
se corta en pequeños trozos

sin opción a repetir.

Un olor a recuerdos ,trabayu y aldea
lo envuelve todo.

Canciones infantiles

"Antón Carabina, -na -na
mató a su mujer -jer -jer
la metió en un saco -co
la lleva a moler -ler -ler
El molinero dice -ce
esto no es harina -na
esto es la mujer -jer -jer
de Antón Carabina -na"

Los cancios del chigre

Gijón termina el verano con una riada de gente que pasea por todos lados, una multitud que viene y va como si de Manhattan se tratara, pero todos los apretujones merecen la pena si se trata de cantar. La Plaza Mayor abarrotada, miles de personas cantando rancheras, asturianadas del Presi y pasodobles acompañados de guitarra, guiados por una pantalla Karaoke y sidra bebida en vaso comunitario al grito de “guerra a la gripe A, Puxa Asturies”. Mucho Gijón.

Reflexión espiritual 72.El puesto de Mary.

A veces un puesto de venta de un mercado cualquiera
que podría estar en Gijón, recibe premios del “más prestosu”.
Y recuerdo …
Recuerdo cuando la vida de artesanos era la única que teníamos,
cuando la ventana al mundo era mayor que Google
y te visitaban personajes de cuento.

Un día apareció Mary Popins,
con su pelirroja sonrisa y sus poderes sobrenaturales.
Mary llegó al puesto con acento de Valladolid y ojos de todolopuedo sacando del sombrero: galletas , tartas de chocolate y ángeles disfrazados de marionetas.

Hermosa Mary Popins.

Reflexión espiritual 71. 50 años en Oviedo.

Cambiar de ciudad no es fácil, aunque sean dos ciudades tan cercanas como Oviedo y Gijón, que podrían ser una, si no fuera por los equipos de fútbol que separan tanto. Pero hacer la mudanza tiene la ventaja de encontrar aquellas cinco mil pesetas perdidas, de sudar, de ver estanterías lisas,paredes limpias,los huecos del cuartín, los bolígrafos y calcetines desaparecidos durante años, remover la vida tiene su aquel. Una vez abrazado el camión de la basura resulta liberador darme cuenta de que todo lo que tengo se puede tirar,de que se puede formatear la vida oliendo el mar o cualquier otra cosa.

La trampa del teléfono

ÉSTE es mi contestador automático.
Para herir, simplemente, marque 1.
Para contar mentiras que me crea, marque 2.
Para las confesiones trasnochadas, marque 4.
Para interpretaciones literarias producto del alcohol, marque 6.
Para poemas, marque almohadilla.
Para cortar definitivamente la comunicación,
no marque nada, pero tampoco cuelgue,
titubee en el teléfono (a ser posible durante varios meses)
hasta que note que voy abandonando el aparato
a intervalos de tiempo cada vez más largos.
No desespere. Aguante.
Espere a que sea yo la que se rinda.
Le evitará cualquier remordimiento.
Gracias.


(Vanesa Pérez Sauquillo, Bajo la lluvia equivocada, Hiperión 2006)

Vicente Aleixandre

EN LA PLAZA


No te busques en el espejo,
en un extinto diálogo en que no te oyes.
Baja, baja despacio y búscate entre los otros.
Allí están todos, y tú entre ellos.
Oh, desnúdate y fúndete, y reconócete.
Entra despacio, como el bañista que, temeroso, con mucho amor y recelo al agua,
introduce primero sus pies en la espuma,
y siente el agua subirle, y ya se atreve, y casi ya se decide.
Y ahora con el agua en la cintura todavía no se confía.
Pero él extiende sus brazos, abre al fin sus dos brazos y se entrega completo.
Y allí fuerte se reconoce, y se crece y se lanza,
y avanza y levanta espumas, y salta y confía,
y hiende y late en las aguas vivas, y canta, y es joven.

Así, entra con pies desnudos. Entra en el hervor, en la plaza.
Entra en el torrente que te reclama y allí sé tú mismo.
¡Oh pequeño corazón diminuto, corazón que quiere latir
para ser él también el unánime corazón que le alcanza!

“Ciudadano romano”

Roma es una realidad que debe leerse. No basta con ver y conformarse. Padezco ‘avaritia Romae’. Se desea saber exactamente por qué hay esa grieta en la pared de este palacio, porque esta grieta no puede tener la misma contemplación en otra ciudad. Esta calle, por qué está aquí. Este templo que es ahora apenas un dibujo, por qué. Se percibe la radiación primigenia de Roma, como si describiese ella misma el origen de cada visitante occidental que pone un pie en sus calles. Todos, todos, somos romanos. Sus ruinas universales. [...] Parece que llevara aquí dos milenios. Puedo ir a cualquier parte, pero sólo en la capital del mundo. Todo lo alcanzo. La hermosura, la melancolía. La vida. El miedo.

MI HUEVO IZQUIERDO

Para Maribel Tena

Mi huevo izquierdo cuelga más que el otro.
Juntos testifican que soy un hombre
acabado e imperfecto, solitario
a pares. Celebro mis manos llenas
de corazón centrado y suspendido,
agradable peso de cuero y leche.

Canto porque son dos ahora mis huevos.

Antonio Portela

Fernando Pessoa

SEGUE o teu destino, SIGUE tu destino,

Rega as tuas plantas, riega tus plantas,

Ama as tuas rosas. ama tus rosas.

O resto é a sombra El resto es la sombra

De árvores alheias. de árboles ajenos.


A realidade La realidad

Sempre é mais ou menos es siempre más o menos

Do que nós queremos. de lo que queremos.

Só nós somos sempre Sólo nosotros somos siempre

Iguais a nós-próprios. iguales a nosotros mismos.



Suave é viver só. Suave es vivir solo.

Grande e nobre é sempre Grande y noble es siempre

Viver simplesmente vivir simplemente.

Deixa a dor nas aras Deja el dolor en aras

Como ex-voto aos deuses como exvoto a los dioses.



Vê de longe a vida Ve de lejos la vida.

Nunca a interrogues No la interrogues nunca.

Ela nada pode Que ella nada puede

Dizer-te. A resposta decirte. La respuesta,

Está além dos Deuses. más allá de los Dioses.

Teodoro Obiang

09.08.2009 - ROSA REGÁS ESCRITORA

EN octubre la editorial 'El Andén' publicará un libro cuyo título es 'Guinea' y que tiene como escenario ese país africano, ahora bajo el yugo de la familia Obiang Nguema, que con el apoyo de las grandes potencias lo ha convertido en un país de esclavos, uno de los más subdesarrollados y corruptos del mundo. Ocupa el puesto 121 en el índice de desarrollo humano de la ONU y su población vive con menos de 20 euros al mes.
Y sin embargo Guinea Ecuatorial produce 400.000 barriles de petróleo al día, exporta 1.000.000 metros cúbicos de madera tropical al año, y su elite gobernante posee el 98% de la renta nacional.
Su actual presidente, Teodoro Obiang Nguema, que lleva 29 años en el poder al que accedió asesinando al antiguo presidente, es uno de los hombres más ricos del mundo en uno de los países donde la gente, con una esperanza de vida no superior a los 40 años, vive en la miseria más absoluta y, lo que es peor, aterrorizada por el poder. El presidente es dueño de todos los recursos del país, de tal modo que los beneficios de explotación de las reservas petrolíferas procedentes de petroleras norteamericanas o chinas, entre otras, se ingresan directamente en sus cuentas privadas. Ha puesto a su nombre o al de algún familiar más de la mitad de los terrenos edificables sin pagar nada por ello, se ha adueñado de salarios que en parte van a parar a sus arcas, se ha quedado con negocios de los guineanos no afines al Gobierno y ha despojado impunemente a sus empobrecidos compatriotas de cualquier bien que posean por el simple placer de hacerlo.
Teodoro Obiang y sus acólitos no sólo son ladrones sino responsables de detenciones arbitrarias, encarcelamientos injustificados, torturas y asesinatos. Se calcula que desde que está en el poder ha asesinado al 10% de la población, y según Amnistía Internacional los detenidos por la policía de Obiang y el ejército son torturados con mutilaciones, rotura de huesos, descargas eléctricas en los genitales o violación de las detenidas, a las que sistemáticamente se les clavan tenedores en la vagina. En 2003, la radio estatal anunció al país que el presidente está en contacto constante con la divinidad y que puede matar a cualquiera sin pedir cuentas a nadie y sin ir al infierno, porque él es Dios mismo. A ese hombre es a quien el ministro Moratinos rindió honores hace unas semanas.
Vergüenza.

El Comercio Digital

Placer del chocolate

Un cuadrado oscuro de chocolate
tiene para los dientes
el mismo efecto sensual
que el lodo en los pies traviesos de la niñez.
En la lengua, la densa materia oscura
suelta saliva en rojos cauces.
El chocolate se disuelve en dulce espeso fango
cuando lentamente se acarician los bordes
hasta que la tableta en la cavidad cálida
suelta aromas recuerdos y flores
en las distendidas papilas.
Ríos de chocolate
atraviesan encías y resquicios dentales
y el placer —que uno sabe fugaz—
da sus vueltas atrapado en la boca...


Gioconda Belli*

De la sonoridad del eco

Tirada en el sofá
he leído la carta de despedida de Virginia wolf
a su esposo.
El epitafio que Leonard Wolf
hizo poner bajo el árbol donde enterró sus cenizas:
" Me arrojaré en tus brazos, indestructible
y sin rendirme, Oh, Muerte"
La cita es de ella. De su libro "las Olas".

Envuelta en su abrigo de pieles
caminó hacia el río.
De vez en cuando se detenía.
Se inclinaba para recoger un pedrusco.
Lo metía en su bolsa
y continuaba andando.
Cerca del río, Leonard encontró su bastón.
Más abajo su cuerpo.

Larga y delgada
A sus cincuenta y nueve años
apenas podía detener el temblor de sus manos
o encender todas las luces
en la hermosa residencia de su mente.

Cada día le era más difícil escribir.
Y ¿qué vida podía vivir sin escribir.
Ella, que disfrutó hasta la saciedad la encendida luminosidad de su frente?
Sus diarios reportan el deslumbre ante los hallazgos de la
lectura.
Su avidez por la palabra. La terca búsqueda de la combinación
que revelara
la esquiva belleza. El placer innombrable de decir con precisión
el atardecer, la luz del faro, el sonido de las olas,
la escena callejera.

Emboscaba el paso sigiloso de la vida
para apresarlo en la página.
Se enfrascan en el duelo a muerte por el verbo,
por la frase fragante.

Una a una las piedras llenaron sus bolsillos.
Y después fue el agua.
Una mujer sólida y fluida en la correntada fría del río.
Habrá muerto diciendo algún soneto de Shakespeare. Lo amaba

Virginia Woolf apagó su llama
como virgen prudente

indestructible y sin rendirse
al final de aquel último otoño.
¡ Ave Virginia!

Gioconda Belli

El país de las nubes picudas y redondas

Erase una vez un país de doscientos habitantes picudos que se levantaban temprano. Frente a ellos se encontraba el país de las nubes redondas que se levantaban tarde. Los picudos se picoteaban y las redondas botaban.






Aquella mañana Manolín el picudo salió a pasear con su cara y ojos picudos a mirar el mar y escribir una carta a su amiga Ofelia de los picos redondos que decía así:
“Sueño con tu picuda nariz y tu picudo talle y tu picuda pierna.
Siempre tuyo. Manolín"
Y tiró la carta a un pico para que la recogiera Ofelia, sin saber que era redonda, pero como el amor es ciego ella no le dio importancia, cogió el Land Rover y con las prisas rompió el embrague. 500 euros del ala, dijo el mecánico y Ofelia dio la vuelta a llorar en la soledad más picuda poniéndose a llover todo el mes de agosto.
Y colorín colorado …

Reflexión espiritual 70.Lo inservible.

Tiraré lo inservible,lo que algún día sirvió
o lo que nunca sirvió pero era necesario
o lo que ni era necesario ni servía...
terminaré abrazada al camión.

Maneras de vivir

“Catherine Lutz contaba que los ilongot, habitantes de un atolón del Pacífico sometido a condiciones extremas, desconfiaban del que se consideraba feliz, porque creían que en esa situación se preocuparía muy poco de los demás. Según Jeanne Briggs, otra conocida antropóloga, los esquimales no se dejan llevar nunca de la furia. No porque no la sientan, sino porque desde niños se les educa para evitar ese sentimiento que puede entorpecer la convivencia en una sociedad en la que todos necesitan de todos para salir adelante. En muchas culturas se ha desconfiado incluso de la pasión amorosa, por su facilidad para saltarse las normas y crear problemas”.

MARINA J.A.

Oviedo en verano es hermoso

Da la sensación de huida,
de piedras eclesiásticas cinematográficas ,
de saldo y chaqueta por los hombros .
Los turistas miran edificios y callejean con paraguas,
hasta los perros están de vacaciones.

Hay algo hermoso en este círculo que se repite.
"El verano de Oviedo y el invierno de Andalucía es perfecto" decía alguien en el periódico de ayer.

Reflexión espiritual 69.Querido camión de la basura.

Los viernes de verano la calle se llena de muebles viejos
alambres, cocinas, neveras, armarios, libros,
la vida de vecinos que van y vienen
renovando el espacio, quién sabe si su vida.
En el rastro encuentro mi casa a precio de saldo
el olor del tiempo y los afectos se desparrama entre la acera
y el camión de la basura.
Querido camión.